Aquellos

Se estaba haciendo demasiado largo. Me refiero a aquel invierno. Por el aire respiraba la arquitectura del nuevo estómago, venía con bufandas como Matisse, pintaba, "son los tatuajes que no puedo llevar", decía, pintaba días llenos de árboles y parques despoblados, "no me caben los barcos que quiero", decía, la luna atravesada y el sol en astillas de los ojos más nuevos.

Coleccionaba hojas. Precioso, pensaba. Charcos que se cruzan por la diagonal y tretas que tampoco comprendía demasiado. Como alfileres crecían los dibujos preciosos de aire y toallas. Aquel invierno. De verde, azul y zumo de limón. Yo intentaba comprender el hueco de sus ojos y la trastienda del pecho. En el décimo mes decía que se marchitaba. "Soy una estación sin raíles", musitaba. "Me tatuaré una lágrima y saldré por la ventana". Qué bonita tenía la voz y el cabello!. Qué verde el sol estancado en su hombro!.

Descubrieron su cuerpo un día de primavera. A su lado encontraron suenios, dibujos, alfileres y tatuajes sin poner. Por los rincones musitaban como ratones sus hojas y los hilos de las marionetas. "Precioso" la escuché pensar. Aquellos bellísimos días y aquel luto. Las risas eran un castigo y el sol, una condena. Te he traído pinceles y clavos. Píntame una princesa en el hueco del ojo. El piano de las serenatas más turbias. Quién sabrá de nosotros?. Sombrillas que se lleva el viento. Sonatas que se pierden cuando van atravesándose los días. El tráfico de las otras personas. Cordón umbilical que se estira y con la distancia, desaparece. Susurros disueltos en ecos.

El aliento del invierno. Tengo paredes, techo y suelo. Tengo un mapa del funcionamiento. Voy a olvidarlo todo.

Homenaje a Bengazi

Libia violada

si cae Bengazi

la revolución domada

si Bengazi acaba

Sidi, dime si

cae Bengazi

que caerá también la luz

Pues caería la ciudad por la fuerza

de las armas de los hombres de Gaddafi

Si vi la ciudad

decirse así

tal vez perdí

la inteligencia

Bengazi sí

supo decir

que iba a vivir

en Libia libre

La voz del Sur

sonó en en el mar

y la salud

tomó las calles

La vez que vi

milicias libres

las vi salir

a luchar contra Gaddafi.

Punkibang

Tío tío tío esto es la hostia tío
el punkibang: el pum del fanticán
te pique un pim, borrao del rock de zinc
el punkibang del megaplan en el bar


qué sí tío, que mole un flipe cojío
el punkibang retrato del metal
así que te vendo el piso del chato
al precio de sabezarra en pen-drive

vámonos a la juerga, que me veo en un plís
pringao de chute de huevo a la sal
¡tío tío tío, que sí, Levi's monster!
efecto del ricino en el bocal

yo te cojo al charlie y me lo moco
agit-peep decibelum pax-ara jopepe
tas pasao tío que remoco en la cura
cariño a robar par de huevos con peppers

La misa de los mendigos

Tengo un alambre en el cielo
por donde subo a buscar caramelos
Y cuando el hambre me da calambres
me abro las tripas al vuelo

Mi cuerpo parece un estambre
podrido de tantos anhelos
y si me fuerzo a tener gemelos
serán dos cojones de terciopelo

Trabajo con celo en miserias
buscando la flora de mi hora
y el hueco que llevo dentro
me viste por fuera de duelo

Los balcones criminales

Las cenizas del volcán islandés en mi boca

me llenan el pescuezo con palabras de marfil.

Los albores del sol a veces se me antojan

como besos en la mandíbula de un colibrí.

La sirena de la bolsa del delfín de la mazmorra

en la lona de la luna de la luz de la loza.

De la griega a la gruya por el gris a la gorra

galopé por la sierra para ver a mi amada.

Gurugú gato casi susurró la mentira

de la flor de la miel de la noche de ira.

Pimentó que te vi aiojé gorgorrea

cantaró de la grupa en la punta de pim.

Coge la flor

Coge la flor de la boca del cielo,

lava la sombra del fin del dolor;

rompe la rosa que tapa la lluvia,

mancha el sonido de la vibración.

