Aquellos

Se estaba haciendo demasiado largo. Me refiero a aquel invierno. Por el aire respiraba la arquitectura del nuevo estómago, venía con bufandas como Matisse, pintaba, "son los tatuajes que no puedo llevar", decía, pintaba días llenos de árboles y parques despoblados, "no me caben los barcos que quiero", decía, la luna atravesada y el sol en astillas de los ojos más nuevos.

Coleccionaba hojas. Precioso, pensaba. Charcos que se cruzan por la diagonal y tretas que tampoco comprendía demasiado. Como alfileres crecían los dibujos preciosos de aire y toallas. Aquel invierno. De verde, azul y zumo de limón. Yo intentaba comprender el hueco de sus ojos y la trastienda del pecho. En el décimo mes decía que se marchitaba. "Soy una estación sin raíles", musitaba. "Me tatuaré una lágrima y saldré por la ventana". Qué bonita tenía la voz y el cabello!. Qué verde el sol estancado en su hombro!.

Descubrieron su cuerpo un día de primavera. A su lado encontraron suenios, dibujos, alfileres y tatuajes sin poner. Por los rincones musitaban como ratones sus hojas y los hilos de las marionetas. "Precioso" la escuché pensar. Aquellos bellísimos días y aquel luto. Las risas eran un castigo y el sol, una condena. Te he traído pinceles y clavos. Píntame una princesa en el hueco del ojo. El piano de las serenatas más turbias. Quién sabrá de nosotros?. Sombrillas que se lleva el viento. Sonatas que se pierden cuando van atravesándose los días. El tráfico de las otras personas. Cordón umbilical que se estira y con la distancia, desaparece. Susurros disueltos en ecos.

El aliento del invierno. Tengo paredes, techo y suelo. Tengo un mapa del funcionamiento. Voy a olvidarlo todo.

Colisiones

Tal vez sería mejor que no pudieras verme.
Distancias que no entienden de kilómetros y luces que no entienden de colores. Pregúntame. Pregúntame por los desiertos y por las estaciones de los abrigos a deshora. Pregúntame cuánto se tarda en vagar desde mi esquina a tu azotea, vuelos bajos sin querer, como los disparos al aire, y arriba, más arriba de los edificios de nueve plantas, un cometa colisiona con una estrella fugaz.

Apaga este ardor, trae el agua de las doce, el río de las luces como las discotecas, las estrellas como copas, cubitos de hielo que se estrellan contra las paredes del vaso. Reflejados en el hielo, rojo, azul, amarillo, doscientos veinte vatios para que el corazón mastique la sangre y la escupa por el otro lado. Seguir el ritmo del flash, marcar la mueca en cada uno de los saltos: un brazo levantado, el pelo en la cara, saltos con sonrisas, sudor, dos por cuatro en los pies y los hombros levantando la bandera nocturna del etílico en la garganta.

¿Y qué más da?, si me vieras pensarías que estoy loco y estarías en lo cierto. Esta manía de estallar como la Osa Mayor, esta perversión de fugarme al Sol sólo por el calor, no guardar las distancias, sudar la camiseta, vivir el papel, ¿qué papel?, ¿a quién le puede importar? que allí arriba estallen todos los colores, que esas fotos no se pueden hacer, la historia de mi maquillaje, ¿a quién le puede importar? si es la noche entera o sólo un segundo, cielos que se cruzan de explosiones como si fueran soles, te regalo mi sonrisa entera y mis caderas sólo la mitad, mi carmín y mi colorete, mi sombra de ojos, mis pestañas, ven, que te las voy a regalar sin distancia de seguridad.

Y si me vieras pensarías que estoy loco, recorriendo las distancias que no son kilómetros en un tiempo récord, asaltando a los atracadores, ladrando a los perros y regalando joyas a mis amantes, aquí tienes una, no te creas que se me pasa, ya tienes unas cuantas, ya me pasaré a recogerlas, espero que las estés cuidando bien, ¿no?

Y no pienso dejarlo, la ropa prestada y el lápiz de labios, la corona y el matador detrás de la barrera, volver a empezar mientras quede un sólo átomo que pueda estallar, nos compartiremos todos los secretos y cuántas vidas podremos rellenar. No pienso dejarlo. No importará si por la mañana o por las esquinas de tu azotea. Si lo comprendí bien, así se operan los milagros, ¿no? Si pudieras verme pensarías que no dejo de estallar y cómo puede ser, enmedio del cielo por la noche, estrellas fugaces que colisionan, explotando colores que, abajo, la gente, baila.

