El desaparecido.

La mujer hermosa me ignoró como si estuviera desaparecido
pero puedo decirles algo
yo le di dos besos
uno en cada mejilla
ella sonrió
la duda sonrojó sus senos
un aire sospechoso le hizo bajar los ojos
porque un día volveré como una alucinación
que estuviera
teniendo acaso por la bebida
mientras el fuego seguirá ardiendo
como siempre,
cuando la luz esté herida
por la lluvia
que de la carne animal
brote
en el manantial de la sucia
agua
que ella misma
entre la hierba sedienta de su cuerpo,
a la tierra negra entregue.

Poema de los tiempos y las trampas

Mi España finge espejos en los juegos de pirañas
y un respiro vago de vino que recuerda mi apretura.
Un mar de envidias ganan las costas de mi patria
que en nuestra democracia la herencia es dictadura.

Si quedan aún rivales en el arte de la rima
que se vistan un ropaje que parezca de maldito
que yo reto al poeta a que compare la neblina
con una mancha de sangre y se someta al plebiscito.

No hay futuro que contenga el dolor de nuestro tiempo
ya lo dijo Breton: "Prohibido prohibir", y se han pasado
permitiendo que la abyección dé lecciones de soberbia.

La neblina es como el reino de los cielos en la tierra
que fuera del ruido del comercio crea castigos extraños
del arte tramposo cuya gloria narra la guerra civil.

Amor Punky

Confieso que he amado a la chica que había debajo de aquella
melena teñida, vestida de colores chillones
y con pantalones de pitillo
y que el aburrimiento nos llevó en tardes de verano
a viajar largas distancias para unir nuestros cuerpos sin boleto de vuelta
amor desesperado entre obreros
chica de fábrica
con rodillas grandres
y vestidos manchados de cola-cola
el aburrimiento nos hizo tomar conciencia
de la necesidad del amor
aunque era una chica desengañada
a la que un beso no impresiona
y no necesitaba llevar cresta o portar alfileres
para dudar del futuro
a menudo tuvimos que librarnos del deseo de morir
entre caricias cargadas de fuego
y despedidas en mitad de la calle
casi niños aún dirigiendo nuestras vidas
cuando el presente nos hizo amar nuestra suerte
aunque estaba desde siempre destinada al fracaso.

La única hermana de la caridad.

Todos los que sufren
todos los que lloran
todos los nobles del mundo, desamparados de cualquier salvación
llaman cada noche a mi puerta,
a veces me quedo mirando fijamente a uno cualquiera
la mujer fácil que merodea triste
buscando un rato de placer
el borracho, algo transtornado
que no soporta la resaca
un padre de familia ya jubilado
con casi toda su vida pasada
dedicado a ver como crecen sus hijas
o esa otra madre soltera
que está cobrando el paro
y los comprendo y sus penas se vuelvan concretas,
todas sus preocupaciones,
todos sus problemas,
todas sus heridas
no son nada frente
a la insignificancia de sus vidas
frente al absurdo necesario para salvarlos
frente a la ausencia de un proyecto divino exclusivo para ellos
muerte, muerte, unica madre de los hombres
Sufrimos tanto los pobres,
me dicen,
los desheredados,
los afligidos, los desgraciados del mundo
no tenemos ambiciones,
ni pedimos grandes cambios
y sin embargo no compredemos lo que muerte para nosotros significa.

Ausencias.

Alguien en un tiempo remoto, debió plantar frente a tu casa
para que te bendigan cuando pases
un bosque de cerezos imaginarios que hoy están en flor.
No se me ocurre otra manera
para explicar la caricia que engendra
la levedad de tu alma en el recuerdo.
Como una lluvia fina
la suavidad de sus flores se confunde, tenue, con la nieve.
Bajando por el monte ya nada es como antes.
Sin embargo algo permanece siguiendo las estaciones.
Alguien en un tiempo remoto, debió plantar frente a tu casa
para que te bendigan cuando pases
un bosque de cerezos imaginarios que hoy están en flor.

Incidente en el paraíso

Oh amor dejemos que entre los dos desparezca el bien y el mal
que nuestro mundo sea nuevo
con sus propias leyes
y una nueva moral
tú serás la nueva Eva
y yo seré el nuevo Adán
no habrá manzana
ni habrá serpiente
tan sólo nuestros jovenes cuerpos
como bellos tesoros
que ninguna vergüenza
pueda sonrojar
tu cuerpo entre mi cuerpo
tu mente entre mi mente
la vida será entonces otra
la vida será entonces sagrada
a pesar de que nada sea divino
y seamos tan sólo dos seres que se aman
rodeados por doquier de un mundo inmoral.

