Poema de Ojos Negros: Cien años de sexualidad

La extraña miscelánea que cambia en tus ojos
es mucho más difícil de recordar
que cualquier otra cosa
...no hay medios
contra el olvido
que parte como las aves de mayo
o el agua tibia que baja del monte
llevándose para siempre
lo que guardas en ellos.
Por eso apenas cuando salgo
en los primeros días del verano
soy como un beso constante
que va dirigido hacia cada bonita muchacha
que pasea totalmente ajena
como una piedra en mi estómago
que fuera arañada por las fieras
en el fondo de un silencioso lago azul.
Mucho más sexo, mucho más sexo después creo
que tal vez sólo pueda consolarme
con la caricia interior de mi propio corazón
que se ensancha en estos días aciagos
sin ningún pacto
ni ninguna errática situación
frente a una mujer desnuda
porque es el presente quien enseña a olvidar.

Estirpe

Mi pelo es largo y fuerte.

Mi casa es robusta y grande.

Mi estirpe es de gigantes que dejaron de ser guerreros.

A mí me lleva el instinto.

Desde aquí puedo olerte.

Con la mano torcida

Me había partido la mano. Los dibujos que deberian ser pieles tersas, piernas largas o cuellos altos se me llenaban de cristales y de astillas. Qué torpe!.
Con cuidado, intentaba seguir la línea recta de las columnas, una curva cinturera, el viento cuando pasa por las ramas, un leve soplido en el cabello con la ventana abierta.

Después del frío, del calor y de todo lo contrario, después del Norte, del Sur, del Este y del Otro... va el aire y te mueve el pelo.
Después de subir, de bajar y de descansar, después de maniana, tarde noche y volver a empezar... va el aire... y te mueve... el pelo.
Qué simple, Adriana, al tomar café, el azúcar sabe dulce y el café sabe a café, y si miras por la ventana, se ve cómo pasan las estaciones, una tras otra, ordenadamente en procesión, estamos en un tren y mira qué bien pasan las estaciones, lo hacen sólo para nosotros, qué simple, Adriana, el café es dulce.
Y después nos reiremos con las cosas que nos han pasado, será divertido, que pasen veinte, treinta, cincuenta anios, y me cuentes los animalitos que te has encontrado en tu bosque. Adriana. Qué bonito!, reírnos en Primavera y en Otonio, y cuando nos cansemos, volveremos a empezar. Más bonito que el azul celeste, más bonito que una tarta de mandarina, más bonito que tu hada madrina. Mmmm, déjame que empiece de nuevo.

Querida Adriana:

Tú eres una cosita chiquitita que se pega en la solapa de los chaquetones de invierno. No, mejor, tú eres el refrigerante fresquito que refresca las tardes de verano. Miento, tú eres un bichito que se cría en las macetas con geranios que cuelgan en las ventanas blancas. No me entiendas mal, si te dijera que eres un perfume, serías el increíble sonido de los colores; si te dijera que eres una foto, serías dulce salada como las manzanas de caramelo que se regalan a los ninios cuando van a la feria; o si te dijera que eres un sabor, serías el del lápiz de cuando estabas en el colegio, antes de pintar un retrato de tu familia.
A ver si me explico, ésto no es un mono de feria, ni un mono de trabajo, ni un mono de yonki ni un mono de estéreo, es más, esto no es ni siquiera un mono, ni un manojo de claveles, ay, Adriana!, si yo pudiera escribir manojo de claveles!, estaría escribiendo como escriben los jardines botánicos, como susurran los parques, como miran las ventanas, como pisan los gatos, escribiría como si yo estuviera en Alemania y tú en Barcelona, yo te escribiría cartas que te dijeran

Querida Adriana:

Sigues jugando con las hojas secas de los árboles? sigues mirando por la ventana por la tarde? seguro que sigues haciendo la croqueta por ahí con los calcetines de colores. Yo sigo teniendo bicicleta, no es maravilloso? en invierno se me siguen congelando las orejas, pero mi gorro ruso me salva de la congelación, el Gorrof, el de las orejas calentitas. A veces oigo pinceles cuando voy en bici, otras veces veo violines pintar cuadros de mediodía, o de tarde, ya ves, todo sigue igual en todos los sentidos, qué bonito!, cuántas cosas nos quedan, no?. Ahora quiero invitarte a galletas. Y las galletas son muy especiales. Cuando te vea, voy a regalarte una galleta. Una galleta!. La gente seguro que pensará otra cosa, pero sólo nosotros sabemos toooodo lo que significa regalar una galleta.

Querida Adriana:

Quiero mandarte un mail. Un mail bonito, que te guste y que sonrías cuando lo leas. Un mail con colores, con olores y con todo lo demás. Un mail con pianos, violines y clarinetes. Un mail con rojo, azul y naranja. Un mail que me pueda acercar y, cuando estuviera cerca, soplarte suavecito para que se te moviera el pelo. Tú pensarías que es una suave brisa desde la ventana, pero sería yo, que soplaría suavecito... y se te movería el pelo, tú no te darías cuenta y no pasaría nada, en otro momento me volvería a acercar y no te darías cuenta, porque por eso lo haría, para que no te dieras cuenta. Sólo eso. Acercarme un poquito. Soplar con cuidado. Y va el aire... y te mueve el pelo. Va el aire... y te mueve... el pelo.

Yo era una fotografía. Tenía una mano partida y sólo podía dibujar aristas y esquinas. Qué torpe!, poniéndole collares a la luna para que no lo notara o notase. Riscos en vez de playas. Encallado en la bahía de su omoplato. Y un mástil de barco saliendo de la barriga.

Petrarca opina sobre los poetas árabes

"Pero yo conozco sus poetas

no se puede imaginar cosa más blanda, más nerviosa, más obscena..."

Quitasueños (Cuento cubista con relojes)

Congelados. Estaban congelados. Se les veía brillar los dientes y los ojos. "Soñando" - pensaba - "soñando con peces, con sol y con uvas". Aire sin respirar que deshilacha inocente el gris. "Deberían soñar", mientras desarmaba de la maleta las herramientas: Sierra, martillo, azul y unas pinzas. Cantatas congeladas y una articulación que se pierde. Música fúnebre de niño en desván.

Solemne, acariciaba el hielo de las fotografías con avaricia y duda. El hielo no era una guitarra. Ni un piano. Detrás, se retorcían las uñas del frío y brillaban los dientes. Deberían soñar. Soñar con arena, con té y con azúcar. Congelados detrás del hielo, veían brillar la sierra y las pinzas. Se susurraban algo sobre escaleras y pieles. Se susurraban? sí, se susurraban pero no se les oía. Un ojo abierto y una cadera torcida. Un cuello estirado y una mueca. Observaba como los doctores. Arqueaba el violín de su cintura, tumbaba el oboe del cuello, pintaba con los dedos el hielo - Sería éste?... sería aquél?... - "Sí, seguro que están soñando".

Subir a la luna para robarle el collar. Apagar las velas de las estrellas una a una. Robar a la primavera todas las flores. Cogió el martillo y el hielo no suena como suenan las sinfonías. Tumbó el bloque y no había óperas ni arias mientras levantaba la mano. La sierra no sonaba como suenan las sonatas ni las concertinas. Con las pinzas arrancaba flores, apagaba velas y robaba collares. Sin una soprano ni un violoncello. Sin ni siquiera el sonido de los árboles iba incrustando el azul. Olor a nana seca en la solapa, manchas tristes de susurros por el suelo y un réquiem asomando curioso el hocico desde su agujero. Los demás seguían congelados. Se les veía brillar los dientes y los ojos.