Otra vez. El año dorado. El año dorado otra vez. Replicando el milagro como si fuera el mismo. Me atuso la chaqueta. Mañana será mejor todavía, ¿no te da vértigo?

Poemacabro

Será una rosa tu sonrisa pelusa,

pequeña sirena que gritas,

y los párpados de cerámica

tendrán sombra, pañal y pino.

Oh pequeña sirena que gritas

un retiro de culebras de azufre

te bajará por las mejillas

como columnas de infantería.

Rastreo en la mañana un espejo

que haya grabado tu cara de cera

y un muerto que sale de tu cuerpo.

Un muerto suave como la mañana

de tu cuerpo limpiado y perfumado,

oh sirena tan pequeña de pena.

Punkibang

Tío tío tío esto es la hostia tío
el punkibang: el pum del fanticán
te pique un pim, borrao del rock de zinc
el punkibang del megaplan en el bar


qué sí tío, que mole un flipe cojío
el punkibang retrato del metal
así que te vendo el piso del chato
al precio de sabezarra en pen-drive

vámonos a la juerga, que me veo en un plís
pringao de chute de huevo a la sal
¡tío tío tío, que sí, Levi's monster!
efecto del ricino en el bocal

yo te cojo al charlie y me lo moco
agit-peep decibelum pax-ara jopepe
tas pasao tío que remoco en la cura
cariño a robar par de huevos con peppers

Cuando Flora pone el reloj en hora

Cuando Flora pone el reloj en hora y fuera empieza a llover, a su casa van los perros, a oler.
Todos lo saben. Los pasillos se visten de invitados y a pesar de que la calefacción funciona, nadie se sienta. Suena el microondas. El siguiente plato está servido. Nos sentamos y empezamos a comer, y a pesar de que la calefacción gotea, nos quedamos al calor del maletín. Lucy, de gala, empieza a bailar un vals. Mientras, en el otro lado del pasillo, otro hace el teatro de los gestos. Algo importante, parece. Y en el servicio se combinan Marco y Andreas. Bolsillos que se arrugan, compartiendo los colores graciosos de los homenajes.
Entonces Flora pone el reloj en hora y fuera empieza a llover. A su puerta van los perros, a ver, si las sobras so suficientes para echar el día y dentro, el charlestón del microondas y el bastón de Rolf, el elegante Rolf, usa la servilleta de manera prodigiosa, nunca se aleja de la calefacción excepto en los postres, mientras tanto, en la cocina, Tessa pone la mesa y por la ventana se oye "guau, guau", asoman nubes, Marie marca los pasos de un baile que se ha inventado, el pasillo es lo mejor.
Entonces Flora pone el reloj en hora. Fuera, empieza a llover y entre los perros que fueron a oler, se coló uno policía y explotó la alegría. Lucy se olvidó la corona y Rolf, el bastón. El pasillo era una fiesta, la calefacción goteaba, Marco cantando ópera. Yo salí por la ventana de la cocina con el microondas. Flora, la buena de Flora, se mudó a otro palacio. De todas maneras, cuando cocina, se le llena la puerta de perros y Tessa pone la mesa. Hay bailes de salón y calefacción. Rolf sigue espléndido y Lucy, brillante, y Flora...
Flora pone el reloj en hora.

Cuando enciendes el cigarrillo te pareces a una película de los ochenta

Pulir estrellas. Sólo podíamos asomar para darle brillo a las estrellas. Entonces crepitaban los muros y el suelo temblaba. El latido se podía escuchar desde lejos. Éramos nosotros.
"Cuando enciendes el cigarrillo te pareces a una película de los ochenta", hablábamos de gasolina, del acelerador y de las válvulas que regían el funcionamiento del corazón. Había que pisar fuerte, preo sin hacer ruido, sólo podíamos asomar para darle brillo a las estrellas, poco más, yo tenía las cerillas y los demás tenían el resto. "Vamos a ver, cómo lo hacemos?", diseccionando la acción de cada uno, uno robaría el coche, otro cargaría el maletero, dos vigilarían, tres en el coche, otros harían la guardia. En el punto de estallar, lloverían flores, habrían aplausos y fuegos artificiales, seríamos héroes y todo sería fabuloso, pero entonces... entonces sólo podíamos asomar para darle brillo a las estrellas, qué bonito era pulir estrellas.
Dos estaban vigilando y la guardia estaba puesta, uno de nosotros robó el coche y entramos los otros dos. No se movió, nos miramos. "Venga, vámonos" - "No sé conducir". "Mierda, déjame a mí, cómo funciona ésto?". No sé cómo llegamos, pero cuando queríamos cargar, nos mira y dice "qué tenía que cargar?". Pulir estrellas. A insultos porque el plan no salía. Habíamos jugado mil veces, cómo es que no funcionaba?. Después vinieron los demás, dos de ellos dijeron que no jugaban más.
Ni explotó nada, ni llovieron flores, ni fuegos artificiales, ni fue fabuloso. En vez de ser héroes acabamos peleados y después llovió. Después todos a casa a buscar juguetes.
Yo me quedé con la caja de cerillas y me dediqué a encender candelitas por los suburbios. De noche salen mejor. Pulir estrellas. Hacer el cielo más grande. Soplar las velas de los trenes y hacer "chu-chúú", a ver adónde lleva. Asomando para darle brillo a las estrellas. Candelitas.
Nos vemos en la plazoleta.