La gran ola.

Hubo un tiempo, no voy a negarlo que yo caía muy bien, y que invitaba a las chicas a raras bebidas que nadie conocía, tenía dinero, era gracioso y la gente me seguía.
Una inspiración me había llevado a la cresta de la ola
y yo aspiraba a escribir el poema más hermoso
y yo aspiraba a amar a la mujer más bella
y yo aspiraba a viajar al país más exótico
y yo aspiraba a ser el escritor más famoso
pero nada de eso se hizo realidad
y ahora la inspiración se ha ido
y nado para no ahogarme
en el agua de la gran ola.

La lluvia verde.

La razón, ¿Qué otra cosa podía ser si no? Aquella linda mujer odiaba dar la razón quizá precisamente porque a menudo carecía de ella, por supuesto era un contraste muy divertido el que hacia aquella mente tan recta en aquel cuerpo tan curvado...
pero...
lo curioso era que hubo un tiempo en el que creía en Dios, así que sin el menor ánimo de triunfar me propuse a mí mismo el estúpido plan de llevarla de vuelta al camino de la fe, a través de la razón, incluso más aún, que albergara por un momento la hipótesis de robarle a alguien sus creencias naturales a través de razón, incluso más aún de una vasta confabulación para mantener los intereses terrenales de unos pocos en el teatro capitalista o lo que quiera que fuese...
El cuerpo, su bello cuerpo, que desde tiempo inmemorial había querido instaurar su reinado en la tierra, el imperio de la materia, del consumo, el sistema capitalista, la escisión del espíritu y el reino de los tiranos...
¿Qué os parece? ¿No es increíble?
El espíritu abandonado, una vez conseguida la forma de asegurar el alimento del cuerpo a través de la razón, vivir dejada la vida en manos de los músculos y de los huesos, mientras el alma se muere fuera de pura desnutrición...
La naturaleza muerta insensible al reino del espíritu, a la sensación de participar de toda la naturaleza desnuda.
Y efectivamente cuando ella venía de vuelta a mi casa, un viento suave movía los copas de los árboles, casi dándome la razón, un viento que hacía caer tantas hojas que ella se sentía bajo una lluvia verde.

La Casa de la Moneda.

Primero teníamos un aula de la universidad
por aquel tiempo la poesía había llegado
a la superficie y tuve que buscar un sitio
donde recitarla, luego nos veíamos allí
solía ser los viernes a las cinco de la tarde,
un grupo de locos exaltados por la belleza
que no tenía ningún lugar a donde ir
esperando la vida o esperando la muerte,
cada uno leía lo que había escrito esa semana,
un poco de vino y algunas mujeres guapas, eso era todo.
Ayer paseando observé que habían derribado
la taberna de la Casa de la Moneda
y ahora había un muro feo
donde hacíamos las reuniones poéticas
y me dí cuenta de que nadie sabía
cúanto lo añorábamos
y de que ahora ya no ocurría nada parececido.

She comes from you don´t know

Las armas evolucionaron mucho más rápidamente
que cualquier otra cosa
es un hecho ineluctable
recuerda los hoplitas
y los pistoleros del oeste
cuando no había ni siquiera una aspirina
pero la poesía es eterna
esta noche azul vendrá
en las cacatúas que llueven a mares
desde las ramas de los árboles
en el vuelo de las palomas
en los soldados
en las dulces señoritas en el baile
en los susurros
en los desolados techos de los almacenes
en los gorriones
en la oscuridad de las máquinas de escribir
en las tristes playas de las islas afortunadas
en las palmeras
en los pantalones negros
en los sombreros que llegan tarde
en el amigo que estás esperando.

La niña se desnuda frente al espejo.

No quiero irme de este mundo
sin haberte conocido de verdad.
Por eso quítate esta noche
todo lo demás,
aunque sólo sea una vez
el mundo entero te sobra
en este momento serio
todos los ruidos se han callado
déjame enseñarte lo bonita que eres
poco a poco, quítate la vergüenza y el pudor
las dudas, la prudencia y el agrado
abandonada si es necesario
la certeza de que el mundo seguirá mañana
pero sobretodo olvida la nieve
y quítate esa camisa roja de cinco botones
tú, sola y bella
que así quiero verte.

