Aquellos

Se estaba haciendo demasiado largo. Me refiero a aquel invierno. Por el aire respiraba la arquitectura del nuevo estómago, venía con bufandas como Matisse, pintaba, "son los tatuajes que no puedo llevar", decía, pintaba días llenos de árboles y parques despoblados, "no me caben los barcos que quiero", decía, la luna atravesada y el sol en astillas de los ojos más nuevos.

Coleccionaba hojas. Precioso, pensaba. Charcos que se cruzan por la diagonal y tretas que tampoco comprendía demasiado. Como alfileres crecían los dibujos preciosos de aire y toallas. Aquel invierno. De verde, azul y zumo de limón. Yo intentaba comprender el hueco de sus ojos y la trastienda del pecho. En el décimo mes decía que se marchitaba. "Soy una estación sin raíles", musitaba. "Me tatuaré una lágrima y saldré por la ventana". Qué bonita tenía la voz y el cabello!. Qué verde el sol estancado en su hombro!.

Descubrieron su cuerpo un día de primavera. A su lado encontraron suenios, dibujos, alfileres y tatuajes sin poner. Por los rincones musitaban como ratones sus hojas y los hilos de las marionetas. "Precioso" la escuché pensar. Aquellos bellísimos días y aquel luto. Las risas eran un castigo y el sol, una condena. Te he traído pinceles y clavos. Píntame una princesa en el hueco del ojo. El piano de las serenatas más turbias. Quién sabrá de nosotros?. Sombrillas que se lleva el viento. Sonatas que se pierden cuando van atravesándose los días. El tráfico de las otras personas. Cordón umbilical que se estira y con la distancia, desaparece. Susurros disueltos en ecos.

El aliento del invierno. Tengo paredes, techo y suelo. Tengo un mapa del funcionamiento. Voy a olvidarlo todo.

Homenaje a Bengazi

Libia violada

si cae Bengazi

la revolución domada

si Bengazi acaba

Sidi, dime si

cae Bengazi

que caerá también la luz

Pues caería la ciudad por la fuerza

de las armas de los hombres de Gaddafi

Si vi la ciudad

decirse así

tal vez perdí

la inteligencia

Bengazi sí

supo decir

que iba a vivir

en Libia libre

La voz del Sur

sonó en en el mar

y la salud

tomó las calles

La vez que vi

milicias libres

las vi salir

a luchar contra Gaddafi.

Todo está en regla.

En la radio estaban hablando de la gente que aún permanecía en la plaza Tahir.
_Echesé a un lado y quite la llave del contacto.
(el hombre me hablaba con la mano puesta en la pistola debajo de la camisa)
_¿Te han detenido alguna vez?
_No.
_¿De dónde vienes?
_Vengo de estudiar Derecho de casa de un amigo.
(Donde he aprendido que las normas imponen a todos la moral de la mayoría)
_Deme los papeles y bájese de coche.
Me temblaban las manos y se caían demasiados cds, pude ver que uno era el primero de los Clash...
_¿Has bebido?
_No (Siguiente pregunta por favor...)
_¿Tienes algo?
_¿Algo de qué?
_Algo que te compremeta.
(Me guardaré el desprecio por los usos y costumbres de mi época)
_No.(Hace años que no fumo porros pero ellos todavía están buscando las pruebas del delito)
_Te hemos seguido y estas cosas dan muy mala imagen. Si la policia no se salta los semáforos tampoco puedes hacerlo tú, te has saltado varios en rojo.
(Como si lo que realmente importara fuera la forma y no el fondo del asunto.)
_No volverá ocurrir. Aunque como han podido comprobar ustedes al perseguirme con nadie hemos chocado.(Post Data: Normalmente las sanciones administrativas no me suelen imponer a punta de pistola.)

Sueño de Debord en la Plaza Tahrir

Debord duerme esta noche

entre los tanques y entre las botellas

Y en sus sueños se enlazan las emanaciones del desierto y de la luz eléctrica

pronunciando una a una todas las letras de

la revolución.

Columpios maravillosos para los centauros del ciberespacio

donde un espejo culmina los juegos estratégicos.