Pena congelada sin lágrimas detrás de los cristales. Marionetas que se disuelven en el fermento del desván. Ordenar las herramientas como pinceles. Limpiar con cuidado el clavicordio y la tuba del suelo. Archivar meticulosamente la métrica del esternón. Sus pasos no sonaban a sol ni a playa, ni a uvas ni a azúcar sonaban sus pasos. Congelados detrás del hielo, se susurraban algo sobre escaleras y pieles. Se susurraban? sí, se susurraban pero no se les oía. Antes de irse "Soñarán?" - pensaba - "deberían soñar". Uñas que no arañan y un ojo abierto. Sí, seguro que están soñando.

Y todo volvió al silencio.

Aumento de día e de noite

Aumento de día e de noite a extensión da miña viaxe
Isto leva-me a forza a seguir o meu camiño certo
Eu teño un desexo guerreiro e ardente que collo na poesía do deserto
Eu sempre serei a favor de conquistar o mundo con un proxecto.

Algúns dos meus profesores van lembrar os amigos doutros tempos
E iso pode contribuír ao coñecemento do meu pasado
Se aprendemos a xogar coas cousas e a mantelas no saco das lembranzas
A nosa vida vai gañar considerablemente en riqueza real.

Son consellos moi oportunos os que non afectan á vida dos adultos parvos
Só en torno a nós imos atopar miles de exemplos, falar sobre as lámpadas
En calquera cidade podemos sentir unha forma menor de arte mecánica, unha moda

Estamos ledos deste xeito ata que nos vemos fóra xa da idea que tiñamos en mente

Na nosa viaxe en aumento.

La bohemia tierna de Mala-Leche

En el borde periférico de las evidencias oceánicas

a la hora de caminar y meditar sobre el silencio

de las calles de los suburbios parisinos o madrileños
enciendo un porro de marijuana o de hachís
siempre a pocos pasos de mis sueños
adorando tranquilamente el ritmo de la monotonía
como un entusiasmo por la lluvia trivial
que tomará de nuevo la palabra esta mañana en la cama.

Socialismo del sueño XXI

Estaréis vaciando la conciencia, indiferentes a la agitación del mundo y al movimiento de las personas que desaparecen en una retirada caliente por los jardines, prestando atención a cualquier signo, como un leve giro de mi cabeza, o los hilos de la tela de araña que se agitan mínimamente con un soplo suave.

Las nieblas verdes llenarán mientras tanto las malezas con aire venido de la más lejana profundidad, una sutil materia en equilibrio que moviliza el sol por la tarde, como amigos de juego, en el impulso que invade el cielo de la selva septentrional.

Vendrá una novedad por la nariz, penetrando los cuerpos. Siempre volará por arriba. Todos los colores entrarán por el ojo, las emociones saldrán a la luz, los árboles aceptando el agua que cae con la lluvia, la lucha por la recuperación de la sales y el olvido de la ciudad en los dedos.

Ganas de retirarse y alejarse del alambre, un recuerdo del silencio para mis oídos. La noche ahora se come la hierba con una dinámica que la lleva siempre a fijarme en la parte superior, que afecta a los colores de las emociones en el ojo, viendo por ejemplo los últimos fulgores luchando en las filas de las fuerzas de la mano para conquistar el mágico lodo que quede aquí.

La semiótica espacial de Mala-Leche

Esta tormenta ha estallado en el corazón de mi mente.
Creo que algunas cosas que ocupan un pequeño número de instantes en la vida se pueden ir acumulando fácilmente en un sobre o en una obra de arte, y la paz,
perseguida por los ignorantes,
esconde además la estúpida esperanza de no tener suficiente sangre, es decir, todo el trabajo de dos amantes en el norte. No diré quienes.

En una serie de conchas que respira la noche y el viento, soy como la grava y un poco de amor y estoy encantado de ser abordado como un barco pirata,
pues prefiero comparar una variedad de la belleza con otra de la dulzura,
y también tocar una larga nota en la guitarra de la experiencia.

Si cuenta la paciencia de la marea eterna de la miseria humana, acierto en mi tono,
y parece que el agua está lista para describir las posibilidades interactivas del deseo.

El trabajo de mármol es una canción de la noche. No, la luna es una red de espuma y el ruido de las olas en la arena un motor, y el ritmo constante de la tienda una aventura. Una rica experiencia de trabajo de la tierra y el mar, en la misma noche, la experiencia y los destellos de luz, y el espíritu y la atmósfera de violencia.

Esta noche, las mareas y los iconos se reservan para su uso posterior.

¿Los traficantes de peligros ya no creen en el trabajo?

Paso por la cocina, veo tortas de luna en la noche de noches, como y bebo nostalgias.

Toda mi vida siento chispas de oro en la frontera de la tierra con el mar. Y ahora pienso en la ansiedad de mi pupila cuando se frota para ver las olas, y en el conocimiento de años de luto, del mar eterno y un mono que se ha visto incluido, pero qué decir de la miseria humana, y parece que cuaja la idea de la tristeza del Mar del Norte.

La playa es una obra maestra de suspense que no está en el libro que estoy escribiendo con un estilo glamoroso que utiliza dos palabras toda la noche y el valor y la astucia del amor dedicado a la paz y al amor. Armado para luchar contra la noche americana, y espero que mi sangre no beba cervezas diferentes, nunca me dijeron que la aceleración de la bohemia se acaba como el calor de la playa en invierno
o el brillo de la roca
o el ruido en la calle
o el tiempo en el efecto
o el compromiso en el silencio.

Galería de poetas monedistas: Roberto

Roberto era un poeta filósofo, porque estudiaba filosofía, y probablemente sigue siendo poeta y sigue estudiando filosofía, además de nuevas actividades. No lo he visto cuando he estado en Sevilla, pero en su momento fuimos muy amigos y llegamos a tener mucha complicidad. Roberto ha sido apodado Dr. Roberts, en honor a la canción de los Beatles, y también he oído a gente llamarle "Rober", pero siempre me ha gustado llamarle Roberto. Roberto frecuentó las reuniones del grupo de poesía en el patio desde el primer año en que se convocaron. Siempre acudió a las reuniones de poesía con un poema escrito a mano, a veces el mismo día viernes, y a veces con más de un poema, pero había que pedirle que lo leyera para que pronunciara sus versos, a menudo breves, y con poco énfasis, pero muy seguros, como saetas al corazón del testigo. Su poética siempre se centró en el amor, en su forma más desnuda, palabras que nunca hablaban de relaciones a largo plazo, sino de gritos y vacíos, en los que se escuchaban ecos constantes de sus múltiples referencias, Ezra Pound, Téophile Gautier, la saga de Gilgamesh y Rimbaud, como todos en aquellas fechas, sobre todo Ojos Negros. Roberto publicó un poema que escandalósamente mencionaba la palabra semen en la revista Espacio Joven que saqué con María, Antonio, Juan Alberto y la alcaldía de Manuel Ruiz, en Alcalá de los Gazules. La última vez que vi a Roberto, me trajo un emocionante regalo, un detalle escogido: una breve antología de poesía árabe muy poco pretenciosa, encontrada probablemente durante un glorioso paseo matutino.

Mala-Leche sin atributos

Así se asesinan las ideas, -pensó Mala-Leche en su despacho-, como libros

que nadie leerá ya en este fin de siglo, que dura ya sus veinte años, en un siglo XXI

más trillado que los dos anteriores, más cargado de ilusiones vacías y de finales

que una ceremonia deportiva para masas y para naciones y para sueños de niño.

Las altas expectativas, -prosigue-, no despiertan ya ni pasiones auténticas ni silencios

sino escepticismos tan duraderos y sólidos como joyas diseñadas, como cubiertos metálicos

o como pueblos de piedra a los que nunca llegarán las carreteras de asfalto y señalizaciones.

