Hermitage

Un palacio cerrado por otras manos y otras llaves.

Subo y bajo escalando sus paredes y cornisas,
haciendo memoria de sus formas con las manos,
y me asomo a los cristales sellados,
donde se muestran tus ojos al ventanal.

Tras ellos, te asomas tú,
tan encerrada como yo,
enclaustrado en el resto del mundo.

Contigo dentro,
el asedio nombra mi vida
y los muros de palacio,
los confines de tu cuerpo,
la piel definitiva,
el tacto del sueño,
la geografía del gemido...

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Suelas

Mientras el corazón cambia los compases
de los pasos de lo eterno,
no tengo zapatos para andar...

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Eternidad con estómago

Mientras la eternidad se balancea en mis pestañas,
el panadero espera el euro que no tengo,
y yo sólo espero pan.

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Causa-efecto

La belleza detiene los instantes y los hace eternos.
Y no al revés.

Y la vida, modelada por ella,
responde una respiración
que amolda el cuerpo
a sobrecoger al tiempo...

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Luciérnaga ciega

A veces,
la mayor luz de todas interroga a los espejos.

¿De dónde procede ese brillo de misterio
que os corona como estrellas?

Y nunca cree la respuesta,
vagando como si no existiera...

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Una nota y un avión de papel

Como una cuchilla de pétalos rojos,
siento cómo vibra el tiempo
al desgarrarse en las yemas de los dedos.

El corazón,
corrompido por un color profundo,
expele su canto de eclipse de luna.

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Aventuras de Arturo Gordon Pym...

Aventuras de Arturo Gordon Pym Escrito por Edgar Allan Poe: ""

Recordatorio

Hasta en el costado de un grillo
se proyectan las luces del amanecer...

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Tirita

Herido,
tapé la bocanada de sangre
con otra piel
-arrancada a tiras a un paseante alegre.

Y aún así,
curado,
sollocé pleno de piedad por mí:

por el dolor líquido derramado,
y por la afrenta invertida del cuchillo...

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módulo de salvamento

monedistas  monedistas monedista  monedismo

m                          versos cliché para el embajador a excoriar

  

   o                       un áspero incondicional

  

           n                 el impasse de un exegeta

                   e         al pervertidor de su propía inmolación

                       d      pollín! incorporeo!

                          i   el cuerpo, la mente

                    s        la fisura dentre sus plumas

             t             el embajador a excoriar

     a                el embajador a excoriar o de él volar ....

s        a trashilo, para desarmar el silencio monedista.      

monedismo monedista  monedeos  ritualizandoos de monedistas del monedismo + fingista

oliver.

uno de los grandes poeta monedista conocido por todos, KIKE

Felicitaciones para el monedista KIKE (poeta,músico, pintor etc) ahora con todos nosotros

sin título

Yo cuento los hilos de agua que hilvanan el contorno del vacío;

los hilos que son ríos de sonrisas tristes y sumisas,

los ríos que señalan la salida por tu vientre,mar de brisas.

Mido la ruta perdida e la tormenta del hastío,

porque bordas los mantos de los cielos con estrellas,

porque escondes el estruendo del batir de las palomas,

porque condenas la nada,lo inocuo del lamento hecho una espera.

Yo cuento los hilos de lagrimas que hilvanan el contorno del vacío,

al que te asomas, al que analizas:

al que levitante y distante,

ofreces tu ancla de navío.

Duermo a las arboledas desnudas,

a los bosques de espino y a los enjambres de secas alas

-las flores muertas-

floto sonámbulo y deambulo,

al preámbulo del afán de captar del ensueño

el vapor del ángulo de tu perfil;

la angosta angustia,cáliz fértil,

de la tez mustia de tu cuello;

tu celo de gracia esbelta que abraza el misterio;

la ventana abierta de tus pétalos de dalia.

Duermo entre los muertos tu sueño,

tu velo eterno,

tu presencia exenta de espacio y tiempo.

Y mi silvido atrae el canto de las aves del invierno.

El peso del azul de lindes imprecisas,

el viento que todo envuelve omnipresente

y corroe el ánimo animoso.

El aire que invade y refresca

las perlas del humor del triunfo del deseo.

Visitado por la noche

-mosaico mágico henchido de teselas sus estrellas-

es el que ve auroras invisibles,

el que canta a los ecos del silencio,

el que deambula por la cornisa de lo intangible,

el mudo el reflejo,

el intenso.

