Colisiones

Tal vez sería mejor que no pudieras verme.
Distancias que no entienden de kilómetros y luces que no entienden de colores. Pregúntame. Pregúntame por los desiertos y por las estaciones de los abrigos a deshora. Pregúntame cuánto se tarda en vagar desde mi esquina a tu azotea, vuelos bajos sin querer, como los disparos al aire, y arriba, más arriba de los edificios de nueve plantas, un cometa colisiona con una estrella fugaz.

Apaga este ardor, trae el agua de las doce, el río de las luces como las discotecas, las estrellas como copas, cubitos de hielo que se estrellan contra las paredes del vaso. Reflejados en el hielo, rojo, azul, amarillo, doscientos veinte vatios para que el corazón mastique la sangre y la escupa por el otro lado. Seguir el ritmo del flash, marcar la mueca en cada uno de los saltos: un brazo levantado, el pelo en la cara, saltos con sonrisas, sudor, dos por cuatro en los pies y los hombros levantando la bandera nocturna del etílico en la garganta.

¿Y qué más da?, si me vieras pensarías que estoy loco y estarías en lo cierto. Esta manía de estallar como la Osa Mayor, esta perversión de fugarme al Sol sólo por el calor, no guardar las distancias, sudar la camiseta, vivir el papel, ¿qué papel?, ¿a quién le puede importar? que allí arriba estallen todos los colores, que esas fotos no se pueden hacer, la historia de mi maquillaje, ¿a quién le puede importar? si es la noche entera o sólo un segundo, cielos que se cruzan de explosiones como si fueran soles, te regalo mi sonrisa entera y mis caderas sólo la mitad, mi carmín y mi colorete, mi sombra de ojos, mis pestañas, ven, que te las voy a regalar sin distancia de seguridad.

Y si me vieras pensarías que estoy loco, recorriendo las distancias que no son kilómetros en un tiempo récord, asaltando a los atracadores, ladrando a los perros y regalando joyas a mis amantes, aquí tienes una, no te creas que se me pasa, ya tienes unas cuantas, ya me pasaré a recogerlas, espero que las estés cuidando bien, ¿no?

Y no pienso dejarlo, la ropa prestada y el lápiz de labios, la corona y el matador detrás de la barrera, volver a empezar mientras quede un sólo átomo que pueda estallar, nos compartiremos todos los secretos y cuántas vidas podremos rellenar. No pienso dejarlo. No importará si por la mañana o por las esquinas de tu azotea. Si lo comprendí bien, así se operan los milagros, ¿no? Si pudieras verme pensarías que no dejo de estallar y cómo puede ser, enmedio del cielo por la noche, estrellas fugaces que colisionan, explotando colores que, abajo, la gente, baila.

Otra vez. El año dorado. El año dorado otra vez. Replicando el milagro como si fuera el mismo. Me atuso la chaqueta. Mañana será mejor todavía, ¿no te da vértigo?

Punkibang

Tío tío tío esto es la hostia tío
el punkibang: el pum del fanticán
te pique un pim, borrao del rock de zinc
el punkibang del megaplan en el bar


qué sí tío, que mole un flipe cojío
el punkibang retrato del metal
así que te vendo el piso del chato
al precio de sabezarra en pen-drive

vámonos a la juerga, que me veo en un plís
pringao de chute de huevo a la sal
¡tío tío tío, que sí, Levi's monster!
efecto del ricino en el bocal

yo te cojo al charlie y me lo moco
agit-peep decibelum pax-ara jopepe
tas pasao tío que remoco en la cura
cariño a robar par de huevos con peppers