La fehaciente destitución de los valores cristianos y el fraude de los orientalismos mal diseñados

se suman en un olor a pasado que domina sin discusión las rutas de posibles viajes al poder

o los últimos esfuerzos por tener en este mundo algo contra qué indignarse sin mesura.

Nada queda ya de los trámites burocráticos y de los papeleos complicados con DNI

en esta situación absurda de espera, de antivanguardias, de frenética incertidumbre.

(Mala-Leche en este punto se levanta y retoma la lectura desesperada de Musil)

La ansiedad artística de Mala-Leche

Será triste el otoño en la ciudad y los bares de camioneros y de asesinos

Y felices serán sus pasos seductores con sus amantes elegidas con cuidado

como una colección fechada ayer o en los noventa de atletas viriles y fornidos

abusados por la bebida y la venganza

de sus madres y de antiguos agravios. Así es el márketing.

Mala-Leche, traficante ya maduro de canciones y experiencias

como un pastiche vienés, o una tumba abierta, o un manicomio de maricas en la posguerra

está dispuesto a entregarse a la prensa

está dispuesto a venderse a la tele-TV

está dispuesto a encender su penúltimo cigarillo

y confesar su mecanismo angustiado de escritura

ante un comisario divorciado de provincias.

Esto no puede ser una película, -piensa o especula-, sino a lo sumo un mal ejemplo

del dolor cotidiano de nuestras redenciones sociales en la vida americana.

Cuento de Navidad

Hay algo que no funciona bien en mi reloj.
Salgamos a dar un paseo, había dicho, hacía invierno despelucado y robábamos mecheros para la noche, salgamos a dar un paseo, los árboles encorvaban sus dedos y encendimos lamparillas de papel con una vela dentro, así no nos perderíamos.
Ven, vamos a mirar aquí dentro, dijo, una puerta en una esquina, no estaba encendida, hacía tanto frío, despacito sin hacer ruido fuimos asomando los pies y la cabeza. Allí estaba. Quiero decir, allí estaba ella misma, bien vestida, parecía una oficina, olor a informes y a naftalina nueva. Yo se lo dije, le pregunté eres tú? y ella contestó parece que sí. No nos vió. Sonó un teléfono muy moderno y, al contestar, hablaba sobre un reporte, no sé, unos porcentajes, unos números y una cuadratura de una cuenta completamente desconocida. Yo le volví a preguntar eres tú? y me volvió a responder no puede ser, yo no soy exactamente así, además yo estoy contigo. Estaba muy bien vestida y llegó un señor también bien vestido, parece que habían quedado para cenar, recogió las cosas y antes que se dirigieran a la puerta, ya estábamos fuera. Fuera otra vez con el frío, y qué frío, cogimos las lámparas de papel y salimos corriendo, por si nos veían cuando salieran, pero no salieron. Teníamos dos mecheros y con eso nos calentamos un ratito.
Había luz en una ventana allá al final de la calle, vamos a ver qué hacen? venga. Mientras nos acercábamos íbamos oyendo la voz de un señor que hablaba seriamente de algo. Al asomarnos por la ventana vimos que había más gente. Estaban sentados en fila mirando a un señor de pié, con gafas y camisa de cuadros. Escribía cosas en una pizarra, cosas raras que no entendíamos. Eres tú? me preguntó, no puede ser, le dije, yo estoy aquí contigo. Sí, eres tú, me dijo, yo le decía que no. El señor hablaba de cosas importantes, parece que quería demostrar algo y todos le escuchaban con interés. Pegamos tanto la nariz al cristal que una de las personas nos vió. Inmediatamente huímos de la ventana. Ella se reía diciendo eres tú, eres tú que no, cómo voy a ser yo?. Ya no vamos a ningún sitio más, vale? vale, vámonos a casa.
Y qué frío hacía. Más frío que en la barriga de un frigorífico. Volvimos a casa y, por el camino, cogimos otro mechero para la noche. Mañana volvemos, a ver qué hay aquí, esto es muy raro. No, yo no vuelvo. Y eso?. Me da miedo. Miedica. No te metas conmigo. Miedica miedica miedica. Hasta que nos quedamos dormidos.

Vivien Nocilla House

Cantaste en el ardor de tantos años

con voz de canción country y de ranchera

una letra de amor: que yo te quiera

no cambiará que aceptes mis engaños.

Y yo pastor hambriento de rebaños

sellaba con aceite de primera

los tímpanos y te daba mi cartera

con tal de minimizar así los daños.

Te quedaste sin voz y me quede sin pasta

Y así nos fuimos apagando lentamente

como una colección de barbitúricos.

Que Agustín Fernández Mallo venga y diga: "¡basta,

basta!, me quedo con la idea y te doy veinte

billetes de los grandes por los músicos".

Rifondazióne Monedista

"Cuando el enemigo avanza, retrocedemos; cuando acampa, lo hostigamos; cuando se fatiga, lo atacamos; cuando se retira, lo perseguimos." (5 de enero de 1930).

Mao Tse-tung

El Monedismo no puede estar en crisis, porque la crisis es un momento de decisión que contrasta con la parálisis, y el Monedismo nunca es paralítico. Si hay que tomar decisiones drásticas, se toman inmediatamente y sin consultar. En su proceso incial, el Monedismo ha llegado a sumar cinco miembros. Sin valorar personalmente las amistades, es de rigor revolucionario reconocer que dos de sus miembros, arthur stone y Oliver Castaño Mallorca, no participaron durante demasiado tiempo en el Monedismo ni de hecho en sus respectivos blogs, de forma tal que decido su exclusión del Monedismo. El Monedismo no es un cementerio de amigos y de colaboradores esporádicos. Toda intervención por su parte era válida, salvo la pasividad. Naturalmente, el Monedismo está abierto a su reinclusión inmediata en cuanto ellos mismos o cualquier otra persona lo solicite, para ellos o para sí misma.

Es necesario ahora analizar el espíritu participativo de los tres Monedistas que continúan, con un juicio certero y radical.

Es evidente que he usado la mismísima plataforma Monedista con intereses parcialmente espúreos, anunciando aquí mis elementos compartidos de google reader. Es cierto que era una opción abierta a los demás, pero al no ser seguida, debí eliminar antes el elemento. Acabo de proceder a ello. Por la misma razón, he suprimido los tres enlaces restantes a los blogs respectivos de los tres poetas Monedistas, como castigo necesario a la soberbia implícita de mantener una actividad ligada al Monedismo pero sin que aluda explícitamente al Monedismo. O un post, blog, comentario, es Monedista o no lo es.

Paso por lo tanto a discutir y juzgar la publicación de Quacking-pingüino. Todos sabemos que suele ser la misma que la de su blog, y todos sabemos que en cuanto lo publica en la plataforma Monedista automáticamente enriquece el Monedismo. Ha sido con diferencia el poeta más generoso, esforzado y constante de los tres. Por lo tanto su actuación queda inmune a cualquier crítica estética. Pero es evidente que si él mismo ha reaccionado ante un ataque que no le iba dirigido con nerviosismo, es que la crítica de escribir por aburrimiento formulada por Búfalo y dirigida a un imbécil causó una duda culpable en la voluntad revolucionaria de Quacking-pingüino. Y, de hecho, sus dos últimos poemas sufren de un legítimo infantilismo ligado al desasosiego no curado. Es un problema que solamente puede resolver Quacking-pingüino multiplicando su carácter libertador y apelando a sus recursos más innovadores y creativos que tan bien ha dominado en ocasiones cruciales para el Monedismo, como bien sabemos todos de sobra.