Estirpe

Mi pelo es largo y fuerte.

Mi casa es robusta y grande.

Mi estirpe es de gigantes que dejaron de ser guerreros.

A mí me lleva el instinto.

Desde aquí puedo olerte.

Cuando llegue

... Y cuando llegue la primavera te acercaré a la ventana. Que sientas el sol en la cara y el dulce sonido de los pájaros. Te acariciaré el pelo y te susurraré cosas bonitas como si fueran poesías. Cuando llegue la primavera. Tocaré tu música como si fuesen sonatinas dormidas y caminaré descalzo para no molestarte. Te traeré flores, te las acercaré para que las huelas y que recuerdes las cosas más bellas. Te hablaré campanillas, te miraré con la ternura de los enamorados y pondré tu cuello junto al mío, que sientas un pequenio calor. Te diré que hoy estás preciosa, te hablaré del azul celeste y de las naranjas en las plazoletas. Cuando llegue la primavera. La primavera.

Después, cuando llegue la noche, nos escaparemos por los tejados y te llevaré a ver cómo están las calles, verás las luces de las avenidas y los parques cómo duermen, sabes?, ahí nunca hay silencio, siempre hay un rumor de aire, de ramas, de susurros que se derraman por las ventanas, el teatrillo de la gente que pasea, la voz real de las gargantas, suaves risas y aire.

Si quieres dormir, te arroparé para que no sientas frío. Te pondré en la postura más cómoda, como las personas que duermen. Te arrullaré nanas lentas para que duermas suavemente, enredaré mis dedos en tu pelo y te cerraré los ojos con carinio. Te diré hasta maniana y pondré mi cuerpo junto al tuyo, dormiré a tu lado para que no tengas miedo. Seguro que pronto llega la primavera. Seguro que pronto llega la primavera.

Con la mano torcida

Me había partido la mano. Los dibujos que deberian ser pieles tersas, piernas largas o cuellos altos se me llenaban de cristales y de astillas. Qué torpe!.
Con cuidado, intentaba seguir la línea recta de las columnas, una curva cinturera, el viento cuando pasa por las ramas, un leve soplido en el cabello con la ventana abierta.

Después del frío, del calor y de todo lo contrario, después del Norte, del Sur, del Este y del Otro... va el aire y te mueve el pelo.
Después de subir, de bajar y de descansar, después de maniana, tarde noche y volver a empezar... va el aire... y te mueve... el pelo.
Qué simple, Adriana, al tomar café, el azúcar sabe dulce y el café sabe a café, y si miras por la ventana, se ve cómo pasan las estaciones, una tras otra, ordenadamente en procesión, estamos en un tren y mira qué bien pasan las estaciones, lo hacen sólo para nosotros, qué simple, Adriana, el café es dulce.
Y después nos reiremos con las cosas que nos han pasado, será divertido, que pasen veinte, treinta, cincuenta anios, y me cuentes los animalitos que te has encontrado en tu bosque. Adriana. Qué bonito!, reírnos en Primavera y en Otonio, y cuando nos cansemos, volveremos a empezar. Más bonito que el azul celeste, más bonito que una tarta de mandarina, más bonito que tu hada madrina. Mmmm, déjame que empiece de nuevo.

