Caminatas que quedan para el martirio

La superación de las artes es lo que queda por hacer;

Oh granjero de la insurrección, tu bastón azota el trasero

columpiando en la noche a los cow-boys de la macarena.

Ya la presión de gafas deformantes triunfa en la arena

y para tropezarnos con el éxito invocábamos un pudor bajo en textos

y la humildad del barrendero de amoríos y follajes.

No hay nada que recuperar de los fogones de la decadencia,

pero sí un cargamento de hachises y un barril de buena cerveza.

Sargentos de la genialidad, los corazones de guardia

sacudían alegremente las filmotecas de la pobreza.

¡Oh granujas de la felicidad! Vuestros paseos por el cielo

han dejado un rastro apestoso de soberbia y poesía.

Los favores de la variación esculpen instantes fugaces

en la reunión imposible de los granujas y las musas.

Poema que era tan frágil que se me cayó y se rompió. Yo sólo pegué los trozos como pude y salió ésto

báilame fantasmas dije en pasos suaves
en miedo como si fuera báilame
con los dedos dibujados en espalda
la triste nana del frío en el suelo

después de ayer báilame dije
como danzan las flores secas dije
en astillas si pincharan ay si pincharan
de nardos y violetas En la ventana

cuánto frío se estanca en el costado
si me bailas báilame dije cuánto frío
un mástil en el pecho y de tarde en tarde
en mantas sin calor verdes y azules

seré de cristal y serás serás de arena.
llegará el frío y si me bailas báilame
entre cortinas de invierno y plata
el piececito quebrado de las doce

báilame en cirios canciones que esperan
solemnes en el hueco de la estación dije
si yo pudiera en clavos y aire báilame
el brillo triste en otoño y en invierno

silencio dije báilame los pies así y así
las flores en marchitando en el jarrón
y viento que se escapa viene el tren báilame
mi sol desde el cristal en diciembre

Estirpe

Mi pelo es largo y fuerte.

Mi casa es robusta y grande.

Mi estirpe es de gigantes que dejaron de ser guerreros.

A mí me lleva el instinto.

Desde aquí puedo olerte.

Canción monedista de estudiantes

Nota previa: en la Edad Media, los estudiantes de las universidades se agrupaban en congregaciones de poetas para amarse (con o sin trato genital), beber y cantar, son los llamados goliardos. Esta canción de estudiantes es una versión actualizada de una cualquiera de sus composiciones, escritas en latín.

Un legendario proyecto estudiante cabía en la mente de unos soñadores

os cuento su historia con mis variantes versiones picantes tendreís que buscar

llevaban encima la vida y la broma que puede agrandarse con caramelos

lamían aceras dejando jarrones y la radio hacía sonar un acordeón

incrédulos pasos fechaban los aires tirando al deseo la mera ilusión

cuchillos en alto las voces del pueblo en sus hemistiquios dañaban al sol

tiraban al cielo relojes de goma y en una paloma gemía un camión

fechaban en cisnes la voz de la lluvia y en una sortija salía un botín

botón de la niebla robaba en un banco pero a los ancianos les daba calor

los versos del aire no tienen coraza si quieren carnaza se van a enterar

repiten los versos que se han aprendido y por los pasillos les gusta cantar

fabrican espejos como campesinos juntado las olas con trigo al azar

forzaron los ritmos de sus entresijos y se desvivireron queriendo crear

son los soñadores de tiempos medrosos y en el monedismo quisieron estar

son los campeones de los cementerios de las estaciones del ciclo mortal

son los adivinos del reino del río dorado en el barrio de una negra cruz

son oro de ascuas y fósil de arpas son los camaradas de un Sur que no es Sur

proyectan verbenas en los camarotes de un barco sin Norte hacia el porvenir

trazaron un mapa con dedos canallas de nuevas patrañas de labios y bandas

las bandas del tiempo y los sacramentos del buque fantasma de la rebelión

son los monedistas los magos sin mirra son los vitalistas de la insurrección

son los fundadores de un kilo de voces que pesan en metros una eternidad

se alejan cantando cediendo los hilos de su torbellino al dios del islam

al dios verdadero que esculpe en el cielo un rostro de buda mirando al vacío

y el vaso de vino de la dulce mano alcanza la mano de los demás.