Búfalo ha conseguido desde su blog el efecto más revolucionario, el escándalo con el odio, demostrando que el Monedismo no solo vive de amor, sino de sed de justicia infinita. Sin embargo, nadie puede desconocer el hecho de que de no ser por su reciente intervención directa en la plataforma Monedista, la sanción que ha pesado sobre los ex-camaradas expulsados arthur stone y Oliver Castaño Mallorca le hubiera sido aplicada con el mismo rigor revolucionario. A su favor está no haber recurrido nunca, ni siquiera en este momento de refundación, a una línea de defensa que argumentara su condición de expatriado en tierras teutonas para injustificar su inacción parcial dentro de la plataforma Monedista. El Monedismo no puede aspirar a ser internacionalista si se admite como falsa excusa una distancia física de siglos oscuros que el Monedismo supera implícita y explícitamente.

Salve.

El Monedismo es arqueología de la zambra

Alabado sea Allah el Monedista,

Un lector anónimo del blog nos ha avisado de que debajo del bar de la Moneda, de donde orgullosamente proviene el nombre de nuestro movimiento poético, se ubicaba en época almorávide y almohade la Puerta del Alcohol (Bâb al-Kuhl), lugar por lo tanto de encuentro a los pies de una torre, donde además de música, poesía, y amistad, circulaban los mejores caldos provenientes de Persia, Cádiz y Génova para narcotizar las zambras no menos alocadas y geniales que las portagonizadas por los monedistas de la corriente histórica-militante (nosotros).

¡Qué grande es el pasado monedista!

Imagen: restos de la torre islámica de época almorávide, construida en 1134 probablemente por el juez Ibn al-Arabi, en el lugar donde pedíamos vino y cervezas.

Corte zurdo

Corte zurdo

Novela frustrada y por ende abreviada de autoficción

Juan Asís

Para Búfalo

Para los monedistas

Para Eva, mi compañera

Digo tu nombre leo a Isou busco lo puro me llamo Juan, como la pera que cojo de la mesa bebo del agua fría que tengo en la nevera me escapo a una cafetería y mi destino está en el calor del trigo antes de regresar a casa venderé una manzana al pastor que dé conmigo en los campos de Afrodita y si es falso que dimita escribo el rumor de la revolución escribo el fulgor del guión americano escribo en la memoria la gesta de un rebaño me baño en el mar me tiro en bañador y resbalo entre las rocas me defiendo de las algas, -“e morte submarina, desolación das augas, / toneladas de salitre contra terra;” (Unicornio en litoral, en Estúrgida materia, de Luís González Tosar)-, escribo los mitos de Shakespeare soy y saludo al pasado letrista de los poetas monedistas también saludo al amigo que se quedó conmigo cuando escribí el soneto de los sueños rotos. Leo el silencio de Averroes en la estrella de la filosofía y leo el silencio de Maimónides en Alejandría, “porque silencio es dogma de su raza y aprendió duramente que la verdad se puede desdecir como un falso testigo”, según advierte Mercedes Castro en El retrato quebrado. Fumo un joint, duermo, escucho un disco, me ducho y me arreglo antes de salir a ver a mi compañera y antes de cerrar la puerta de casa y de la calle hacia el jardín inglés ando con los falsos habitantes de Dogville en una pista de teatro de la que soy el principal producto, uso una máscara y soy la persona que no necesita por ahora ningún soplo de máquina en la espalda necesito solamente unos vasos de zumo. Escucho guitarras en la radio levanto las manos cuando comienza a amanecer, -literalmente es un despertar como el de Debussy ya saben el fauno y la pierna de Rimbaud no la mala la del fauno no la que lo mató-, en el fondo de mi mente conectada virtualmente con al menos tantos estímulos artísticos como sentimentales: el endecasílabo y la estrofa, revolución, folclore, romanceros, trovadores, filósofos, senadoras, mineros y campesinos comunas y verbenas coros y flamencos fuentes y recitales patios y compasiones de la arrogancia interclasista. Voy a buscar los libros que tiro leyéndolos en voz alta: la primera parte de Guzmán de Alfarache, obra didáctica compuesta por Mateo Alemán, criado de Felipe III, y en edición muy antigua, solista perseguidor o Miles Davis casi, que divaga pensando en la corte española y su lujo de hidalguías. Me como un caramelo, me repeino, voy en metro. Me acerco a la vieja poesía me alejo del orientalismo americano y europeo, -“Prefiero el atardecer: soy occidental” (Renunciaciones, de Ángel Crespo)-, y de la fábula del monstruo en su laberinto me alejo del silencio de los modernos me acerco al genio de los clásicos voy tirando lo que leo me acerco al tomo tercero de la vida de Gargantúa y Pantagruel seguido de los songes drolatiques de Pantagruel, en un variorum francés de Rabelais, de donde arranco la imagen cursi del principio que representa a un caballero gigante y meditativo ensimismado con un viento travieso con las estrellas de verano y con los largos besos, pienso en las comidas y las sobremesas copiosas como suelen vivirse en España ¡Viva la Guardia Civil! Nieto y biznieto de beneméritos ¡Viva la Guardia Civil! Vaya semana trágica ¡Viva la Guardia Civil! Llegó el invierno me canso de beber agua de la nevera voy a comprar naranjas ya todo el mundo lo hace en línea -línea de amor, amor en línea- las compras sin intermediarios como cuando contratan un alquiler de piso sin intermediarios, al final no te merece la pena turista en Marruecos sin guía no te merece la pena viajar en avión carísimo a estadosunidosdeamerica sin visado además no puedes no te dejan ni Obama ni puñetas no te merece la pena el olvido compasivo de los trabajadores hasta las doce que aguantan como pueden la dura jornada continental y el sacrificio de los sentimientos en la cola de los clientes del supermercado y el milagro de una voz mágica bajando locamente por las escaleras del instituto no te merece la pena lamentar mucho más que no fueras a la escuela de arte dramático ni a la escuela diplomática ni estudiaras informática ni te apuntaras a un sindicato no te merece la pena ganar el cielo trabajando en la radio de los obispos no te merece la pena frenar el destino huyendo a casa de un amigo no te merece la pena ceder ante la presión psicológica de los camaradas de borrachera no te merece la pena amueblar un piso que no tiene balcón ni azotea no te merece la pena fingir estar controlando esta y tantas crisis familiares no te merece la pena no te merece la pena voy por la calle fingiendo estar paseándome no me merece la pena quiero decir me merece la pena ir andando no simular estar de paseo tengo casa aunque no lo parezca porque sabes ya lo sabes ni me paro a comer en ella

Y paro de concentrarme en los detalles de la batería, no me fijo en la conversación ni en los instantes más raros de cada combinación posible entre reciclaje y conexión permanente. Sin reglas estoy tan entusiasmado soy uno más en esta gran explosión de robos sin pistola. Evito prometer civilización porque con la guerra de Iraq se ha quemado hasta el cielo protector. No suelo vivir en Tánger en verano, ni en las otras estaciones, pero allí tengo casa en un hotel. Camino por el paseo y las novelas policiacas confirman lo que veo que esto es un coladero, de todas formas la seguridad alimentaria está bajo mínimos y la política europea no va en absoluto por el buen camino ya lo hemos discutido las subvenciones al campo que se quedan en el barrio-de-los-ricos las subvenciones que distorsionan el mercado -¡”¿Pero tú crees en el Mercado?”!- como si hablara de Dios de Zeus de su lluvia y de la marea neoliberal que azota el corazón de España y las sobremesas con cigarrillo no autorizado, al aire libre será mentira será cierto hemos llegado al esperpento. Lo dijeron los profetas yo no creo en el fin del mundo mira el mundo es eterno, ya verás, y no me creo la teoría de la conspiración que agita constantemente la derecha porque para eso soy de izquierdas el único país europeo donde antes era el único dios verdadero el sueño de la unión produce fronteras con lo que pasa en Algeciras yo no me entremeto ¡Viva la Guardia Civil! Si además aunque controlen dejan pasar el hachís de Ketama y mejor así si a nadie le molesta, pero ya quieren prohibir hasta el tabaco en los bares querrán después prohibir que fumes en la calle al aire libre sin hablar de libertad ni hacer apología del cáncer y de los hospitales para no dar a los niños mal ejemplo seremos como buenos ejemplos siempre para fuera y esotéricos apocalipsis acomplejados en cuanto estemos dentro de casa Mi casa mi teléfono será en parte culpa de querer salud y dinero tanto años cuando llega Mozart y Durero y la Nochevieja y decimos todas y todos feliz año nuevo (“El mundo tiene a veces sabor de Noche Vieja”, se atrevió a escribir Luis García Montero).