Fin de la filosofía a orillas de un Nilo

polvoriento, sudoroso y exótico.

Los comentarios se sucederán, pero la boca de

Debord

entona una vez más las modulaciones esotéricas del gran secreto:

la vida es una poesía en la situación más incandescente.

Y en la noche seguimos girando hasta consumirnos....

Sueño bagdadí en América, 11-S

Una versión apócrifa de Simbad el Portero

le hace recitar entre otros versos

un pareado dirigido a los terroristas:

"Dios nos ha creado a todos iguales

/ Yo me parezco a aquel, y él se me parece.

Pero aparte de eso, nos diferenciamos ambos

como el vino del vinagre, ¡como el bueno y el malo!"

Y entre Clint Eastwood y las Mil y Una Noches

la ciudad se entrega a las fábulas de la justicia

en una reunión de víctimas del terrorismo

con representantes de la población iraquí

y familiares de los muertos del 11-M,

en Nueva York, en el mes de enero de 2011.

Sueño americano en Bagdad, 2011

Amigo lonely boy, te has quedado sin tus amigos
en tu patrulla de noche, y sin tus hermanos,
no tienes a tu gente. Que es no tener cojones
ni unos jodidos cartuchos de reserva para partir el silencio
con los chillidos.
Y si no tienes a tus hermanos cerca, lonely boy,
te estás haciendo un nudo en el estómago:
te vuelves loco y no sabes enfrentarte a

la muerte sin más allá. Mala muerte.

Ten cuidado con lo que te sucede

porque si sobrevives a este sueño

tendrás que despertarte en la pesadilla

de no tener dinero cuando vuelvas a casa

que es no tener nada.

Amigo abandonado en

Bagdad por un puñado de dólares.

Nadie te espera en tu casa de trastornado psíquico.

Cuídate, lonely boy, en esta noche sin amigos.

Seremos los protagonistas de nuestra mutua extinción.(Advertencia para todos los que subestiman el odio.)

Cuando negocié con el barquero Caronte una pórroga para mi sombría vida
resolví volver a amarla
qué tontería..
cuando se marchaba le dije: Puedo ser vulgar pero mis sueños no lo son.
Aquella insoportable situación me había llevado hasta las orillas de la muerte.
Ahora comprendo que mi estupidez debía de ser inusualmente divertida.
Tal vez sonriendo me propuso una tregua en mi enfermedad por alguna hazaña que nunca había logrado.
Me recuperé. Al principio ,ni siquiera intenté buscarla, ni siquiera intenté buscar a otra. Luego la olvidé, la olvidé como si se hubiese muerto y una extraña ocupase su vida. En la distancia igual que ella me extinguió, yo la extiguí a ella.
Un día, gracias a aquella maldad encontré una mujer y vivimos juntos una vida vulgar.
Cuando ya muy anciano estaba en el lecho de muerte sentí que una sombra arrogante estaba detrás de la puerta. Esta vez Caronte me cobró una moneda.
Llegará un momento que el sol se transformará en una estrella gigante roja
que devorará la tierra.
Pero seguro que la encontrará vacía.

El fin te hace de nuevo.

Si no sientes la apremiante necesidad de agotar la fiesta, de llegar a la meta, de escribir en el lenguaje individual de las ideas que no tienen forma, pero experimentan la necesidad de ser nombradas, en el mundo oscuro de donde todas parten.
Si no sientes la apremiante necesidad de quitar la última prenda, el velo de la rutilante muñeca que los cantos de sirena del fin del mundo han llevado incoscientemente hacia tu boca, y si los nervios cansados no dictan la moral que crea pero se opone a la propia concupiscencia que ciega a todos los amantes furtivos, que escapan a todas las premisas de la lógica y de las promesas vacías de la debilidad...
¿Por qué no abandonas para siempre todas las falsas verdades que te hacen levantarte con una idea, y susurran la infancia del día para olvidar la faz hermosa de la muerte?

La fábrica de topacios.