Lame la lupa de la voz de luna,

lanza el sonido de luz tulipán;

corta la tapia de la risa amarga,

viste tu casa con el sol de Pan.

Todo el ocaso de la zona libre

está endemoniado por la ficción;

tu amor y tu nombre se mezclan de golpe,

remanso de olores en la insurrección.

La casa de rosas expande corales

vertiendo en las aves un trozo de anís;

la boca que toca los cien cereales

reparte la brisa en la voz de Asís.

El Búfalo canta que quiere la sombra

del cielo que vio cuando se fue a París

y escribe sin tregua postales de loza

fijando en lo eterno lo que vio en Berlín.

No cantes si acortas el vuelo al volante.

No huyas del beso del alquitrán,

respira el respeto de las amapolas,

un opio secreto como un tobogán.

Memorias del lobo deciden prisiones

pidiendo en los hombres la ingenuidad,

perdiendo las fauces en las estrellas

por poco que sueñes con ser capitán.

Repito los versos que escribí llorando

pensando en lo mucho que te conocí

y ahora que leo en los pasos contados

de la memoria mía me desprendí.

Caballo sin vallas llanura de cobre:

la voz de la lluvia nos violentará

firmemos la zambra de la mañana

con vino de oro y la plata final.

¡Coge la flor de la fosa inmortal!

Revuelve la cresta que te pica el cuello.

La voz que preparo reventará los cimientos

de esa flor del honor que te ofrezco sin más.

(Si te llaman poeta no respondas jamás)

Mala-Leche en Wall Street

A finales de futuro con carros efervescentes Mala-Leche es una esponja

mientras suben y bajan, suben y bajan, suben y bajan las ilusiones de opulencia

Melville y los americanos juegan al parchís y a la camorra en un despacho de luces

mientras suben y bajan las evidencias y las corrientes gasoeléctricas.

Trapos de algodón y el alma cantando en la arena del sol del verano

mientras suben y bajan, suben y bajan, suben y bajan las pruebas técnicas

Mala-Leche levanta su mano y clama al cielo con sorpresa que es un hombre libre

mientras suben y bajan las compuertas, suben y bajan las conciencias.

Un amor destilado en la puerta de una armario, un delfín en la mano y tirachinas

mientras suben y se bañan las golondrinas y el genio del capitalismo se estrella en las estrellas

La velocidad de Breton estrellándose también con su coche loco en el fondo de la vida

mientras suben y bajan, suben y bajan las acciones de las grandes empresas.

Canción monedista contra el fetichismo del trabajo

No queremos más trabajo ni queremos más contiendas

Nuestras energías serán para liberar la Tierra

No queremos más banqueros ni queremos más recetas

Nuestras fuerzas ya reparten lo mejor de la riqueza

No queremos más gobiernos ni queremos más banderas

Nuestras voces ya se oyen en las aulas y en las mesas

No queremos más cobardes ni queremos más chuletas

Nuestras manos se acarician y nuestros labios se besan.

No queremos más racistas ni capitalistas ni Hacienda

No queremos al Estado ni al gobierno ni al Ejército

No queremos los acuerdos de Defensa ni más guerras

Nuestras armas serán siempre las letras de los poemas.

Pero si la revolución llega no será de mentirijillas

La revolución quemará el cielo y sonará monedista.

Fado Monedista

Meu viño e as butacas

os ventos bondadosos

as cárceres de frores

os mares xeoeróticos

a voz do trovador no seu repouso

Chamaste coma sangue

andando polos mares

baixaste nun instante

xuntaste o pranto tan distante

mais eras ido

cicais no son do meu xemido

afogues os espelhos dun ferido

roubando mentres olhos xa perdidos

roubando mentres olhos perseguidos

Irei polas estrelas

e partirei casando

e ficarei na terra

topándome con fontes e fronteiras

amado con amada sem fogueiras

Nos amores pasamos

cos amigos cantamos

as monedas botamos

os versos dos poemas estrofamos.

Nos amores pasamos

cos amigos cantamos

as monedas botamos

os versos dos poemas estrofamos, etc.

Será eso

Antes que lloviera ya me había olvidado de ti
Después llegó el invierno era lógico por los tejados
A la puerta de mi ventana como los gatos
Ya no me acordaba de tus azoteas ni de cuando decías
Tócame una copla de esas de tu país yo bailaba te acuerdas?