Tampoco voy de turista desde que ya ni viajo en tren ni voy a comprar fantasías en el extranjero. Tengo una sabiduría cósmica que aprendí en un reportaje sobre Bagdad: cien veces un dolor es una serie de televisión. Evito hablar de libertad para descubrir a tiempo una posibilidad de auténtica rebeldía en los movimientos rítmicos de nuestras existencias diminutas de comerciantes hormigas programadas para envejecer ante un templo ajeno hecho de esfuerzo capitalista y de explotación y de frustración y de falta de ferocidad y de falta de violencia y de falta de tragedia y de falta de convencimiento y de falta de envidia y de una enorme frustración acelerada. El saludo a todos los poetas de Shiraz que entonan una estrofa para apaciguar a los pájaros… a las aves como hablaba Salomón a los pájaros como el niño Jesús como en la película de pajaritos y pajarracos de Pasolini que cuenta en clave irónica la historia de Francisco de Asís, -“tener alas ligeras, bajo el cielo volar” (Rubén Darío)-, así sin menos medios que los buenos modales y la sed de gracia infinita en los verbos con rima adueñándose de las paredes y de las miradas de los tamborcillos y de las ventanas de las máquinas y de las mentiras de las fechas de nacimiento y de los papeles de identidad de los crímenes y de los juicios… no tengo miedo pero tres días sin dinero no van a pasar en vano, como las brigadas al hacer su trabajo en el frente de la Guerra Civil, matando con sus ideas como se defiende al pueblo y como se combate al clero, nadie en las oficinas no quedan ni los periódicos, nadie en las calles las motos están sin gasolina nadie en el cielo no quedan globos verdes nadie en las tiendas los autobuses no circulan la gente no espera que lleguen hoy nadie en las comisarías de la cacería de estudiantes…