La fábrica de topacios estaba en plena producción en los momentos más inapropiados.
Si sucedía por ejemplo, durante un tranquilo paseo por el cementerio,las toneladas eran recogidas y apiladas como un rápido desastre en los osarios llenos de huesos.
Otras en cambio, se hacía preciso navegar rápido hacia la orilla más cercana para que el peso de los topacios no hundiera nuestra barcaza.
Los vecinos nunca se acostumbraban a nuestras rápidas carreras hacia las afueras de la ciudad, donde sólo la tranquilidad de los grandes almacenes permitía espacio para la inminente constelación de topacios.
Los viejos del pueblo miraban sorprendidos los lluvias intempestivas que provocanban dentro de los ascensores.
A veces en los restaurantes, en los cafés, en los cines, o en la parada de autobús, se salían por debajo de nuestras ropas y pareciamos ser bastante raros.
Aunque a pesar de todo nunca desee pararla.

Pequeña liberación.

La pasada guerra había terminado. La corneta tocó descanso a discreción,y los soldados rompieron las filas.
Acababa de terminar la semana de levantarse temprano, de correr detrás de los autobuses, de aguantar largas secuencias de pensamientos obscenos, de mirar con envidia a las parejas sentadas en los veladores, de cruzar imaginarios campos vacios de sentimientos, de buscar el mayor rendimiento posible a las noches en vela...
Los amigos invisibles brillaban a lo lejos. Eran gestos tocados de una inusual gracia divina. Un fuerte emoción inundaba su poesía. A veces se dejaba llevar por las secretas intenciones de la embriagez, de un impulso natural de fingir desapego a las mujeres.
¿A quién llaman hombre, al que se enfrenta a la guerra, o al que se enfrenta al amor?

Polvo en la Moncloa.

(ABSTENGANSE DE LEER ESTO EL RESTO DE PERSONAS SENSIBLES Y LOS PERSEGUIDORES DE JULIAN ASSANGE)
Clístenes supongo que fue el primer socialista.
Platón descubrió el materialismo dialéctico.
Dracón fracasó en el barro...
He visto esta mañana el primer ensayo democrático.
Siempre amaré la irresolubles rodillas de la elástica camarera.
Estamos en crisis, una época de conflictos civiles, la navidad ha ocurrido vacía.
Zapatero envidiaba a Berlusconi, los mercados no respetaban su honesta vida de casado.

Sin publicidad

Sabemos que haces un esfuerzo feroz para construir las frases. Recuerdas la televisión pública, el tabaco en los bares, cafés y restaurantes, y sobre todo tu pasión por los libros y por el cine. Fuiste poeta en dos ciudades extremestéticas, una al Sur y otra al Norte. Tu corporeidad indeseable en el mundo se compensaba con soledad y osadía, con sendado. No querías tener deudas pendientes. Hablaré de tus joyas y tesoros que las cuencas alumbraban en el vértigo de junglas astronómicas. Suspirabas cada día en una iniciación al mundo. Y podéis llamarme querido. Andatrás la mirada en metrixóleo, tu rigocatriz entra en neojúbilo, un tono monéstico diluyendo la amarrealidad de la noche, ya robada la felicidad. Estoy manejando las emociones de los años crueles. Muchas vidas encuentran una canción de amor, un Lied olvidado en la indulgencia de los salones de tango. Los momentos del amor se asemejan a una música aguda. Llevabas años viviendo los efectos secundarios de la recomposición del mundo tras la adecuación de Occidente y China al control del petróleo. De hecho los marcianos y la victoria son más rivales que aliados en Afganistán. Papá nos ha dejado meditando en un mundo de egoísmos jerarquizados, y ahora el rubio mercurio nos devuelve la mayor teatralidad que hayamos conocido nunca en nuestras vidas desde el verano. “Más vale cambiar de manos que de país”, dijo tu padre. Elementos, plantas, sensaciones, imágenes. Una ría abierta a los barcos de mercancías en un mar tranquilo y bastante soleado. Un camastro asavenado de goznes y oropibes. Tinieblas grises de oportunismos lloran en las enumeraciones de tus pesares. No los compartes en ningún círculo de amistades, y las condesas ya no buscan chismorreos. Las corrientes de sonido envuelven tus pasos girando en las esquinas de la discoteca. ¿Te acuerdas? No permitías que los demás interrumpiesen tu movimiento narcisista.