Quitasueños (Cuento cubista con relojes)

Congelados. Estaban congelados. Se les veía brillar los dientes y los ojos. "Soñando" - pensaba - "soñando con peces, con sol y con uvas". Aire sin respirar que deshilacha inocente el gris. "Deberían soñar", mientras desarmaba de la maleta las herramientas: Sierra, martillo, azul y unas pinzas. Cantatas congeladas y una articulación que se pierde. Música fúnebre de niño en desván.

Solemne, acariciaba el hielo de las fotografías con avaricia y duda. El hielo no era una guitarra. Ni un piano. Detrás, se retorcían las uñas del frío y brillaban los dientes. Deberían soñar. Soñar con arena, con té y con azúcar. Congelados detrás del hielo, veían brillar la sierra y las pinzas. Se susurraban algo sobre escaleras y pieles. Se susurraban? sí, se susurraban pero no se les oía. Un ojo abierto y una cadera torcida. Un cuello estirado y una mueca. Observaba como los doctores. Arqueaba el violín de su cintura, tumbaba el oboe del cuello, pintaba con los dedos el hielo - Sería éste?... sería aquél?... - "Sí, seguro que están soñando".

Subir a la luna para robarle el collar. Apagar las velas de las estrellas una a una. Robar a la primavera todas las flores. Cogió el martillo y el hielo no suena como suenan las sinfonías. Tumbó el bloque y no había óperas ni arias mientras levantaba la mano. La sierra no sonaba como suenan las sonatas ni las concertinas. Con las pinzas arrancaba flores, apagaba velas y robaba collares. Sin una soprano ni un violoncello. Sin ni siquiera el sonido de los árboles iba incrustando el azul. Olor a nana seca en la solapa, manchas tristes de susurros por el suelo y un réquiem asomando curioso el hocico desde su agujero. Los demás seguían congelados. Se les veía brillar los dientes y los ojos.

Pena congelada sin lágrimas detrás de los cristales. Marionetas que se disuelven en el fermento del desván. Ordenar las herramientas como pinceles. Limpiar con cuidado el clavicordio y la tuba del suelo. Archivar meticulosamente la métrica del esternón. Sus pasos no sonaban a sol ni a playa, ni a uvas ni a azúcar sonaban sus pasos. Congelados detrás del hielo, se susurraban algo sobre escaleras y pieles. Se susurraban? sí, se susurraban pero no se les oía. Antes de irse "Soñarán?" - pensaba - "deberían soñar". Uñas que no arañan y un ojo abierto. Sí, seguro que están soñando.

Y todo volvió al silencio.

Galería de poetas monedistas: Roberto

Roberto era un poeta filósofo, porque estudiaba filosofía, y probablemente sigue siendo poeta y sigue estudiando filosofía, además de nuevas actividades. No lo he visto cuando he estado en Sevilla, pero en su momento fuimos muy amigos y llegamos a tener mucha complicidad. Roberto ha sido apodado Dr. Roberts, en honor a la canción de los Beatles, y también he oído a gente llamarle "Rober", pero siempre me ha gustado llamarle Roberto. Roberto frecuentó las reuniones del grupo de poesía en el patio desde el primer año en que se convocaron. Siempre acudió a las reuniones de poesía con un poema escrito a mano, a veces el mismo día viernes, y a veces con más de un poema, pero había que pedirle que lo leyera para que pronunciara sus versos, a menudo breves, y con poco énfasis, pero muy seguros, como saetas al corazón del testigo. Su poética siempre se centró en el amor, en su forma más desnuda, palabras que nunca hablaban de relaciones a largo plazo, sino de gritos y vacíos, en los que se escuchaban ecos constantes de sus múltiples referencias, Ezra Pound, Téophile Gautier, la saga de Gilgamesh y Rimbaud, como todos en aquellas fechas, sobre todo Ojos Negros. Roberto publicó un poema que escandalósamente mencionaba la palabra semen en la revista Espacio Joven que saqué con María, Antonio, Juan Alberto y la alcaldía de Manuel Ruiz, en Alcalá de los Gazules. La última vez que vi a Roberto, me trajo un emocionante regalo, un detalle escogido: una breve antología de poesía árabe muy poco pretenciosa, encontrada probablemente durante un glorioso paseo matutino.