El lenguaje universal.

Llevábamos varios días subiendo aquella enorme escalera hacia el cielo y ni una sola vez nos habíamos atrevido a detenernos y otear desde la fina barandilla de marfil.
Sin embargo en el horizonte innumerables maravillas de luz y de color parecían acompañar nuestra dicha y quizá era así como la propia naturaleza mostraba su júbilo por nuestro encuentro.
Supongo que tenemos un secreto cómplice -dijo el capitán- -no lo sé- respondió la sirena, el caso es que huimos juntos de nosotros mismos y sin embargo a nuestro alrededor baila todo junto lo grande con lo pequeño, lo azul con lo rojo, lo sublime con lo abyecto, lo tierno codeándose con lo duro, lo amargo, con lo intenso...
-¿Qué significará esto? Dijo de repente una voz que hablaba en un lenguaje desconocido y cuyo mensaje sin embargo había sido recibido en todas partes...
Supongo que huimos de nosotros mismos pero el mensaje viene de algún lugar -respondió el viejo capitán- ¿De dónde? ¿De dónde? -preguntó la sirena-
Y ambos miraron en la misma dirección y comprendieron al unísono que era Dios quien estaba allí.

Filandia.

Oh Filandia, gélido país al que nunca iré
es tan raro como la luna
me pareces como el cielo
un lugar mítico
de donde vienen los teléfonos móviles
te amo porque representas para mí
lo contrario a la rutina
cada día pienso en ti
cuando conduzco el coche hacia el trabajo
¿Qué estará pasando en Filandia?
¿Estarán cayendo diamantes del cielo?
No es como Francia
Ni como como EE UU
es mucho mejor
porque apenas queda espacio
con tanta nieve
Oh Filandia, gélido país al que nunca iré
debe ser fácil encontrar aparcamiento
un lugar mítico
al menos en sueños, con sus tesoros, las flores árticas (ellas no existen)

El orgullo de la tierra.

El pájaro, como la flor, también me enseñaba su mundo, por el cielo rojo del crepúsculo, sus evoluciones se tornaban ágiles sin ningún motivo y era muy bonito.
Pero la mirada, aquella que tenía la dulce flexibilidad de una mujer, se detuvo tendida a lo largo del campo baldío:
_¿Cómo allí, entre la áspera tierra árida, había crecido una flor como esa?
El pájaro tenía la sensación de estar en el cielo pero estaba en la tierra, y la señalaba quedándose quieto frente a ella y quedándose serio, como si estuviese preguntándose cómo allí donde nunca crecía nada podía haber crecido una rosa como esa...
A su alrededor todo era desierto o como mucho cactus de afiladas espinas, de nuevo, el pájaro que había volado muchas millas a lo largo de corta vida se quedaba serio mirándola...
Entonces el pájaro comprendió la fuerza de la rosa, porque había ocurrido desde dentro, ocurría desde dentro cada día, “escuchando desde la semilla era recibida a veces la lluvia” , porque ella sentía la naturaleza profunda de su lado y aunque allí nunca crecía nada, con aquella flor se ha mostrado el orgullo ante la mirada seria de toda la tierra....

Como la rama verde que te llama.

La humanidad es bosque, bosque de árboles que sienten el verde calor de sus hojas de rostros y miradas fugaces, la humanidad es bosque de amor, de llamadas y caricias, de aromas en el fresco oleaje de la tarde...
como una campiña inmensa, los corazones que lo sienten se mueven juntos entre lo visible y lo invisible igual que el viento entre las ramas...
te siento, oigo tu presencia, en este escenario tan bonito, tus cabellos suenan llenos de color y tus ojos dicen cosas que son verdad...
eres leal, no hay barreras para sentirte donde quiera que estés, ni suficiente espacio para alejarte de mí, te pregunto como una mañana, como una noche, como una hora cumplida en la que todo se revela, pero eso no basta para ti...
Para encontrarte es necesario que mi corazón te busque, que mi alma te sienta...
sin embargo, yo me he quedado en el misterio por el cual te encuentro, te distingo, te nombro, quizá debe ser así, debo conformarme con saber que estas ahí, que el mundo te contiene, en alguna parte, ahí fuera, que el sol te ama...
no quiero interrumpir la luz que viene de ti, me deslumbra, es una luz cegadora, así es como te quiero ya, como un sueño raro e intacto, aunque entre todas las ramas de este bosque halla un árbol que está vivo...
te has ido, y ha llegado el silencio, el silencio de tu ausencia, el ruido de tu límite...
es el bosque que se recoge sin ti, ha llegado la hora del odio, la hora de amarte...
me pregunto si puedes sentirme desde allí, donde estés, si tus ramas se mueven cuando respiro, si tu piel se estremece cuando te pienso...
porque tu franqueza me gusta, porque tu tranquilidad me consuela, pero tu vida es tan distinta..
Dios lo sabe, tal vez ya no me sientes... pero debo de dejar que todo el universo lo presencie, la humanidad es un bosque, y tú la rosa que ha crecido en la rama verde que te llama...