Querida Adriana:

Tú eres una cosita chiquitita que se pega en la solapa de los chaquetones de invierno. No, mejor, tú eres el refrigerante fresquito que refresca las tardes de verano. Miento, tú eres un bichito que se cría en las macetas con geranios que cuelgan en las ventanas blancas. No me entiendas mal, si te dijera que eres un perfume, serías el increíble sonido de los colores; si te dijera que eres una foto, serías dulce salada como las manzanas de caramelo que se regalan a los ninios cuando van a la feria; o si te dijera que eres un sabor, serías el del lápiz de cuando estabas en el colegio, antes de pintar un retrato de tu familia.
A ver si me explico, ésto no es un mono de feria, ni un mono de trabajo, ni un mono de yonki ni un mono de estéreo, es más, esto no es ni siquiera un mono, ni un manojo de claveles, ay, Adriana!, si yo pudiera escribir manojo de claveles!, estaría escribiendo como escriben los jardines botánicos, como susurran los parques, como miran las ventanas, como pisan los gatos, escribiría como si yo estuviera en Alemania y tú en Barcelona, yo te escribiría cartas que te dijeran

Querida Adriana:

Sigues jugando con las hojas secas de los árboles? sigues mirando por la ventana por la tarde? seguro que sigues haciendo la croqueta por ahí con los calcetines de colores. Yo sigo teniendo bicicleta, no es maravilloso? en invierno se me siguen congelando las orejas, pero mi gorro ruso me salva de la congelación, el Gorrof, el de las orejas calentitas. A veces oigo pinceles cuando voy en bici, otras veces veo violines pintar cuadros de mediodía, o de tarde, ya ves, todo sigue igual en todos los sentidos, qué bonito!, cuántas cosas nos quedan, no?. Ahora quiero invitarte a galletas. Y las galletas son muy especiales. Cuando te vea, voy a regalarte una galleta. Una galleta!. La gente seguro que pensará otra cosa, pero sólo nosotros sabemos toooodo lo que significa regalar una galleta.

Querida Adriana:

Quiero mandarte un mail. Un mail bonito, que te guste y que sonrías cuando lo leas. Un mail con colores, con olores y con todo lo demás. Un mail con pianos, violines y clarinetes. Un mail con rojo, azul y naranja. Un mail que me pueda acercar y, cuando estuviera cerca, soplarte suavecito para que se te moviera el pelo. Tú pensarías que es una suave brisa desde la ventana, pero sería yo, que soplaría suavecito... y se te movería el pelo, tú no te darías cuenta y no pasaría nada, en otro momento me volvería a acercar y no te darías cuenta, porque por eso lo haría, para que no te dieras cuenta. Sólo eso. Acercarme un poquito. Soplar con cuidado. Y va el aire... y te mueve el pelo. Va el aire... y te mueve... el pelo.

Yo era una fotografía. Tenía una mano partida y sólo podía dibujar aristas y esquinas. Qué torpe!, poniéndole collares a la luna para que no lo notara o notase. Riscos en vez de playas. Encallado en la bahía de su omoplato. Y un mástil de barco saliendo de la barriga.

No harás malas comparaciones

A mí él nunca me gustó demasiado y estuvo tirando siempre de la familia, y el corazón de ambos no tenía cosas sagradas que pudieran aún salvar los muebles, pero era un buen chico, no se puede construir nada cuando vives en un piso de él y de ella. Era tan pequeño el piso, que cuando él la quería y se preocupaba por los detalles, salían y entonces un mapa en un bar señalaba la geografía de un país sin Estado, porque él era un poco inepto en casi todo, sobre todo en las comparaciones.

Cuando salieron juntos él llevaba un sombrero y ella una falda de flores, tiraron a andar cuesta arriba y llegando arriba, le confesó que la quería. No puedes vivir del aire, y ella ganaba dinero dando clases. Pero pienso a veces que fue un periodo agotador. La última vez que salieron juntos dejó de tener alumnos. Lo mejor que les podía pasar era dejarlo por las buenas. No sé cómo le va ahora a Dieter. El problema mayor fue siempre económico, pero contempla por última vez la silueta de Ilse, que viste una falda de flores. Salvar los muebles todavía. El primer beso tenía salones llenos de lámparas y de espejos enormes.

Quitasueños (Cuento cubista con relojes)

Congelados. Estaban congelados. Se les veía brillar los dientes y los ojos. "Soñando" - pensaba - "soñando con peces, con sol y con uvas". Aire sin respirar que deshilacha inocente el gris. "Deberían soñar", mientras desarmaba de la maleta las herramientas: Sierra, martillo, azul y unas pinzas. Cantatas congeladas y una articulación que se pierde. Música fúnebre de niño en desván.