Yo balanceaba el aire con las manos y te regalé mi balcón
Me arropaste el aliento con el verde de tus mantas y después
De los suspiros y de las postales y de las fiestas flamencas
Se me fue el recuerdo por el ala de mi ventana como si volara
El invierno más lógico ya no me acuerdo de la mitad

Ay que después me monté en mi tejado a ver cómo llegaban
Los trenes que te llevaban y te traían llena de regalos
Y en uno se me fueron los ojos y no te vi más
Yo pensaba en una copla de esas de mi país que no entendías
Y en que me quedaban menos sueños para soñar

Ya da igual si me quedé dormido o qué sentido tiene
Cerrar la ventana porque hace frío es lógico es el invierno
Si me regalaron música en extranjero y perdí el timbre
Si el compás se me va y se me viene solo eso da igual
Si me contengo cuando respiro bajito para no suspirar

Qué poquito sentido le queda primita a las cuatro cosas
Que se nos quedaron por pintar en la puerta de los bares
Qué poquito le queda en lo bonito de entonces chiquilla

Ahora que no te acuerdas dame una guitarra voy a cantarte
Una copla de esas que no entendías en la cocina y el aire
El aire qué frío está el aire Invierno le dicen será eso

Será eso.

O mar das ideas

Mariñeiro dos poemas do silencio

Non chegóume aínda a hora de calar

E se non me lembro dos poemas galegos de Lorca

En galego tereinos que improvisar

En Sevilla farás o que poidas

en Suiza traballarás pra comer pan

en Galicia aprenderás o teu idioma

e no mundo aprenderás a amar

E se ti queres, falaremos coma tolos

das lembranzas ou do presente ou do mar

eu non quero que che pareza que é unha cantiga

pra cantigas xa temos as do Martín Codax.

La palidez de la enfermedad de un fauno

La jungla está enferma no respira

rejillas de recuerdos en la sombra

el fauno está enfermo no se mira

enfermo del aire que no respira

La luz de sus ojos está apagada

los gases de las fábricas y la sequía

han matado el agua el aire y la vida

y no hay luz en la jungla encerrada

la jungla sin vida asesinada grita

la vida duele en la mirada marchita

no salen lágrimas de sus mejillas

el fauno enfermo ni llora ni respira

No iré a tu fiesta

Déjame aquí no te preocupes diles que estoy bien
abriré la boca si me dices si me dices que ya no más
mediasnoches de cara cortada y botellas de champán
que se reparten que se reparten entre cien espaldas
y tu jardín de atrás.

No me creerías si te dijera si te dijera en los cuadros
el ruido sordo de todos los grises en los ecos secos
de los gladiolos y tu mesita de noche como una caja
en la que se se disuelven se disuelven esas palabras
de azúcar en café.

Y he dejado de creer en los rincones que traían
tus trenes tus trenes que sólo iban y venían exactamente
y en los calendarios que me enredaban el cabello
de balcones de balcones era primavera me dijiste y yo
quería seguir durmiendo.

No volveré a sentirme igual diles que estoy bien
haciendo ecos en los rincones en tu cocina ahí arriba
los aviones me van atravesando el pecho de hilo rojo
tu copa tu copa recuerdo tu copa naufragio me dijiste
no volveré a sentirme igual
ya no volveré a sentirme igual.

Pareados del amor nocturno

Riela penosamente la Luna, asida
como de amores olvidados una vida.

Nenúfares helechos mosquitos azucenas
Jazmines chimpanzés ardillas matorrales.

La cola de una zambra de una seda japonesa
La felicidad de amarla en el dolor sin promesa.

Lamentaré no haberla querido hoy más que nunca
si bastaba con pensarla para olvidar mi culpa.

Algo está fermentando

Cuando el cielo se hace pequeño
los secretos se hacen silencios
los espejos se hacen retratos
están fermentando sueños

Cuando el día es todo denuncia
las palabras son vibrantes iras
las cerraduras son lo de menos
porque está fermentando alegría

Los que se empeñan recordando
que la libertad se hace luchando
no necesitan que se lo digan:
saben que algo está fermentando