y a los pasdarán enrabiados. No hay enfermo como el fin de siglo de zarzuela en un crucero en primavera de la moda en el golfo pérsico con escala en las islas artificiales de Dubai. Ni botella de naufragio que no lleve a cuestas un cementerio de almendras y cerezos. No te veo. Lo siento las sirenas no son un recuerdo un volcán no es siempre una alegoría y el retorno al pasado en este siglo es un infierno para las próximas generaciones, porque venimos del horror aunque suene a tópico tremendista españolista. “Françoise qui l’observait”, escribe en Le rideau noir Jean Vuilleumier, publicado en los noventa. Más adelante, p. 74: “Il se jugeait indigne d’une telle générosité”. La prosa francófona de la Romandía es muy lúcida, se asocia bien con el paisaje blanco. Aprecio esta frase de Roger-Louis Junod en Une ombre éblouissante: “La maison, qui date du début du siècle, on la croirait immeuble locatif”, ¡cúanta belleza en la torpeza del giro del impersonal! Y un toque banal en la información casi absurda para cualquiera como yo que siempre vivirá de alquiler o como mucho en una pensión y en el mejor de los casos en una casa rural. Grito ¡Viva Zapata! Y me encierro una vez más en la revolución protocultural del neosituacionismo transgresor y hermético. El tren del vapor místico como un Moisés perdido en el desierto de las salidas al ADN del ser. Quiero opio de Kandahar desde hace años pero solo circula heroína una droga que ni me gusta ni me atrae ni me incita a consumirla y me recuerda a las mujeres con burka. Estupideces de la farmacopea de mercado y del tráfico en las antiguas rutas de la seda y ojalá tuviera un pijama de seda. Yo compro un traje de vez en cuando para que parezca que también pude ser un dandy si lo hubiera conseguido aunque no viviera en Londres ni en Nueva York ni en París un dandy de provincias. Escribo una novela cada dos años para llegar a escribir una novela antes de aburrirme y olvidarme que fui el mejor poeta de mi generación. Escribo como otras personas van a trabajar, como otras personas se ponen a hablar de fútbol y de la filosofía del fútbol porque en el fútbol hay constantemente y pertinentemente filosofía de por medio en los entrenamientos y en las tácticas y en los fichajes y hasta en las victorias, para no tener que trabajar ni hablar de fútbol ni de las derrotas de la filosofía prefiero hablar de poesía de arrogancia y de violencia de fama y de honra de perfección y de bajezas. No siento nada por el deporte desde hace años y no creo que sea bueno correr cuando tus aviones están lanzando bombas en Afganistán quemando el opio de Kandahar o defendiendo posiciones estratégicas y administrativas en el Chad, un pozo de la globalización que no tiene su sitio en las fiestas alcohólicas de la democracia representativa. No creo que el cuento de la guerra preventiva sobreviva a una prueba del algodón, pero no creo que se pueda comprar algodón sin cuento egipcio con huelga y con periodistas torturados en el dorso de la etiqueta. Derrito un trozo de hielo en el vaso de rón, medito sobre los ritmos de Le Corbusier y me horrorizo a mí mismo soñando con un piso y un coche de gasolina, sueño apesadumbrado, “porque es de noche entre silencio y uñas / y quedo desalmado como un reloj lento” (Mario Benedetti). No quiero que las fábricas se coman el almuerzo de las masas obreras sin vacaciones ni pagadas ni en fiestas y tampoco quiero ver desaparecer lo poco que queda de ilusión en el progreso de los seres humanos aunque evidentemente suene utópico y suene como el Yes we can but we can not. Grito ¡Viva Honduras! Y la verdad es que la democracia ya no es lo que era. Trato de rimar utopía con justicia y me sale romería como cuando trato de rimar cigarrillo con brío y me sale castillo. Picasso en su mansión peleándose contra Cronos como un dios del surrealismo, Picasso, -“cómo no haber amado sus grandes ojos fijos” (Pablo Neruda)-, en embriones de mamuts en las cuevas prehistóricas, estar a dos en un cuadro y besar el dolor con un pincel y un tubo de pintura. Cazador de Picassos en los despachos de Nueva York, nómada en los altos despachos de abogados dispuestos a defender a una familia saudí en sus intereses familiares capitalistas contra un fondo de inversiones en quiebra; siguiendo también la pista de cuadros de Picasso robados, como Una mujer desnuda que desapareció en Kuwait en 1991 y que los marines, me informan mis contactos, acaban de recuperar en una pequeña población de la provincia iraquí de Hila, en manos de contrabandistas de armas, un grupo paramilitar con lazos con el ejército nacional del gobierno de Al-Maliki apoyado por Irán; y por supuesto vigilando los robos espectaculares en Zurich y Estocolmo. La fama no me impresiona para eso averiguo a tientas si las telas son amnésicas. Teoría de conjuntos pictóricos o gramática de cuerdas, me da lo mismo que la renta per cápita se multiplique o se divida en cuatro. El quinto elemento siempre será el proletariado revolucionario. Ser un ser excepcional en parejas, estar a dos en los valles verdes de bosques y en las ínsulas y hasta en la noche oscura, porque somos muchos muy bien formados y jóvenes hasta cierto punto y más intrépidos que los capitanes de la OTAN cuando están de vacaciones con la familia. Me gustan las butacas de los cines y teatros aunque sean de salas diminutas en las que tienes tus rodillas en la nuca de la persona delante de ti. Compito con el director de orquesta en mi cabeza y me conmuevo con los actores en el recitado de los alejandrinos franceses y mi sudor me empapa en la butaca caliente hasta que ya parece que estoy asándome aplaudo al final y voy a beber una cerveza o una copa de vino o incluso un licor con o sin refresco o champán francés muy de vez en cuando, cuando es Moët Chandon. Me encantan las flores en el teatro en los cafés en las tiendas me encanta el uso urbano y socialmente distinguido de las flores decorativas y sin utilidad solamente ser espléndidas en un jarrón en la mesa o la ventana. Entiendo mejor la poesía cuando son versos con música, como este de Jorge Guillén: “Parlanchín, siempre inquieto, memorioso”, de su poema Un desconocido, o como estos dos tan contemporáneos y tan efervescentes de Arturo Serrano-Plaja: “ya jadeando por falta de futuro en los pulmones”, “aquel dolor antiguo que vuelve al hilo negro”, de su poema auto-elegíaco escrito en agosto de 1970 en California La goma de borrar, es evidente que la antología de estos poetas españoles en Estados Unidos es una gran antología, mejor incluso si me apuras que la de los novísimos de Castellet, que solo tiene la poética de Montalbán, el poema de Venecia (aunque sea casi cursi) de Gimferrer y salvo incluso el de Ginebra, y un poema de Ana María Moix en el que junta al Ché Guevara con un fantasma pop y un poema lírico de Leopoldo María Panero antes de la película El Desencanto. Por qué diablos siempre acabo hablando del desencanto de Panero, será para hacerme como Panero, a ver si hablando del jefe Sioux me hacen miembro de la tribu. Como pedir un helado sin tener dinero para pagarlo y no atreverse a comenzar a chuparlo. Por qué hablaré de chuparlo después de hablar de Panero. Necesito rápido un atajo, -“camino que se emprende a corazón rodante”, dice Luis Jiménez Martos-, para salir de esta encerrona posfranquista antes de que suspire “y quizá la escarcha de la primavera / llegue a penetrar en el tejido del alma”, como dice Rosa María Echeverría (Duelo entre la adversidad y la fortuna, en Arquíloco o nuestra propia voz). Cargar las tintas e insultar a Pemán, el franquista. La literatura es una guarrada en la que se hacen las bajezas de la arrogancia para descargar violencia frustrada, una reflexión aproximativa que parafrasea el adagio “la littérature est une cochonnerie” de Antonin Artaud que Leopoldo María está citando siempre como una medalla de atletismo cuando sabe que la cosa va de gloria póstuma y de souvenirs horteras de adolescente, que va de Panero poetastro, en un libro o en cuarenta, pero lo cita mal, porque no comprueba una cita desde hace más de treinta o cincuenta años, y lo cita siempre mal, con un toque popular de francés mal hablado que él cree en su manicomio que es de lo más guay, hablar francés de esa forma: “la littérature c’est une cochonnerie”, dice Panero, -“E adesso che le leggo, che ho trovato il coraggio” (Giovanni Raboni, A tanto caro sangue)-. La releche, no me habré metido con los bolsillos vacíos en un antro peligroso y esto tiene aún que ser el principio porque como todos los fantasmas en su laberinto, el muy poeta volverá gritando. El terrorismo es una más de las muchas cosas que nos une en unicidad macabra perpetuamente a un videojuegos no como en una película francesa de gángsteres o española de polis y cacos. La importancia del psicoanálisis para la militarización de la literatura jodida de las nuevas plumas promesas no se esconde en ninguna promoción de becas de ningún banco o gobierno. Cazador de Picassos como otro se dedicaría a la fontanería, pero con más riesgos para el arte. Adelanto mis opciones de compra y especulo con el valor de la sorpresa para el abogado que de repente se encuentra con una oferta muy interensante por un cuadro que está más que amortizado en su sensibilidad visual, es más, que comienza ya a aburrirle. Es un cuadro de contenido ovidiano, como tantos de la época minotaúrica de Picasso, y me recuerda el fauno de una obra de Shakespeare, en A Midsummer Night’s Dream. Shakespeare es un valor seguro en el arte, uno con él siempre está seguro de contar con máquinas y deseos y buenos actores que conforman el orgullo más auténtico de lo que queda en el siglo XXI de los restos en quiebra de los estudios de Hollywood... y de la BBC, de la larga y gloriosa tradición inglesa del teatro. Nunca llego tarde a estas citas de agresividad compradora donde me juego una comisión brutal en caso de compra fehaciente de un Picasso en manos de un particular adinerado. Trabajo en secreto para el Ministerio de Cultura desde la época de César Antonio Molina, gracias a un enchufe espectacular que me ha llevado de una mediocre galería ginebrina con un fondo goloso de cuatro grabados de la serie Suite Vollard en la que me dedicaba a ofrecer cuadros del flamenco van Velden a parejas anglófilas de Jedda para decirles en árabe salam alaikum ﺍﻠﺴﻼﻢ ﻋﻠﻴﻜﻢ, y me daban ganas de avisarles de que lo único que merecía la pena en esa galería cutre eran los grabados eróticos de Picasso, que no les podía enseñar porque si no se podía montar un follón con la pareja saudí, aunque fuera moderna y anglófila. Eso pensaba el dueño, aunque yo sí les hubiera enseñado los grabados en vez de los paisajes flamencos de van Velden: “dejo en mi corazón el vino errante” (Pablo Neruda). Digo que el milagroso enchufe me ha sacado de la galería de la Vieille-Ville y aquí estoy en la Gran Manzana en un despacho de un abogado con un cuadro de Picasso que me está haciendo esperar porque aunque tenga cita desde hace más de un mes aún no sabe realmente quién soy en concreto ni qué voy a ofrecerle. Claro que sabe que estoy interesado en general en cuadros y obras de arte, pero no sabe evidentemente que soy un zombi en este mundo y que solo voy con una misión y que esta misión es un plan estratégico en el que están metidos los intereses más delicados del gobierno de Zapatero en su segunda legislatura, -“escuelas, pan, vino, guitarras y herramientas” (Pablo Neruda)-, la compra de la obra de Picasso dispersada por el mundo de la alta sociedad internacional y retomar con el cuadro del Guernica y lo aún encontrable de la pintura del exilio en Francia lo más significativo de la nueva economía española para el siglo XXI la excelencia