Verse al revés

Reventado corazón e inventado armazón

Reino con raíces de carencia y ausencia

Racismo indígena a las ganas de urgencias

Rayo de resistencia a las zonas sin sueño.

Verse al revés en morada de demoras

Volver a viajar sin moverse de casa

Vosotros con visitas y yo con vasitos

Vid de un vino de vuelta a la ciudad caída.

Ansia de sonido universal en verso libre

Ajo jinete en rejillas de comisarías

Agarremos la genialidad de una droga grasienta

Así descubrimos antaño las poesías.

Cuando el monedismo constituye una ciencia

Caminan la seducción y la filosofía alemana.

(Fuente de la imagen: Historia de Maderuelo)

Ensimismamiento nocturno.

Aún no espero que nunca cambies ser pregunta por ser respuesta. Aún no espero que me comprendas cuando es de día, y en un silencio repentino intento parar el tiempo, y lanzo la razón pura a volar más allá de las cosas tangibles, ya el ruido concreto de la conversación trivial queda superado, porque por encima de la melodía surge agridulce la calle mojada que deja atrás el invierno, ya sé que no puedo pedirte que me des la mano y que se olviden las tonterías que digo...pero tampoco me explico cuando hablo de la noche, porque a veces ella ocurre dentro de mí, el día parece ser retirado como un decorado de papel, los niños pequeños duermen en blandas camas y las insidias que los educados ciudadanos alimentaban en sus corazones, parecen desaparecer bañadas en ron, es la noche de los amantes, de los primeros amantes, de los amantes desconocidos, de los amantes desnudos, de los amantes bíblicos, de los amantes enemigos, de todas las oleadas que se aman dentro de mí,las miríadas de rostros más bellos, y en cuya oscuridad tiene lugar el amor universal que mi sola alma en su interior contempla...

Nada es serio cuando se tienen diecisiete años.

Veinte años sin mirar hacia atrás.

¿El corazón? ¿El viejo cómplice?

una faceta encerrada en el ojo del mundo.

Recuerdo cuando el navío de mi sueño llegó

al puerto de Alejandría

¿Cómo pude alguna vez olvidarlo?

entonces todo era

una belleza formulada en su sentido genuino

una rosa perfumada en su sentido prístino

Tambores de guerra.

Las explosiones se extienden invisibles y mudas detrás de los cráneos vacios.
Las uvas maduras prenden de las parras. Cuidado con el hombre normal.
Sangre. La poesía ha muerto amigos. Cosas naturales que acontecen todos los días.
Su cadáver yace entre mis manos trémulo y pálido, y ningún duelo puede ser pedido a los ciegos que lo velan.
Oh hermana ¿Qué te ha pasado? ¿A dónde se han ido tus días de gloria?
Sólo tú puedes sentirla, sólo tú la escuchas cuando se queja, se ha vuelto tu tortura personal.
Las balas silban como caricias en secreto.
Ahora lo capto eres creyente, puedes creer en los cangrejos, en los sapos y las liebres. En tus ratos libres le das vida a una serie americana falsa y animada.
A menudo crees en las coca colas y en las virtudes paliativas de la prensa escrita.
Relámpagos inauditos están vedados a tus ojos folladores.
Agáchate están disparando otra vez...
Ahora lo comprendo no te queda munición. Te agradecería entonces que te agacharas guardaras un poco de silencio.

Caminatas que quedan para el martirio

La superación de las artes es lo que queda por hacer;

Oh granjero de la insurrección, tu bastón azota el trasero

columpiando en la noche a los cow-boys de la macarena.

Ya la presión de gafas deformantes triunfa en la arena

y para tropezarnos con el éxito invocábamos un pudor bajo en textos

y la humildad del barrendero de amoríos y follajes.

No hay nada que recuperar de los fogones de la decadencia,

pero sí un cargamento de hachises y un barril de buena cerveza.

Sargentos de la genialidad, los corazones de guardia

sacudían alegremente las filmotecas de la pobreza.

¡Oh granujas de la felicidad! Vuestros paseos por el cielo

han dejado un rastro apestoso de soberbia y poesía.