Solemne, acariciaba el hielo de las fotografías con avaricia y duda. El hielo no era una guitarra. Ni un piano. Detrás, se retorcían las uñas del frío y brillaban los dientes. Deberían soñar. Soñar con arena, con té y con azúcar. Congelados detrás del hielo, veían brillar la sierra y las pinzas. Se susurraban algo sobre escaleras y pieles. Se susurraban? sí, se susurraban pero no se les oía. Un ojo abierto y una cadera torcida. Un cuello estirado y una mueca. Observaba como los doctores. Arqueaba el violín de su cintura, tumbaba el oboe del cuello, pintaba con los dedos el hielo - Sería éste?... sería aquél?... - "Sí, seguro que están soñando".

Subir a la luna para robarle el collar. Apagar las velas de las estrellas una a una. Robar a la primavera todas las flores. Cogió el martillo y el hielo no suena como suenan las sinfonías. Tumbó el bloque y no había óperas ni arias mientras levantaba la mano. La sierra no sonaba como suenan las sonatas ni las concertinas. Con las pinzas arrancaba flores, apagaba velas y robaba collares. Sin una soprano ni un violoncello. Sin ni siquiera el sonido de los árboles iba incrustando el azul. Olor a nana seca en la solapa, manchas tristes de susurros por el suelo y un réquiem asomando curioso el hocico desde su agujero. Los demás seguían congelados. Se les veía brillar los dientes y los ojos.

Pena congelada sin lágrimas detrás de los cristales. Marionetas que se disuelven en el fermento del desván. Ordenar las herramientas como pinceles. Limpiar con cuidado el clavicordio y la tuba del suelo. Archivar meticulosamente la métrica del esternón. Sus pasos no sonaban a sol ni a playa, ni a uvas ni a azúcar sonaban sus pasos. Congelados detrás del hielo, se susurraban algo sobre escaleras y pieles. Se susurraban? sí, se susurraban pero no se les oía. Antes de irse "Soñarán?" - pensaba - "deberían soñar". Uñas que no arañan y un ojo abierto. Sí, seguro que están soñando.

Y todo volvió al silencio.

Featuring mazonerías: Patraña

Las alabanzas son para Alá,

Sí, las alabanzas y las felicidades, por permitir estos reencuentros monedistas tan significativos. Para todos los fans activos del monedismo, presentemos una pieza sumamente ejemplar y ejemplarizante de la vocal de honor del monedismo (corriente militante) Nieves Mazón, animadora del blog Mazonerías y veterana joven del monedismo más arcaico y contundente. Disfruten, disfruten.

PATRAÑA

Patraña,
Tardes de facultad
Tardes de pavoneo y cerveza
Tardes de pensamientos y poetas.

Patraña,
Grupo de ingratos
Grupo de desagradecidos,
Veinteañeros presumidos
De guantes rotos y harapos.

Intelectuales de lo absurdo
Literatos de cuarto de baño
De papel de váter

De periódico universitario
De Gaceta de boberías
De insultos al profesorado.

Patraña,
Calificativo ínfimo
Definición
De lo absurdo
Definición de los años
En los que nuestro anhelo era que
Alguien hablara de nosotros cuando hayamos muerto

Muerte
Vocablo comodín
Para aquellos que iban de Budelaire, Rimbaud o incluso Morrison
Poetas muertos
Poetas malditos….

Vaco…con su buen potingue
Nos quitaba los miedos
Los complejos
De acne y virginidad extrema
De tartajas y mete-patas
De reprimidos valientes.

Patraña
Como no recordar esos viernes
Plagados de horas muertas
Y muertos por enamorarnos
Por inertes pasillos.
Colmados horas antes de jauría estudiantil.


Y ahora con quince años más,
Esta patraña es otra,
Lejos del olor de vasos rotos de la Moneda
Lejos de la depravación adolescente..

Entre la integridad impuesta
De una moral laboral concluyente,
Abogados de lo ajeno
Se llenan sus bolsillos de nuestros sueños,
De nuestra Patraña
Juventud malgastada

De rico sabor a vicio.


(Patraña….en los jardines de la Facultad)

Socialismo del sueño XXI

Estaréis vaciando la conciencia, indiferentes a la agitación del mundo y al movimiento de las personas que desaparecen en una retirada caliente por los jardines, prestando atención a cualquier signo, como un leve giro de mi cabeza, o los hilos de la tela de araña que se agitan mínimamente con un soplo suave.

Las nieblas verdes llenarán mientras tanto las malezas con aire venido de la más lejana profundidad, una sutil materia en equilibrio que moviliza el sol por la tarde, como amigos de juego, en el impulso que invade el cielo de la selva septentrional.