Cuando Flora pone el reloj en hora

Cuando Flora pone el reloj en hora y fuera empieza a llover, a su casa van los perros, a oler.
Todos lo saben. Los pasillos se visten de invitados y a pesar de que la calefacción funciona, nadie se sienta. Suena el microondas. El siguiente plato está servido. Nos sentamos y empezamos a comer, y a pesar de que la calefacción gotea, nos quedamos al calor del maletín. Lucy, de gala, empieza a bailar un vals. Mientras, en el otro lado del pasillo, otro hace el teatro de los gestos. Algo importante, parece. Y en el servicio se combinan Marco y Andreas. Bolsillos que se arrugan, compartiendo los colores graciosos de los homenajes.
Entonces Flora pone el reloj en hora y fuera empieza a llover. A su puerta van los perros, a ver, si las sobras so suficientes para echar el día y dentro, el charlestón del microondas y el bastón de Rolf, el elegante Rolf, usa la servilleta de manera prodigiosa, nunca se aleja de la calefacción excepto en los postres, mientras tanto, en la cocina, Tessa pone la mesa y por la ventana se oye "guau, guau", asoman nubes, Marie marca los pasos de un baile que se ha inventado, el pasillo es lo mejor.
Entonces Flora pone el reloj en hora. Fuera, empieza a llover y entre los perros que fueron a oler, se coló uno policía y explotó la alegría. Lucy se olvidó la corona y Rolf, el bastón. El pasillo era una fiesta, la calefacción goteaba, Marco cantando ópera. Yo salí por la ventana de la cocina con el microondas. Flora, la buena de Flora, se mudó a otro palacio. De todas maneras, cuando cocina, se le llena la puerta de perros y Tessa pone la mesa. Hay bailes de salón y calefacción. Rolf sigue espléndido y Lucy, brillante, y Flora...
Flora pone el reloj en hora.

Noticias

Dime que la bolsa ha bajado tres grados, dime que se acaba la comida,
dime que nos hundimos, dime que han matado al vecino,
dime que viene la policía, dime que ha estallado el ayuntamiento,
dime que venden la solución, dime que tiene virus y que es contagioso,

dime que han tomado el poder, dime que revoluciones,
dime que el dinero ya no suda, dime que me compran,
dime que hay bombas nuevas, dime que hay otra enfermedad,
dime que se contamina el parque, dime que los 40 Principales,

dime que no nos salvamos, dime periódicos y panfletos,
dime la Verdad, dime que nos ahogamos,
dime banderas, radios, televisiones y cromos, dime más,
dime que han soltado a los guardias y que se les escucha venir.

Quitasueños (Cuento cubista con relojes)

Congelados. Estaban congelados. Se les veía brillar los dientes y los ojos. "Soñando" - pensaba - "soñando con peces, con sol y con uvas". Aire sin respirar que deshilacha inocente el gris. "Deberían soñar", mientras desarmaba de la maleta las herramientas: Sierra, martillo, azul y unas pinzas. Cantatas congeladas y una articulación que se pierde. Música fúnebre de niño en desván.

Solemne, acariciaba el hielo de las fotografías con avaricia y duda. El hielo no era una guitarra. Ni un piano. Detrás, se retorcían las uñas del frío y brillaban los dientes. Deberían soñar. Soñar con arena, con té y con azúcar. Congelados detrás del hielo, veían brillar la sierra y las pinzas. Se susurraban algo sobre escaleras y pieles. Se susurraban? sí, se susurraban pero no se les oía. Un ojo abierto y una cadera torcida. Un cuello estirado y una mueca. Observaba como los doctores. Arqueaba el violín de su cintura, tumbaba el oboe del cuello, pintaba con los dedos el hielo - Sería éste?... sería aquél?... - "Sí, seguro que están soñando".

Subir a la luna para robarle el collar. Apagar las velas de las estrellas una a una. Robar a la primavera todas las flores. Cogió el martillo y el hielo no suena como suenan las sinfonías. Tumbó el bloque y no había óperas ni arias mientras levantaba la mano. La sierra no sonaba como suenan las sonatas ni las concertinas. Con las pinzas arrancaba flores, apagaba velas y robaba collares. Sin una soprano ni un violoncello. Sin ni siquiera el sonido de los árboles iba incrustando el azul. Olor a nana seca en la solapa, manchas tristes de susurros por el suelo y un réquiem asomando curioso el hocico desde su agujero. Los demás seguían congelados. Se les veía brillar los dientes y los ojos.

Pena congelada sin lágrimas detrás de los cristales. Marionetas que se disuelven en el fermento del desván. Ordenar las herramientas como pinceles. Limpiar con cuidado el clavicordio y la tuba del suelo. Archivar meticulosamente la métrica del esternón. Sus pasos no sonaban a sol ni a playa, ni a uvas ni a azúcar sonaban sus pasos. Congelados detrás del hielo, se susurraban algo sobre escaleras y pieles. Se susurraban? sí, se susurraban pero no se les oía. Antes de irse "Soñarán?" - pensaba - "deberían soñar". Uñas que no arañan y un ojo abierto. Sí, seguro que están soñando.

Y todo volvió al silencio.