Agradecimientos.

Gracias a el sueño
por entregarnos cada noche a la verdad más inconfesable
como una aventura inofensiva
además de invitarnos a ese territorio mágico y desconocido
donde pululan todos aquellos secretos que la estrecha realidad
considera intolerables
o algo peor
pero que son sinceros
y que tienen mucho valor
porque nos hacen humanos.
Gracias a el sueño
por sostener todos y cada uno de los palacios que la realidad nos priva
con sus velámenes de oropel y sus guirnaldas de caramelo.
Gracias a el sueño
por guiarnos en la oscuridad de la noche hacia tierra firme
llevando por única brújula la más profunda anarquía.

La patria abandonada.

Creo recordar de forma borrosa
que la juventud era una tierra con rostro de mujer
a la orilla del mar
una tierra rubia como el trigo
de ojos verdes como la hierba
una tierra que busqué por todas partes
por la que pregunté a todos
y nadie sabía donde estaba
La juventud era más sencilla cuando
fingimos encontrarnos
como antiguos conocidos
a la orilla del mar
La juventud estaba conmigo
delante de mí
y me decía cosas
que olían a tierra
y era una tierra rubicunda
fértil, justo como yo la había soñado
una tierra que se fue
de repente, cuando me dijiste adiós.

Punkibang

Tío tío tío esto es la hostia tío
el punkibang: el pum del fanticán
te pique un pim, borrao del rock de zinc
el punkibang del megaplan en el bar


qué sí tío, que mole un flipe cojío
el punkibang retrato del metal
así que te vendo el piso del chato
al precio de sabezarra en pen-drive

vámonos a la juerga, que me veo en un plís
pringao de chute de huevo a la sal
¡tío tío tío, que sí, Levi's monster!
efecto del ricino en el bocal

yo te cojo al charlie y me lo moco
agit-peep decibelum pax-ara jopepe
tas pasao tío que remoco en la cura
cariño a robar par de huevos con peppers

Oda a la estatua de la Libertad.

Oh libertad
ven a visitarme a mi barco
mi barco tiene el suelo de madera
y en él dispongo de una pequeña cocina
y un cuarto de baño
hay un pasillo y un dormitorio
con una gran cama
ya sabes como me siento
ya sabes lo que ha pasado
que he perdido la fe
y espero que no sea tarde
cuando lleguemos a puerto
te guardaré en un armario
cruzaremos el puente de Brooklyn
con Woody y Jarmush
comeremos hamburguesas en Mcdonald´s
y emprenderemos enormes cruzadas
John Wayne cabalga de nuevo
Bob Dylan toca la armónica
Kubrick ,
Capote, Lou Reed, Patti Smith
Jack Keruac está en camino
Walt Whitman
con su sombrero en el porche
Bukowski le está dando duro
a la botella,
Hemingway se apunta otro daiquiri
Satchmo toca la trompeta en Harlem
en esta noche estrellada de Ruido y Furia, pero todo es un secreto
que sucede cuando levamos anclas
cuando mi barco surca las olas sin un intenso dolor
más bien lamentándose de tanta bondad desperdiciada
Oh libertad
ven a visitarme a mi barco
mi barco tiene estanterías llenas de libros
una pantalla de cine y un viejo toca discos
te encontrarás bien
como en tu propia casa
pero si no puedes venir
da igual
cada noche
cruzo enormes océanos pensando en ti.

Canción triste del primer enamorado.