Vendrá una novedad por la nariz, penetrando los cuerpos. Siempre volará por arriba. Todos los colores entrarán por el ojo, las emociones saldrán a la luz, los árboles aceptando el agua que cae con la lluvia, la lucha por la recuperación de la sales y el olvido de la ciudad en los dedos.

Ganas de retirarse y alejarse del alambre, un recuerdo del silencio para mis oídos. La noche ahora se come la hierba con una dinámica que la lleva siempre a fijarme en la parte superior, que afecta a los colores de las emociones en el ojo, viendo por ejemplo los últimos fulgores luchando en las filas de las fuerzas de la mano para conquistar el mágico lodo que quede aquí.

La semiótica espacial de Mala-Leche

Esta tormenta ha estallado en el corazón de mi mente.
Creo que algunas cosas que ocupan un pequeño número de instantes en la vida se pueden ir acumulando fácilmente en un sobre o en una obra de arte, y la paz,
perseguida por los ignorantes,
esconde además la estúpida esperanza de no tener suficiente sangre, es decir, todo el trabajo de dos amantes en el norte. No diré quienes.

En una serie de conchas que respira la noche y el viento, soy como la grava y un poco de amor y estoy encantado de ser abordado como un barco pirata,
pues prefiero comparar una variedad de la belleza con otra de la dulzura,
y también tocar una larga nota en la guitarra de la experiencia.

Si cuenta la paciencia de la marea eterna de la miseria humana, acierto en mi tono,
y parece que el agua está lista para describir las posibilidades interactivas del deseo.

El trabajo de mármol es una canción de la noche. No, la luna es una red de espuma y el ruido de las olas en la arena un motor, y el ritmo constante de la tienda una aventura. Una rica experiencia de trabajo de la tierra y el mar, en la misma noche, la experiencia y los destellos de luz, y el espíritu y la atmósfera de violencia.

Esta noche, las mareas y los iconos se reservan para su uso posterior.

¿Los traficantes de peligros ya no creen en el trabajo?

Paso por la cocina, veo tortas de luna en la noche de noches, como y bebo nostalgias.

Toda mi vida siento chispas de oro en la frontera de la tierra con el mar. Y ahora pienso en la ansiedad de mi pupila cuando se frota para ver las olas, y en el conocimiento de años de luto, del mar eterno y un mono que se ha visto incluido, pero qué decir de la miseria humana, y parece que cuaja la idea de la tristeza del Mar del Norte.

La playa es una obra maestra de suspense que no está en el libro que estoy escribiendo con un estilo glamoroso que utiliza dos palabras toda la noche y el valor y la astucia del amor dedicado a la paz y al amor. Armado para luchar contra la noche americana, y espero que mi sangre no beba cervezas diferentes, nunca me dijeron que la aceleración de la bohemia se acaba como el calor de la playa en invierno
o el brillo de la roca
o el ruido en la calle
o el tiempo en el efecto
o el compromiso en el silencio.

La habitación cojiblanca de Mala-Leche

He encontrado la forma de la presencia mística en una aventura industrial

He roto la muerte de todos los horizontes con la fresca sombra de mi silencio

He filmado un amor gris como un paseo hipnotizado por los efectos del miedo

He recogido la azarosa pigmentación a la medida de su irrupción musical

Los años de añoranza de océanos filtrados por la amabilidad me dan igual

No hay eternidades que acompañen al hombre con la muerte en este misterio

No recorreré los caminos de Perrugia o Florencia con alas blancas al cuello

Ni pintaré el recuerdo de mi sombra para la derrota de los filibusteros del mal

Este motor sin herramientas, esta desilusión en un viaje, este deseo constante

del elixir de su corazón o el amor del gran cielo azul, avanzando trepidante

si sueña un hombre, si queda una mancha en las manos, se irá con mi rocinante

Mi trono gira en torno a mi gran alucinación. Que se despierte él, con sus ojos grandes,

No aspiro ya a mantenerme en pie, ni a tratar de excavar con palas un valle de setas gigantes,

porque no aguantaré la calma ejecutada en una rueda de la fortuna con fiebres excitantes.