No iré a tu fiesta

Déjame aquí no te preocupes diles que estoy bien
abriré la boca si me dices si me dices que ya no más
mediasnoches de cara cortada y botellas de champán
que se reparten que se reparten entre cien espaldas
y tu jardín de atrás.

No me creerías si te dijera si te dijera en los cuadros
el ruido sordo de todos los grises en los ecos secos
de los gladiolos y tu mesita de noche como una caja
en la que se se disuelven se disuelven esas palabras
de azúcar en café.

Y he dejado de creer en los rincones que traían
tus trenes tus trenes que sólo iban y venían exactamente
y en los calendarios que me enredaban el cabello
de balcones de balcones era primavera me dijiste y yo
quería seguir durmiendo.

No volveré a sentirme igual diles que estoy bien
haciendo ecos en los rincones en tu cocina ahí arriba
los aviones me van atravesando el pecho de hilo rojo
tu copa tu copa recuerdo tu copa naufragio me dijiste
no volveré a sentirme igual
ya no volveré a sentirme igual.

Hay premios que ofenden

Ne travaillez jamais.

Guy-Ernest Debord.

Diréis una vez más que estoy celoso porque no me premian,
y en realidad no me pueden dar premio si no presento mi parte,
y de verdad me da igual que se piense en los celos y en mi profunda envidia,
porque mi poesía no tendrá premio salvo cuando la revolución haya llegado

porque no quiero que mi poesía no sea un agravio al sistema calculado de los Munárriz
los Talens, los Prado, los G. Montero y los demás de la experiencia y a Sabina imitando
y porque aunque yo también ví La bola de cristal, no me quedo en Carlos Fernández Liria o Antonio Vega
porque no tengo vergüenza a la hora de meterme a saco con los antepasados de la poesía Inc. que no nos dan ni pasto ni cerveza sino carnaza
me permito decir y escribir un monedismo agresivo y desalmado para luchar contra el capitalismo
y los snobs de la cultura que no se plantean subvertir sino domesticar con papel encerado

Yo no maldigo la poesía, me basta con entenderla y aplicarla y comerme a los enanos de la prosa cabizbaja
me burlo de su cuento, de su forma, de su estilo y de su raya en el pelo
si lo que me da no es pura ficción que machaque mis ideas y que ponga las calderas de la carne a fuego vivo
que del cuerpo haga asesino del dinero, y su simpleza con la guerra decisiva al cotidiano sepulcro
que no me dé enseguida un flor de sepultura para toda la cultura y aún más, para la excelente cultura de los culturófagos
porque ya está bien de premios a puertas y ventanas, y que al menos algún día,
se premie la autoficción en España

lo duro que pego es demasiado
fijáos en mi verso atragantado
no me queda verbo para el regateo
me quedo con tu prosa y mi correo
de nada sirve estar en la palestra
cuando hay premios que ofenden
si no te demuestran que has hecho pupa en el tinglado.

Me fumo un porro para que digan que soy drogata y un pringao que se mete con los otros
poetas
porque dicen de ellos mismos que son poetas, ni más ni menos poetas
poetas
poeta soy yo en mi poema que se quema en las paredes que se sube en los corceles de la música y la copla
poeta soy que no me callo cuando llaman a la puerta los lacayos del Estado y de los endiosados
poeta soy yo con mi jerga, mi árabe y mi juerga
poeta soy yo no premiado, ni aplaudido, ni escuchado
poeta del extrarradio
del vertedero y de lo humano
y de mucha jeta.

Poeta en la mitad de mis arengas contra el cielo de los aplastados y poeta en las aceras de los uniformados dando saltos y tirando piedras
poeta soy yo y si no lo eres no te metas

Poeta maldiciendo en estas líneas la inventiva de los asalariados
para esconder tanta miseria y tanta pena y tanta excelencia
en su trabajo.

Testamento de un cadáver de las Letras

Tengo apenas treinta años
y es como si tuviera cien.