Mientras el agua pasa

¡amigos monedistas!:- poesía del gran POETA del monedismo en nuestro recuerdo siempre ...

José Hidalgo. Salud!!!



XVIII

Te amé y te perdí.
¿Quién me resarcirá,
si por tí di las últimas,
en secreto ahorradas,
monedas de esperanza...?

te amé con amor
egoísta,cual todos,
aunque a veces pensara
que hubiera dado todo
solamente por ti.

Tú te has ido y yo quedo
como el que estrecha niebla
inerte entre sus brazos.
me arrancaste de mí
a una tierra y sol nuevos.

¡Qué desnuda ha quedado
desde tu marcha! Adonde
miro, sólo ojos ciegos.
¿Dónde está tu luz verde?
¿Dónde posas tus ojos?

Este breve paréntesis
de tu amor me dio vida.
Ahora soy un muerto
caminando perdido
en la masa de los muertos.

A POSTERIORI

Con un furtivo roce de las manos
unas miradas
y unas cuantas palabras,
cuántas cosas puedes hacer, deseo mío.

Barres de casa lo enojoso,
torpe y desmañado.
Luego,un poco de música
(el adagietto de Mahler, tal vez)
y con ello rellenas los silencios

y aclaras el matiz de las insinuaciones
favorablemente.

Alcanzas el punto ido
al que las palabras no podían remontarse.

te basta saberte deseo mío,
-con que poco se conforma el cuerpo-.
La otra carne

presta inmaterial asentimiento
en mi mente,
que la ocupa toda.


L´OISEAU QUI ME CREE CETTE SOIR-CI

El aire mides,tan vasto

bajo el vagar de tu voz pura.

Y te creas un fragmento

de la tarde celeste,

la vida que se vive

donde nosotros no llegamos.

Yo sé que llevas un trozo de mí mismo

en tu vida fluyente, y en alguna parte

mi ser encaja con el tuyo

para crear así una forma, un sentido.

Pasas y pareces ignorarme

como el agua que se crea su fondo.

Si yo pudiera asirte, sin matar tu vuelo.

Si pudiera hacerme oír.

No iré a tu fiesta

Déjame aquí no te preocupes diles que estoy bien
abriré la boca si me dices si me dices que ya no más
mediasnoches de cara cortada y botellas de champán
que se reparten que se reparten entre cien espaldas
y tu jardín de atrás.

No me creerías si te dijera si te dijera en los cuadros
el ruido sordo de todos los grises en los ecos secos
de los gladiolos y tu mesita de noche como una caja
en la que se se disuelven se disuelven esas palabras
de azúcar en café.

Y he dejado de creer en los rincones que traían
tus trenes tus trenes que sólo iban y venían exactamente
y en los calendarios que me enredaban el cabello
de balcones de balcones era primavera me dijiste y yo
quería seguir durmiendo.

No volveré a sentirme igual diles que estoy bien
haciendo ecos en los rincones en tu cocina ahí arriba
los aviones me van atravesando el pecho de hilo rojo
tu copa tu copa recuerdo tu copa naufragio me dijiste
no volveré a sentirme igual
ya no volveré a sentirme igual.

Pareados del amor nocturno

Riela penosamente la Luna, asida
como de amores olvidados una vida.

Nenúfares helechos mosquitos azucenas
Jazmines chimpanzés ardillas matorrales.

La cola de una zambra de una seda japonesa
La felicidad de amarla en el dolor sin promesa.

Lamentaré no haberla querido hoy más que nunca
si bastaba con pensarla para olvidar mi culpa.

El fauno se despierta de su siesta. Por Arthur stone & friends.

¿No es el cielo azul el que
todo su color abierto
recibe tu risa franca,
fresca y fugaz?

¿No son tus rubias trenzas
las que deliberadamente suaves
sobre tus desnudos senos
caen ebrias de sol?

¿No es la tierra misma
la que sobre la hierba verde
se levanta sin prisa y sin pecado?

¿No es el fuego de tus ojos
y la fuente de mis caricias
la invitación a doblarnos
en nuestros mutuos deseos?

Entonces,
descubro que la ventana trae una brisa
que me levanta la camisa
hasta el ombligo,
justo como tus dedos...

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Una luna en la red de la marea

La miro.

Todo lleva la firma de la media luna:
color, textura, reflejo.

La vuelvo a mirar.

Cada bucle de sus mechones
cae sobre la piel con una intención inconsciente.

La boca se hace media luna en la sonrisa,
en cada flexión,
en cada mordida de sus labios
cuando piensa distraída en algo.