Cuento de Navidad

Hay algo que no funciona bien en mi reloj.
Salgamos a dar un paseo, había dicho, hacía invierno despelucado y robábamos mecheros para la noche, salgamos a dar un paseo, los árboles encorvaban sus dedos y encendimos lamparillas de papel con una vela dentro, así no nos perderíamos.
Ven, vamos a mirar aquí dentro, dijo, una puerta en una esquina, no estaba encendida, hacía tanto frío, despacito sin hacer ruido fuimos asomando los pies y la cabeza. Allí estaba. Quiero decir, allí estaba ella misma, bien vestida, parecía una oficina, olor a informes y a naftalina nueva. Yo se lo dije, le pregunté eres tú? y ella contestó parece que sí. No nos vió. Sonó un teléfono muy moderno y, al contestar, hablaba sobre un reporte, no sé, unos porcentajes, unos números y una cuadratura de una cuenta completamente desconocida. Yo le volví a preguntar eres tú? y me volvió a responder no puede ser, yo no soy exactamente así, además yo estoy contigo. Estaba muy bien vestida y llegó un señor también bien vestido, parece que habían quedado para cenar, recogió las cosas y antes que se dirigieran a la puerta, ya estábamos fuera. Fuera otra vez con el frío, y qué frío, cogimos las lámparas de papel y salimos corriendo, por si nos veían cuando salieran, pero no salieron. Teníamos dos mecheros y con eso nos calentamos un ratito.
Había luz en una ventana allá al final de la calle, vamos a ver qué hacen? venga. Mientras nos acercábamos íbamos oyendo la voz de un señor que hablaba seriamente de algo. Al asomarnos por la ventana vimos que había más gente. Estaban sentados en fila mirando a un señor de pié, con gafas y camisa de cuadros. Escribía cosas en una pizarra, cosas raras que no entendíamos. Eres tú? me preguntó, no puede ser, le dije, yo estoy aquí contigo. Sí, eres tú, me dijo, yo le decía que no. El señor hablaba de cosas importantes, parece que quería demostrar algo y todos le escuchaban con interés. Pegamos tanto la nariz al cristal que una de las personas nos vió. Inmediatamente huímos de la ventana. Ella se reía diciendo eres tú, eres tú que no, cómo voy a ser yo?. Ya no vamos a ningún sitio más, vale? vale, vámonos a casa.
Y qué frío hacía. Más frío que en la barriga de un frigorífico. Volvimos a casa y, por el camino, cogimos otro mechero para la noche. Mañana volvemos, a ver qué hay aquí, esto es muy raro. No, yo no vuelvo. Y eso?. Me da miedo. Miedica. No te metas conmigo. Miedica miedica miedica. Hasta que nos quedamos dormidos.

Revoluciones

La siguiente edición del periódico traía más de lo mismo. Tirones de manta, trampas bajo la mesa y bofetadas carísimas. Regalaban estampitas de jugadores de fútbol y cupones para una vajilla. Séneca argumentando las derrotas del Betis y cuatro pisos más arriba, en una mesa frente a la ventana, el otro Kerouak empieza otra vez el nuevo tema de una asignatura que siempre suspende. Dice que en realidad es Homero, pero quiere viajar y como no tiene dinero, se lo inventa. Es divertido leer cómo se imagina la India o Japón. Su novia se pasa casi cada tarde a la hora del café y a veces se queda a dormir. Él quiere trabajar, dice que está cansado de esperar y que lo que le interesa es el dinero y ella insiste en que tenga paciencia, que siga intentándolo, que merece la pena; él piensa, de alguna manera, que es un héroe, lucha por el amor de su chica y sufre por el destino; ella piensa que ya sería hora de que despertase, le cura con las palabras, entra en sus suenios para arreglar su fiebre de justas y honor y, a veces, él se entera.

Neptuno ha vuelto a la ciudad, tiene mil historias que contar, hemos quedado a las once en El Chiringuito, vendrán el Marqués del Azafrán, Ofelia, Caperucita y el Rey de Bastos, vendrán Sigfredo, El Cid y Ben Sahl. Brecht pone las copas, y en la esquina, Proust sigue intentando afinar la armónica. Si quieres ayudarle, inténtalo, te llamará perdedor sólo por haber nacido, o algo peor, todo sería carnavalesco si no fuera por la otra Paris, la Hilton, una yonki con un excelente gusto para los foulards, todos alaban sus joyas de plástico y ella se envuelve con orgullo en su noble chaqueta vieja, está orgullosa, hoy ha sido una buena noche, ha juntado casi trece euros y con eso puede vivir un día más, hay que celebrarlo, yo le invito a un botellín que se deja olvidado cuando un viejo la llama a voces desde la esquina.