turístico-museística que reemplace definitivamente a París como destino preferente de los amantes del arte abstracto y figurativo del siglo XX, los mejores turistas a nivel de retorno de inversiones. Cuando espero en una sala cómoda con música y con cuadros me pongo a hacer ejercicios espirituales. La secretaria me llama. Entro, saludo, discuto, comento mi interés, ofrezco, vuelvo a discutir, quedamos para comer y cerrar el pacto la misma tarde, comemos en un restaurante japonés muy bueno, vienen sus abogados, volvemos al despacho, tomamos un café, vienen los transportistas de mis socios, firmamos, se llevan el cuadro los transportistas, el despacho mantiene su mismo aire cómodo pero con el vacío ahora de la pared, tomo un último chupito de whisky con el abogado y me despido. Misión cumplida. Viaje road-movie (de lujo) hasta California. Destino Beverly Hills. No me gustan estas urbanizaciones concebidas para coches y perros y como mucho para los padres de familia y los jardineros profesionales. Llamo a la puerta de un palacete que imita una pequeña casa blanca color rosa y donde enseguida me invitan a la biblioteca, para discutir de precios delante de un magnífico cuadro de la época rosa, comprado hace setenta años por un amigo personal de Guggenheim que se hizo inmensamente rico con las películas de John Wayne y la guerra de Vietnam (“Rumor sobre rumor. Quebrantamiento”, dijo José Emilio Pacheco). El hijo, con quien estoy negociando en esta biblioteca más que anticuada, donde parece que Go Down, Moses de Faulkner es lo más moderno, se dedica al mismo negocio, ahora con Blackwater en Iraq, por lo que abrevio la discusión y voy aún más al grano. Con tal de quitarle el Picasso, estoy incluso dispuesto a pasarme en la oferta. Ante mi sorpresa, el heredero es el primero en fijar una cantidad, que me parece muy razonable, y concluímos la operación al cabo de tres días, porque los seguros de su parte no se fiaban del todo de los documentos que presenté en nombre de mis socios. Creo que en el fondo les daba rabia quedarse ellos sin el seguro de un cuadro que les había hecho ricos durante treinta años. Me voy pitando al aeropuerto, quiero estar en París cuanto antes, llego a Roissy, cojo un metro, bajo en el Boulevard Montparnasse, viviré un año de las rentas de dos operaciones tan buenas como existosas y satisfactorias en la rue Campagne-Première, que sale en la escena final de À bout de souffle, cuando Belmondo se arrastra con tres tiros de la policía pesándole en la barriga y en la cara, y que copiará Oliver Stone en Platoon en cámara lenta y mundialmente religiosa. Me encanta el metro en París, me voy a Père-Lachaise, me voy al Louvre, me voy a la Porte d’Orléans, me voy al Quartier Latin, me voy al Boulevard Saint-Michel, me voy a cualquier punto como si siguiera las instrucciones de los juegos en el metro de Cortázar en los relatos, pero yo no voy fijándome en dónde se paran desconocidas ni determinando mi parada conforme a las decisiones de desconocidas yo me voy guiando por los criterios propios de un amante de la ciudad iluminada, -“No es el infierno, es la calle. / No es la muerte, es la tienda de frutas” (Federico García Lorca)-, de las avenidas y del Sena y de los paseos cada vez más para turistas (“de paseos franceses y de farolas viejas”, escribió vanamente Luis García Montero). Me paseo por la mañana escucho pájaros veo las fachadas la luz en las ventanas el olor de las calles, -“la mágica sorpresa del aire en surtidores” (Jaime Siles)-, con tiendas de comida rápida regentadas por turcos donde se escuchan conciertos de fondo en la radio donde se compran kebabs un tanto salados y se pueden también comer allí mismo como hacía cuando vivía en Ginebra y me iba a los kebabs libaneses a escuchar Al-Jazeera mientras Israel bombardeaba en agosto de 2006 los barrios pobres del Sur de Beirut sobre todo para aterrorizar a la población chií seguidora de Hizbolá ﺤﺯﺐ ﷲ... aliados ahora de las tropas españolas en la misión hispano-italiana que proteje el alto el fuego. Me lavo las manos antes de comer una pizza y me tomo un vino turco excelente con la pizza, pido un café y después voy a tomar un licor de pera que los suizos llaman kirsch y que sirven en las mejores terrazas de París y de las grandes ciudades francesas, cuando no están dominadas irremediablemente por el pastís, pienso en Bourges, Souvigny, Brioude, Saint-Gilles de Gard, Castres, Toulouse, Sainte-Foy de Conques, pienso en Saint-Géraud de Aurillac: escalas placenteras de una inovidable ruta por el románico francés. No estoy en contra de la cerveza alemana comprada en supermercado, al contrario, pero hoy no ha llegado la ocasión, y es cierto que en París me apetece más bien tomar tintos. Me entran deseos de perderme por las calles paseándome sin rumbo fijo, ando un poco, y después desisto para ponerme a leer algo en un café, un periódico o uno de los libros que llevo encima ese día en la bolsa con la que siempre salgo a la calle como si fuera un estudiante de doctorado preparándose para ojear grandes bibliografías de autores dispares y poco o nunca estudiados. Ando de nuevo y el calor me entra en el cuerpo color de sorpresa y efecto del cielo se acerca el mediodía y la hora de ir a comer temprano como hacen los parisinos que comen a lo más tardar a la una nunca a las dos. Es de noche las dos de la mañana leo a Marx y me duermo leo a Debord sobre Marx y me duermo leo elogios a Debord sobre Marx y me duermo son las dos de la mañana un día intenso estoy muy muy muy cansado ceno, bebo agua, me doy un último paseo, son las cuatro de la mañana me duermo de verdad sin la teoría que supere la ideología y sin la conciencia ni la lucha. Duermo. Sueño con Debord la perfección de la idea justa de Debord señalando la vigencia de lo colectivo realmente asumido a partir de la lucha feroz contra la usurpación ideológica de lo colectivo por parte de los especialistas preocupados por sus intereses espúreos de clase dominante y por los mecanismos de perpetuación como clase representante y sustitutiva del proletariado, sueño con Debord reclamando la guerra contra el marxismo ideológico (“É duro sonhar e ser o sonho,” Tudo à minha volta de Manuel António Pina). Son las cinco de la mañana duermo y sueño con las partituras de Mahler adaptadas para piano y sufro en silencio despierto entonando los primeros compases de Das Lied von der Erde. Un amigo muerto aprece en mis sueños, qué sueño más maravilloso, me despido de él, me sonríe, está como siempre cuando me despedí de él y tenía unos auriculares puestos, después me levanto, me afeito, me ducho, desayuno fuera un café con croissant y zumo de naranja español, me río con el periódico, tengo amigos en París a los que aún no he llamado, prefiero encontrármelos cuando llegue la ocasión, no quiero que tengan la impresión de que estoy tirado y les llamo para ir a dormir a su casa, y como no puedo explicarles a qué me dedico, como si fuera un clandestino, y como además prefiero estar muy libre ahora que tengo tanto dinero, procuro que lo más importante sea ahora ponerme al día con las lecturas pendientes: llenas de afiches, Argelia francesa, autogestión, banlieues, blousons noirs, comités paritarios, détournements, enragés, flics, huegas salvajes, meneurs, obrerismo, situacionistas, tercermundistas y zapatistas. Pospongo la lectura de estos monumentos de la civilización, -“hay un montón de libros. Y estampas militares” (Andrés Trapiello)-, provisionalmente: Illuminations de Walter Benjamin, traducido al inglés, Summa Theologica de Tomás de Aquino, Scritti di storia letteraria e politica de Benedetto Croce, The Human Condition de Hannah Arendt, L’idéologie tripartie des Indo-Européens de Georges Dumézil, The Tree of Life de Edwin O. James, La Comédie humaine de Honoré de Balzac, La historia de la eternidad, de Jorge Luis Borges, Teoría y estética de la novela de Mijaíl Bajtín, Les stratégies fatales de Jean Baudrillard, Cobro revertido, de José Leandro Urbina, Cosmoagonías, de Cristina Peri Rossi, Les liaisons dangereuses, de Choderlos de Laclos, El castillo, de Franz Kafka, La asamblea de las mujeres, de Aristófanes, Indiculus luminosus de Alvaro, Apologeticus martyrum de Eulogio, La Rama dorada de J.G. Frazer, Etimologías de Isidoro de Sevilla, Diario de una ocasión perdida, de José Vidal-Beneyto, Minima Moralia de Theodor Adorno, De bello Grabnatensi, de Antonio de Nebrija, Obras Políticas y Pacifistas de Juan Luis Vives, Traité de la maison intérieure de Saint Bernard, Unsecular Man: The Persistence of Religion de Andrew M. Greeley, Libro conplido de los iudizios de las estrellas de Abenragel, Le deuxième sexe de Simone de Beauvoir, Cartucho, de Nellie Campobello, The Decline of the West de Oswald Spengler, La C.N.T. en la revolución española, de José Peirats, Les grands cimetières sous la lune de Georges Bernanos, Le roman d’Alexandre: légendaire médiéval de Armand Abel, S/Z de Roland Barthes, Introduction au Coran de Régis Blachère, The Medieval Alexander de George Cary, Stanze. La parola e il fantasma nella cultura occidentale de Giorgio Agamben, The Origin and Meaning of Courtly Love de Roger Boase, Totem und Tabu de Sigmund Freud, Tristes tropiques de Claude Lévi-Strauss, No logo: el poder de las marcas, de Naomi Klein, Mémoires d’un touriste de Stendhal, España invertebrada, de José Ortega y Gasset, Marinero en tierra, de Rafael Alberti, Ética a Nicómaco, de Aristóteles, Moby Dick de Herman Melville, […], corriendo, parándome a respirar y andando con paso rápido, cruzo la puerta de Jerez, me subo en el tranvía, llego a la Plaza Nueva, sorteo la marea humana que a estas horas, entre las ocho y las nueve en primavera, inunda la calle Sierpes, llego extenuado a la Campana, me meto por la calle Trajano, y corro con todas mis fuerzas para llegar a la Alameda, no puedo más, me falta aire, pero sigo andando con paso ligero, hasta llegar a la otra punta, allí me esperan, están los dos, él con el cuadro empaquetado y ella al lado, les saludo rápidamente, se nota que estamos los tres enormemente nerviosos, de repente, cuando he sacado el fajo de billetes de mi bolsillo izquierdo, Pedro me inmoviliza por detrás mientras que Nieves me clava un puñal en la barriga, con la fuerza suficiente para que la hoja se quede metida, y me dejan tirado en la calle, desangrándome y sonrío cantando las emisiones de gases de cultura atmosférica sin efectos de calentamiento erótico que me permito enlazar como si las cosas del Ártico no fueran conmigo se llama fingir que no hay peligro se llama envenenamiento estamos en la era del descubrimiento, me remito a los hechos del ocultismo chamánico y a las leyendas de los secretos y al secretismo de los caballeros de las Cruzadas me remito a la picaresca en España me subo en un todoterreno a comer potro sin freno voy por Despeñaperros vaciando mi cuerpo de compases extranjeros voy por la velocidad voy por la lluvia de dinero de Zeus voy por Marx contemplo Las Meninas de Velázquez una vez más en Madrid contemplo la furia de la piel al llegar el mes de abril comprendo la ilusión de la Guerra Civil por acabar de una vez por todas y sin que sea la última expeditivamente apasionadamente con escopeta y panfleto con el sistema caciquil, mientras que los jóvenes alrededor comienzan a reaccionar y se abalanzan para socorrerme, escucho las sirenas de una ambulancia, ya están aquí los policías, pero todo parece un decorado triste de violencia callejera para que los demás puedan asegurarse días más tarde de que he caído por mi propia culpa en una trampa mortal que acaba definitivamente con mi carrera y mi piel, de la que solo se recordará la herida de corte zurdo como aviso para novelistas.