Los favores de la variación esculpen instantes fugaces

en la reunión imposible de los granujas y las musas.

Colisiones

Tal vez sería mejor que no pudieras verme.
Distancias que no entienden de kilómetros y luces que no entienden de colores. Pregúntame. Pregúntame por los desiertos y por las estaciones de los abrigos a deshora. Pregúntame cuánto se tarda en vagar desde mi esquina a tu azotea, vuelos bajos sin querer, como los disparos al aire, y arriba, más arriba de los edificios de nueve plantas, un cometa colisiona con una estrella fugaz.

Apaga este ardor, trae el agua de las doce, el río de las luces como las discotecas, las estrellas como copas, cubitos de hielo que se estrellan contra las paredes del vaso. Reflejados en el hielo, rojo, azul, amarillo, doscientos veinte vatios para que el corazón mastique la sangre y la escupa por el otro lado. Seguir el ritmo del flash, marcar la mueca en cada uno de los saltos: un brazo levantado, el pelo en la cara, saltos con sonrisas, sudor, dos por cuatro en los pies y los hombros levantando la bandera nocturna del etílico en la garganta.

¿Y qué más da?, si me vieras pensarías que estoy loco y estarías en lo cierto. Esta manía de estallar como la Osa Mayor, esta perversión de fugarme al Sol sólo por el calor, no guardar las distancias, sudar la camiseta, vivir el papel, ¿qué papel?, ¿a quién le puede importar? que allí arriba estallen todos los colores, que esas fotos no se pueden hacer, la historia de mi maquillaje, ¿a quién le puede importar? si es la noche entera o sólo un segundo, cielos que se cruzan de explosiones como si fueran soles, te regalo mi sonrisa entera y mis caderas sólo la mitad, mi carmín y mi colorete, mi sombra de ojos, mis pestañas, ven, que te las voy a regalar sin distancia de seguridad.

Y si me vieras pensarías que estoy loco, recorriendo las distancias que no son kilómetros en un tiempo récord, asaltando a los atracadores, ladrando a los perros y regalando joyas a mis amantes, aquí tienes una, no te creas que se me pasa, ya tienes unas cuantas, ya me pasaré a recogerlas, espero que las estés cuidando bien, ¿no?

Y no pienso dejarlo, la ropa prestada y el lápiz de labios, la corona y el matador detrás de la barrera, volver a empezar mientras quede un sólo átomo que pueda estallar, nos compartiremos todos los secretos y cuántas vidas podremos rellenar. No pienso dejarlo. No importará si por la mañana o por las esquinas de tu azotea. Si lo comprendí bien, así se operan los milagros, ¿no? Si pudieras verme pensarías que no dejo de estallar y cómo puede ser, enmedio del cielo por la noche, estrellas fugaces que colisionan, explotando colores que, abajo, la gente, baila.

Otra vez. El año dorado. El año dorado otra vez. Replicando el milagro como si fuera el mismo. Me atuso la chaqueta. Mañana será mejor todavía, ¿no te da vértigo?

La canción triste de Catilina

Secreto, paciencia, influencia

la taza y el espejo de los navíos

África de mis raíces urbanas como veneno

en las venas de mis enemigos.

Mis amigos son también rebeldes ricos

en una fiesta de ferocidades y felicidades

vete tú, Fulvia, a avisar al cenizo

Cicerón que me condene y que me muera en mi sitio.

Los siglos cantan esta canción triste mía

cediendo al deseo de lo más oscuro

que el tiempo puede encerrar en su templo.

Poderes de la fina palabra se esquivan

entre las rendijas senadoras de las envidias

en la mayor conspiración de la historia.

Poemacabro

Será una rosa tu sonrisa pelusa,

pequeña sirena que gritas,

y los párpados de cerámica

tendrán sombra, pañal y pino.

Oh pequeña sirena que gritas

un retiro de culebras de azufre

te bajará por las mejillas

como columnas de infantería.

Rastreo en la mañana un espejo

que haya grabado tu cara de cera

y un muerto que sale de tu cuerpo.

Un muerto suave como la mañana

de tu cuerpo limpiado y perfumado,

oh sirena tan pequeña de pena.