Después, cuando se cuelgan las estrellas, lo mismo te encuentras a Einstein que a Madam Curie, Marco Antonio habla con el violinista de la esquina, se llama Federico, es poeta y vende una maría espléndida. Al otro lado de la acera, el Fantasma de la Ópera y Don Juan gritan borrachos a dos putas que turnan la guardia para los corazones abandonados, son Friné y "la Bardó", las catedráticas de la Casa de las Sirenas, por diez euros se lo dejan, ellos andan demasiado borrachos, una pandilla de punkis les ofrecen un litro y al rato recitan a Joyce de memoria. Y lo único que queda después de que desaparezcan las sirenas de la policía es el sonido de la escoba de Don Quijote, que se ha sacado una plaza de barrendero porque otro está enfermo.

Recuerdo que me dijiste algo de la revolución. La revolución. Mira, de buena gana me agarraba a las armas, me travestía de soldadito y me ponía al mundo por montera si no fuera porque todo esto me parece cojonudo. Sabes?, todos los ratones nos acabamos encontrando en los rincones más exquisitos. Es lo que tienen los malos momentos, que nos hacemos más hermanos. La Moneda sigue en obras y será divertido hacer una fiesta allí cuando se abra de nuevo. Me lo he pensado mejor, cuenta conmigo para lo de la revolución, de perdidos al río. Bombardearemos con libros las universidades, haremos mil revistas realmente interesantes y fundaremos un grupo de teatro, y cuando acabemos, moriremos tranquilos sabiendo que nos hemos comido una mierda olímpica, pero que, al menos, lo hemos intentado.

Cuenta conmigo. Apúntame en esos papeles revolucionarios, pero no me des responsabilidades porque de noche me espera mi Paris, la otra Paris, me espera "la Bardó" y "la Cítrica", y los punkis son como la familia. Sin ellos todo es aburrido. Nos vemos ya sabes dónde. Me alegro que todavía pienses así. Un abrazo. Ten cuidado con el almidón, que engancha.

Creando el arte tu corazón fue su genio

"En créant l'art, ton coeur fut ton génie."

Marmontel

A todo tratado de aviones sin piloto contra tribu terrible tiburón de la trampa al mar de robos y de efectos torrenciales este guerrero del asfalto responderá con fuego como Nigeria Darfur Senegal Ceuta Libia Túnez Italia Bruselas los piratas como la operación retorno al arte retorno al genio de robarte. Tirano desierto de severas dunas terreno trazado arrecife de sorpresas desagradables miserias de la vida y de la muerte estoy vivo mato repito engaño señalo sueño suelto salto deseo evito aplasto cúanto

cúanto tiempo violencia corriente abismo monedismo

No iré a tu fiesta

Déjame aquí no te preocupes diles que estoy bien
abriré la boca si me dices si me dices que ya no más
mediasnoches de cara cortada y botellas de champán
que se reparten que se reparten entre cien espaldas
y tu jardín de atrás.

No me creerías si te dijera si te dijera en los cuadros
el ruido sordo de todos los grises en los ecos secos
de los gladiolos y tu mesita de noche como una caja
en la que se se disuelven se disuelven esas palabras
de azúcar en café.

Y he dejado de creer en los rincones que traían
tus trenes tus trenes que sólo iban y venían exactamente
y en los calendarios que me enredaban el cabello
de balcones de balcones era primavera me dijiste y yo
quería seguir durmiendo.

No volveré a sentirme igual diles que estoy bien
haciendo ecos en los rincones en tu cocina ahí arriba
los aviones me van atravesando el pecho de hilo rojo
tu copa tu copa recuerdo tu copa naufragio me dijiste
no volveré a sentirme igual
ya no volveré a sentirme igual.

Testamento de un cadáver de las Letras

Tengo apenas treinta años
y es como si tuviera cien.

Después de mis estrenos y de guisar el éxito del estilo en cada noche idéntica
beber la risa de los más grandes del cine y reírme de las musas de los jóvenes nocilleros
superar a Isaac Rosa, Manuel Puig, codearme con Panero, Leopoldo María, y Carlos Fuentes
mentir a los políticos y besar a las cantantes,

el mal poeta que soy se sienta en su pequeño paraíso bibliográfico
de libros digitalizados del XIX
época de Hegel y de Marx y de George Sand
y emprende un retorno a los principios del positivimo y la retórica
de la historia, la novela larga y en serial, los antiquaires y los inventores
del nuevo mundo
aquel que se le escapa
cuando lo que estalla no es su cuerpo por quien ama
cuando se descifran solos los poemas del sufí al-Shushtari en el silencio zen de las estanterías

viejas.