Socialismo del sueño XXI

Estaréis vaciando la conciencia, indiferentes a la agitación del mundo y al movimiento de las personas que desaparecen en una retirada caliente por los jardines, prestando atención a cualquier signo, como un leve giro de mi cabeza, o los hilos de la tela de araña que se agitan mínimamente con un soplo suave.

Las nieblas verdes llenarán mientras tanto las malezas con aire venido de la más lejana profundidad, una sutil materia en equilibrio que moviliza el sol por la tarde, como amigos de juego, en el impulso que invade el cielo de la selva septentrional.

Vendrá una novedad por la nariz, penetrando los cuerpos. Siempre volará por arriba. Todos los colores entrarán por el ojo, las emociones saldrán a la luz, los árboles aceptando el agua que cae con la lluvia, la lucha por la recuperación de la sales y el olvido de la ciudad en los dedos.

Ganas de retirarse y alejarse del alambre, un recuerdo del silencio para mis oídos. La noche ahora se come la hierba con una dinámica que la lleva siempre a fijarme en la parte superior, que afecta a los colores de las emociones en el ojo, viendo por ejemplo los últimos fulgores luchando en las filas de las fuerzas de la mano para conquistar el mágico lodo que quede aquí.

La semiótica espacial de Mala-Leche

Esta tormenta ha estallado en el corazón de mi mente.
Creo que algunas cosas que ocupan un pequeño número de instantes en la vida se pueden ir acumulando fácilmente en un sobre o en una obra de arte, y la paz,
perseguida por los ignorantes,
esconde además la estúpida esperanza de no tener suficiente sangre, es decir, todo el trabajo de dos amantes en el norte. No diré quienes.

En una serie de conchas que respira la noche y el viento, soy como la grava y un poco de amor y estoy encantado de ser abordado como un barco pirata,
pues prefiero comparar una variedad de la belleza con otra de la dulzura,
y también tocar una larga nota en la guitarra de la experiencia.

Si cuenta la paciencia de la marea eterna de la miseria humana, acierto en mi tono,
y parece que el agua está lista para describir las posibilidades interactivas del deseo.

El trabajo de mármol es una canción de la noche. No, la luna es una red de espuma y el ruido de las olas en la arena un motor, y el ritmo constante de la tienda una aventura. Una rica experiencia de trabajo de la tierra y el mar, en la misma noche, la experiencia y los destellos de luz, y el espíritu y la atmósfera de violencia.

Esta noche, las mareas y los iconos se reservan para su uso posterior.

¿Los traficantes de peligros ya no creen en el trabajo?

Paso por la cocina, veo tortas de luna en la noche de noches, como y bebo nostalgias.

Toda mi vida siento chispas de oro en la frontera de la tierra con el mar. Y ahora pienso en la ansiedad de mi pupila cuando se frota para ver las olas, y en el conocimiento de años de luto, del mar eterno y un mono que se ha visto incluido, pero qué decir de la miseria humana, y parece que cuaja la idea de la tristeza del Mar del Norte.

La playa es una obra maestra de suspense que no está en el libro que estoy escribiendo con un estilo glamoroso que utiliza dos palabras toda la noche y el valor y la astucia del amor dedicado a la paz y al amor. Armado para luchar contra la noche americana, y espero que mi sangre no beba cervezas diferentes, nunca me dijeron que la aceleración de la bohemia se acaba como el calor de la playa en invierno
o el brillo de la roca
o el ruido en la calle
o el tiempo en el efecto
o el compromiso en el silencio.

Mala-Leche con los ecologistas yankees

Las intenciones eran buenas / en las colinas pacifistas / de las comunas ecologistas

Las noches ponían películas de Godard, de Louis Malle, de Bertolucci y de Pasolini

Las tardes cantaban con guitarras y botellas / y encendían las típicas hogueras

Las mañanas besaban las plantas / con poca agua / y mucho sol natural

Las bodas eran de Kusturica / y las cenas eran de Visconti

Los cuadros eran modelos de nature art, biodegradables y efímeros / y hechos con palos y piedras

Las novelas se leían diez veces / como en Farenheit de Truffaut, y los poemas cien veces / dando gritos

Las estrellas flotaban entre cortinas /de oscuras capas de ozono / y frescor del aire

La luna inspiraba a los niños / pero muy a menudo solamente / unos minutos de incredulidad

La mejor foto era la de las chicas / posando juntas vestidas de campesinas

La mejor luz era la del mediodía / cuando sonaba el silbato para descansar.