Después de mis estrenos y de guisar el éxito del estilo en cada noche idéntica
beber la risa de los más grandes del cine y reírme de las musas de los jóvenes nocilleros
superar a Isaac Rosa, Manuel Puig, codearme con Panero, Leopoldo María, y Carlos Fuentes
mentir a los políticos y besar a las cantantes,

el mal poeta que soy se sienta en su pequeño paraíso bibliográfico
de libros digitalizados del XIX
época de Hegel y de Marx y de George Sand
y emprende un retorno a los principios del positivimo y la retórica
de la historia, la novela larga y en serial, los antiquaires y los inventores
del nuevo mundo
aquel que se le escapa
cuando lo que estalla no es su cuerpo por quien ama
cuando se descifran solos los poemas del sufí al-Shushtari en el silencio zen de las estanterías

viejas.

Para ganadores y perdedores

Oliver Castaño se incorpora felizmente al equipo monedista de acción y subversión, y cabe anunciar que ha creado un gran blog que estará siempre en los enlaces de la casa. Se llama retórica de onerismo fingido: error de máquina. Y cada vez que lo visitemos sentiremos la frangancia de la cibernética poetizada hasta en sus archifonemas,

Felicitaciones a los escogidos.

Play maravedíes en las cornisas
las especias de la tribu están derritiéndose en la memoria.

Un eco lejano: la poesía de gazal en urdu

La gran literatura en urdu, la lengua emparentada con el persa hablada en el subcontiente indio, cultralmente ligada al árabe y al islam, ha dado al patrimonio universal muchos grandes poetas. Recupero aquí una estrofa de Muhammad Iqbal, el poeta más admirado en Pakistán:

“LA KAR BARAHMANO KO SIASAT KAY PEICH MA
ZANARIO KO DEER-E-GAHAN SA NIKAL DO
WO FAQA KASH KAY MOUT SA DARTA NHI ZARA
ROOH-E-MUHAMMADI(SAW) USKAY BADAN SA NIKAL DO
FIKR-E-ARAB KO DE KAY AFRANGI TAKHAIULAT
ISLAM KO HIJAZ O YAMAN SA NIKAL DO
AFGHANIO KI GHAIRAT-E-DEEN KA HAY YE ILAJ
MULLA KO UNKAY KOH O DAMAN SA NIKAL DO
AHL-E-HARAM SA UNKI RIWAYAT CHIN LO
AAHU KO MURGHZAR-E-KHATN SA NIKAL DO
IQBAL KAY NAFAS SAY HAY LALAY KI AAG TEZ
AISAY GHAZAL SARA KO CHAMAN SA NIKAL DO”

El Padre de James

Desafortunadamente
La forma de beber alcohol de John Joyce
su temeridad con el dinero
y el gasto de mantener una familia numerosa
arruinaron su fortuna
pero afortunadamente
del alcohol y de la vida y la familia
John Joyce enseñó la fortuna
a su temerario hijo James Joyce.

Versos de Blaise Pascal

Œuvres complètes Escrito por Blaise Pascal, Charles Lahure, Perier (Gilberte): ""

No cerréis las ventanas

No cerréis las ventanas
que mi fusil debe estar listo
para vigilar la calle del barrio
y disparar a los soldados

No cerréis las ventanas
que los almuédanos señalen
con la pura voz de su pecho
las horas de asedio que nos quedan

No cerréis las ventanas
que las bombas que no se apagan
no nos pillen encerrados
sin poder tirarnos al vacío

La poesía no es meteorología

Las alusiones abusan de la luna y de la tarde
como si un verso no tuviera suficiente dolor
remando en el lago de sus propias inclemencias
sin tener que recurrir a los altibajos del aire.

A tiempo de dedicaciones, dolor de esencias
y a los que no se renueven, que depuren
que aquí las cosas no son como en la calle
y que uno no se sale tan fácilmente adelante.

El arte no compite, se entremete más bien
en la imprescindible pregunta de siempre,
si uno quiere duplicar el instante mismo.

Así que no más fuentes, lluvia, mañana,
silencios, yo, tú, me acuerdo, otoño y penas,
no más mar, no más olas ni más te quiero.