La vaca-amor de oro

Mi novia es vaca

Mi novia es lengua viva

Mi novia es pintura sin color

Mi novia es colibrí

mi novia es camisa de fuerza

mi novia es tabaco de contrabando

mi novia es metálica

Mi novia es vaca

Mi novia es lengua viva

Mi novia es pintura sin color

asma de la verdad una certeza

azar de la leche un vino de praderas

azabache de sus ojos un destino en la piel

alcohol de espíritu y cuerpo

con una gota de anís de cuero

Mi novia es vaca

Mi novia es lengua viva

Mi novia es pintura sin color

Mi novia es vaca del Oeste

Vaca de la India, y seda de China

Mi novia es vaca del Este

Vaca del Nilo y algodón de risa

Mi novia es vaca del Norte

Vaca del heno y de la lluvia

Mi novia es vaca del Sur

Vaca de familia y médico de amores

Mi novia es vaca

Mi novia es lengua viva

Mi novia es pintura sin color

Mi novia es vaca

¿cómo sintió el espía el peso del aire

Vaca de cosmogonías y de cosméticas y de cosquillas

en el beso de agua?

Ser o no ser Robin en Wood-stock-de-coque.

Son tus recuerdos

un arcano infinito como el desierto de los comercios abiertos

hasta el amanecer,

con cuatrocientos golpes de estado en mi cuerno de oro

mi mano de oro o Midas de su dedo en la boca

Mi novia es vaca

Mi novia es lengua viva

Mi novia es pintura sin color

Mi novia es vaca

vacaciones en Roma y Paraíso para voluntarios por el rey de bastos

-No me metas a Alicia-

si te he visto no me muero,

la rueda suena y la fortuna muere.

Es el fantasma mi espía como un aire ¡zás!

Zarina de mi Rusia, Vishnú de Allen, mi cubertería de rimas.

Mi novia es escudo de secuestros anti-llamas.

Mi novia es vaca

Mi novia es lengua viva

Mi novia es pintura sin color

Bamboloto escribe un poema esta noche de finales de julio del año 2009, veinte años después de la caída del Muro de Berlín.

Veinte años antes de la caída del capitalismo.

Y los directores de cine

sol y semilla de maradonas diminutos

como un gol de madrugada,

mi novia cambia de ajuar para la vida.

Mi novia es vaca

Mi novia es lengua viva

Mi novia es pintura sin color

Vaca, vaca, vaca

asma de verdad

vaca

azar

vaca

antes de veinte años te leo en el periódico un reportaje sobre la pintura de Bacon en donde hablan de sus colecciones de tubos de pintura tirados y sin color

tubo

vaca

serofantasma

espía

caza

olor

verde

vaca

va

a

vaca

vaca

falda

desierto de fin de siglo en la sensación de fax

vaca

nata

vaca

sala

vaca

butaca

vaca

agua

vaca

alcohol de espíritu y calcio

vaca

vaca

nieve

ni-

eve

col

girasol

rayo

vaca

et voilà.

La derrota de la Alta Velocidad Emocional

Te recuerdo en la noche un ser de humo

Te recuerdo en la noche un ser de humo en rebeldía contra el sueño y en guerra contra el silencio

Creo recordarte en la noche como un ser de humo en rebeldía con el cuerpo y en guerra con el alma de violeta

Recordándote en la noche como violeta en el alma un ser de humo que se despierta en el sueño de tu cuerpo

Casi recuerdo derrota del recuerdo casi recuerdo como tu cuerpo forzó el sueño del alma de violeta

En la señal de la noche el humo despierta el alma de rebeldía el alma de tu cuerpo que casi te recuerdo

Te recuerdo humo de alma violeta de recuerdo ceniza de noche y silencio de cometa

Te recuerdo estrella de humo señal de violeta fragancia de alma y cuerpo de cera te recuerdo

Te recuerdo marfil de fin de siglo final de violeta humo de alma cuerpo de recuerdo y novela de silencios, te recuerdo también

También te recuerdo tambor de tu cuello para azahar tamiz de respuesta y cuerpo de arena casi

Casi me acuerdo de tu ser de violeta en la noche de alma de sal de arroz de rebeldía en conserva de tu cuerpo casi

Casi te beso en el ojo del sueño de reírme en el humo de la sala de espejos de besazos envueltos en la ropa de un sueño

Casi te besé en el recuerdo de tu ser de humo una noche sin tu cuerpo en el alma de un desierto con el olor a cielo

Casi te besé también cuando me acordé de tu sueño

Casi recordé el sueño en el que te besaba y era de noche y el humo era tu cuerpo

Me acuerdo de esta noche en la que invento tu cuerpo y tu beso y mi sueño y su recuerdo

El recuerdo de mi recuerdo de recordarte en un beso esta noche de ser casi tu recuerdo

Aventuras de Arturo Gordon Pym...

Aventuras de Arturo Gordon Pym Escrito por Edgar Allan Poe: ""