Pero llegaron los cyborgs, los films de David Lynch, las teorías de Fukuyama

las peleas por los platos, los platilllos volantes y los telefilms / y también las teles individuales

las decisiones difíciles de vender / y mudarse a la ciudad

las correcciones en los guiones / de las adaptaciones de novelas americanas / sobre el New Deal

las traducciones de los artículos / sobre arquitectura funcionalista / y sobre el Yeti del Nepal

los pisos minúsculos en edificios / sin luz en el pasillo y la bici pinchada / y la cena sin pan

los papeleos para Almodóvar, los paseos por la calle sin un duro, los recados para Peter

las reminiscencias / de las novelas de Steinbeck...

A veces camina / hasta la estación / y piensa en Carole / y en los demás.

La vaca-amor de oro

Mi novia es vaca

Mi novia es lengua viva

Mi novia es pintura sin color

Mi novia es colibrí

mi novia es camisa de fuerza

mi novia es tabaco de contrabando

mi novia es metálica

Mi novia es vaca

Mi novia es lengua viva

Mi novia es pintura sin color

asma de la verdad una certeza

azar de la leche un vino de praderas

azabache de sus ojos un destino en la piel

alcohol de espíritu y cuerpo

con una gota de anís de cuero

Mi novia es vaca

Mi novia es lengua viva

Mi novia es pintura sin color

Mi novia es vaca del Oeste

Vaca de la India, y seda de China

Mi novia es vaca del Este

Vaca del Nilo y algodón de risa

Mi novia es vaca del Norte

Vaca del heno y de la lluvia

Mi novia es vaca del Sur

Vaca de familia y médico de amores

Mi novia es vaca

Mi novia es lengua viva

Mi novia es pintura sin color

Mi novia es vaca

¿cómo sintió el espía el peso del aire

Vaca de cosmogonías y de cosméticas y de cosquillas

en el beso de agua?

Ser o no ser Robin en Wood-stock-de-coque.

Son tus recuerdos

un arcano infinito como el desierto de los comercios abiertos

hasta el amanecer,

con cuatrocientos golpes de estado en mi cuerno de oro

mi mano de oro o Midas de su dedo en la boca

Mi novia es vaca

Mi novia es lengua viva

Mi novia es pintura sin color

Mi novia es vaca

vacaciones en Roma y Paraíso para voluntarios por el rey de bastos

-No me metas a Alicia-

si te he visto no me muero,

la rueda suena y la fortuna muere.

Es el fantasma mi espía como un aire ¡zás!

Zarina de mi Rusia, Vishnú de Allen, mi cubertería de rimas.

Mi novia es escudo de secuestros anti-llamas.

Mi novia es vaca

Mi novia es lengua viva

Mi novia es pintura sin color

Bamboloto escribe un poema esta noche de finales de julio del año 2009, veinte años después de la caída del Muro de Berlín.

Veinte años antes de la caída del capitalismo.

Y los directores de cine

sol y semilla de maradonas diminutos

como un gol de madrugada,

mi novia cambia de ajuar para la vida.

Mi novia es vaca

Mi novia es lengua viva

Mi novia es pintura sin color

Vaca, vaca, vaca

asma de verdad

vaca

azar

vaca

antes de veinte años te leo en el periódico un reportaje sobre la pintura de Bacon en donde hablan de sus colecciones de tubos de pintura tirados y sin color

tubo

vaca

serofantasma

espía

caza

olor

verde

vaca

va

a

vaca

vaca

falda

desierto de fin de siglo en la sensación de fax

vaca

nata

vaca

sala

vaca

butaca

vaca

agua

vaca

alcohol de espíritu y calcio

vaca

vaca

nieve

ni-

eve

col

girasol

rayo

vaca

et voilà.

La derrota de la Alta Velocidad Emocional

Te recuerdo en la noche un ser de humo

Te recuerdo en la noche un ser de humo en rebeldía contra el sueño y en guerra contra el silencio

Creo recordarte en la noche como un ser de humo en rebeldía con el cuerpo y en guerra con el alma de violeta

Recordándote en la noche como violeta en el alma un ser de humo que se despierta en el sueño de tu cuerpo

Casi recuerdo derrota del recuerdo casi recuerdo como tu cuerpo forzó el sueño del alma de violeta

En la señal de la noche el humo despierta el alma de rebeldía el alma de tu cuerpo que casi te recuerdo

Te recuerdo humo de alma violeta de recuerdo ceniza de noche y silencio de cometa

Te recuerdo estrella de humo señal de violeta fragancia de alma y cuerpo de cera te recuerdo