Vamos mi bella hermana
gateemos juntos hasta el sitio maldito
a ese lugar oscuro donde brillan las luciérnagas
hasta que un abrupto final
ponga fin a nuestros encuentros.
Papa y mama no saben como
te quiero,
tú y yo nacimos el mismo día
cada uno en un país diferente
papa y mama no saben nada de
nuestro lazo fraternal
que el azar hizo necesario
sólo iremos a veces
si eso es lo que quieres
prometo amarte moderamente
pondré límites
al horizonte
y encerraré la niebla
si fuera preciso
me doy cuenta que la eternidad
es un tren que nunca vuelve
y hay tomar ligero
de equipaje
me doy cuenta que la eternidad
es una ventana ciega
en el palacio de una reina
Vamos mi bella hermana
gateemos juntos hasta el sitio maldito.

El blues de la Alameda.

Ven un rato a mi cama
ya sé que estás desnuda
entrégate sin condiciones
a la violenta pasión
tanto tiempo guardada
entre secretos oscuros que te pertenecen
cierra los ojos
a las promesas de fugaz dicha infinita,
aunque mañana te vayas
no dejes pasar
la ardiente fiebre a ti debida
ni opongas resistencia a la enorme fuerza
que arrastra a los amantes desesperados
a los placeres más intensos,
no dudes más,
no rehúses la fruta fresca
que se humedece
en tus entrañas
a la llamada
del sexo,
que se reúne y confabula
en torno a cada una
de tus zonas erógenas
que se erizan y se estremecen
como la lluvia
que te acaricia y te subyuga
a lo largo de toda tu piel
más allá de la razón
y dejemos
las horas pasar
mientras brota el sudor
y fluye el agua
con la misma fuerza que arrastra
el mar a los jóvenes poetas
como pequeños bajeles
entre la lírica de todos los tiempos.

Viaje por la llanura de una muchacha.

Prometo dejar atrás todas las luchas inmemoriales, las derrotas, las victorias, los afectos, el barro,las enfermedades tropicales, las planicies, los valles, los desiertos, las dulces y amargas frutas, las enormes contiendas que suelen alimentar entre ellos los hombres, los pueblos, las épocas.
(Mientras, en silencio, alguien va paseando sobre la tierra pura, limpia, bajo el cielo azul donde crece la hierba fresca)
Prometo olvidar los reveses, la injusticia, las cuentas bancarias, el largo inventario de todas las preocupaciones cotidianas, los intereses, la subjetividad, el sufrimiento, el llanto, el rechinar de dientes, la venganza, la moral, la ley, el infierno, la muerte.
(Mientras, en silencio, alguien va paseando sobre la tierra pura, limpia, bajo el cielo azul donde crece la hierba fresca)
En una palabra quitar el mal de la frente, como un hombre que pinta un milagro
para mirar los ojos profundos de una adolescente.

La línea del horizonte.

Dicen que la mujer es la mitad del cielo
y el hombre la otra mitad
y ahora que se ha roto el paraíso
y ha llegado la hora de la tormenta
yo no te culpo porque a veces también me canso de mí mismo,
y eso no quita que tú sigas siendo igual de bella
y que yo pueda recordarte
viajando siempre
como el rumor del mar en la línea del horizonte
en esa vieja película de Orson Wells
en la que
los furtivos amantes
están siempre a la espera de escapar juntos
mientras se aman
mientras se conocen
mientras se van dando cuenta
de no se aman lo suficiente
para escapar de verdad
juntos
hacia la línea que siempre está lejos
hacia la línea donde rumor del mar
está siempre cerca
cada vez que sale el sol
y están a punto de llegar
hacia donde miran las mujeres bellas.

El extravio del ocio.

¿Quién fue el astuto capataz
que nos privó de la cervecita con caracoles
que todos los años teníamos por costumbre tomar?
¿Sobre qué norma cerraron todos los cines y
y dejaron desiertas las librerías que tanto frecuentábamos?
¿Qué pasó con todas aquellas canciones que animaban
todos y cada uno de los momentos de nuestras vidas?
¿Y los viajes... aquellos países exóticos que solíamos
visitar, acaso ya no siguen estando todavía en alguna parte?
¿Quién se ha llevado la Alameda?
¿Y las largas juergas hasta el amanecer ?
¿Quién se ha llevado tantas caricias y tantos besos....
y los placeres más ocultos, que en la intimidad de la noche, nos entrega el amor?

2084.

Desde cualquier esquina del mundo
el personaje, el señor Winston Smith
subió a la red su último momento
casi en tiempo real
todos los espectadores
pudieron comprender
que una parte de sus vidas
desparecía para siempre
y suspiraron al unísono
dándole su último adiós.