Te recuerdo marfil de fin de siglo final de violeta humo de alma cuerpo de recuerdo y novela de silencios, te recuerdo también

También te recuerdo tambor de tu cuello para azahar tamiz de respuesta y cuerpo de arena casi

Casi me acuerdo de tu ser de violeta en la noche de alma de sal de arroz de rebeldía en conserva de tu cuerpo casi

Casi te beso en el ojo del sueño de reírme en el humo de la sala de espejos de besazos envueltos en la ropa de un sueño

Casi te besé en el recuerdo de tu ser de humo una noche sin tu cuerpo en el alma de un desierto con el olor a cielo

Casi te besé también cuando me acordé de tu sueño

Casi recordé el sueño en el que te besaba y era de noche y el humo era tu cuerpo

Me acuerdo de esta noche en la que invento tu cuerpo y tu beso y mi sueño y su recuerdo

El recuerdo de mi recuerdo de recordarte en un beso esta noche de ser casi tu recuerdo

módulo de salvamento

monedistas  monedistas monedista  monedismo

m                          versos cliché para el embajador a excoriar

  

   o                       un áspero incondicional

  

           n                 el impasse de un exegeta

                   e         al pervertidor de su propía inmolación

                       d      pollín! incorporeo!

                          i   el cuerpo, la mente

                    s        la fisura dentre sus plumas

             t             el embajador a excoriar

     a                el embajador a excoriar o de él volar ....

s        a trashilo, para desarmar el silencio monedista.      

monedismo monedista  monedeos  ritualizandoos de monedistas del monedismo + fingista

oliver.

Para ganadores y perdedores

Oliver Castaño se incorpora felizmente al equipo monedista de acción y subversión, y cabe anunciar que ha creado un gran blog que estará siempre en los enlaces de la casa. Se llama retórica de onerismo fingido: error de máquina. Y cada vez que lo visitemos sentiremos la frangancia de la cibernética poetizada hasta en sus archifonemas,

Felicitaciones a los escogidos.

Play maravedíes en las cornisas
las especias de la tribu están derritiéndose en la memoria.

Featuring un veterano monedista: Oliver Castaño Mallorca

2 poemas inéditos de uno de los grandes poetas monedistas vivos, Oliver Castaño Mallorca, escritos recientemente y presentados aquí en exclusiva:

figurín de xenofilia tardo de infidelidad

el pájaro bobo, adivina para mofarse dentre hojas clisé

un guiso en la plazoleta con un pelma espiritual

trastada trotada de los parásitos teñidos

el disc-jockey de la vastedad pigmentada de excursión.

vigorizar la proeza de la congelación,

el hormiguero dispara al anochecer

a un truhán de la memez por necrosarse

patoso triunfador en la galopada del cosmos de coqueteo.

balsamera dónde aventaja a la muerte escribiente

en el otro trozo de la desigualdad.

si los desperdicios cosméticos del cíclope,

garbear en la misiva, incidente pulsador con el huésped.

susurrar, el pescador santo al reñir en un ovillo para picotear

el ogro del humanismo operador.

signarse charni, sostén el temor obeso

el pistolero de la noche descomunal

para despoblar al rimador del litigio de la unidad.

la sanguijuela del desinteresado entre las ninfas.

descosido en el sinóptico templo, peinarse incandescente,

colocar la desventaja del blandón handicap de la guapeza.

una habitación transitoria a la serenidad seductora.

O. 

vaho sembrado en zonas de caucho humanitario

un mazacote de reproches al gruñón

desatado del brillante de los grilletes.

rimero en el volcán de los caprichos

cazar en conjunto con sor pelele de la rutina,

tira el cántaro en la escalada del rebaño.

¡vamos a ver! el hule chorreando de la soberbia

¡vamos a ver! el talante de las índoles de la vergüenza.

comida rápida en la fosa paradisiaca de la humedad transigente;

hervir en la quema de la limpieza rehuida de la deshumanización.

el smash de los tímidos al agacharse

mirar a la humillación exhalando su timidez.

someter al chiste a la salida de la sal;

ultrajado de hurgar entre las presencias,

del duchado en la presunción

chapoteando en el hollín de la humorada de un morador.

Oliver.

Un beso cínico

Jamás te besé como el agua hirviente
Y tu boca no ardió con un beso cínico.
Viaje a Alejandría sedados por las noches
como la tortura, cárcel de fusiones como tu carne.