La media luna que da figura
al perfil de sus pechos,
a cada curva perfecta,
se deja llevar por los ojos de mar,
como si fueran ellos los que ordenan
el vaivén de las mareas...

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Dostoiesvki vs literatura española actual.

Bueno el tratamiento moderno de las clases pobres de la rusia zarista, sus personajes tienen reacciones complejas, es mucho más interesante que cómo hablan de nosotros el Alvaro pombo, Juan José millas o Arturo perez reverte, para los que somos tan diáfanos que probablemente nos ven como si fueramos tontos,
no sé si es que su época era más interesante que la nuestra, pero sospecho que algo tiene que ver el talento de los narradores en cuestión.
Pero sobre todo la mirada sobre ellos mismos es lo más revelador...
Dosto, crea algo muy original que luego sería mil veces imitado es decir el anti-héroe,
ese personajillo bribón, y mezquino que tantos golpes del destino recibe a lo largo de sus dificilísimas visicitudes.
Y qué queréis que os diga demuestra tener un mejor y mayor conocimiento de los resquicios ocultos del ser humano. Sus novelas son pura y delicadísima psicología.
Cuando leo a Dosto siento la tragedia de la vida y me entran ganas positivas de acostarme con mi chica y tratar de ser feliz todo lo que pueda, ¿Es la consideración trágica de la vida lo que nos falta hoy en día?
No lo sé, pero sus libros despliegan un sincero sabor a vida que me fascina.
Recordar "Crimen y castigo", "El jugador" , "Apuntes del subsuelo", etc..
Ah por cierto siempre estuvo en la ruina, incluso trabajo en el campo...

Lo que buscaba en ti. Por Arthur stone.

_¿El premio?, ¡Qué premio!, mejor la basura, o simplemente lo que yo buscaba en ti, el reflejo del mar donde se ahogaron todos los hombres, la panorámica de sus deseos excesivos, la promesa de la noche poema.
Los deshechos. Lo que yo buscaba en ti era apenas el horizonte donde galopa el caballo lejano, el azul del cielo sobre la sonrisa cerrada, la niebla absurda donde se pierden nuestros nombres.
La mierda. Lo que yo buscaba en ti y fue confundido con trigo, la coincidencia una noche que me hizo ser igual a cualquier hombre, y echar a caminar los relojes, las fronteras de los países y el tiempo de los siervos...

El mundo sólo puede vivir uno sólo de sus años

Los ratones casi nunca se dejan ver,
pero erizan el pelo cuando asaltan con su imagen la visión prohibida.

¿No los ves?
Son poetas.
Y son considerados.

Considerados,
porque abarca su parpadeo mil constelaciones;
porque el mismo tacto que les lee poemas con siderales letras
es la vista infinita de la delicadeza que los hace
poetas considerados...

Poetas considerados...

Que su piel es un espejo donde la luz del miedo
refleja el mismo escalofrío;
su voz, un eco tan profundo como
los corazones de los volcanes;
sus ojos, un zoom para poder cercar al tiempo.

¿Y qué respiran?

Respiran cielos de mar,
ráfagas de oceano,
nubes y tormentas,
ciclones, huracanes...

Los retienen en la boca,
los ratones considerados,
rodeados de las velas encendidas del eterno cumpleaños del mundo,
que nunca se deben soplar.

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Hay premios que ofenden

Ne travaillez jamais.

Guy-Ernest Debord.

Diréis una vez más que estoy celoso porque no me premian,
y en realidad no me pueden dar premio si no presento mi parte,
y de verdad me da igual que se piense en los celos y en mi profunda envidia,
porque mi poesía no tendrá premio salvo cuando la revolución haya llegado

porque no quiero que mi poesía no sea un agravio al sistema calculado de los Munárriz
los Talens, los Prado, los G. Montero y los demás de la experiencia y a Sabina imitando
y porque aunque yo también ví La bola de cristal, no me quedo en Carlos Fernández Liria o Antonio Vega
porque no tengo vergüenza a la hora de meterme a saco con los antepasados de la poesía Inc. que no nos dan ni pasto ni cerveza sino carnaza
me permito decir y escribir un monedismo agresivo y desalmado para luchar contra el capitalismo
y los snobs de la cultura que no se plantean subvertir sino domesticar con papel encerado

Yo no maldigo la poesía, me basta con entenderla y aplicarla y comerme a los enanos de la prosa cabizbaja
me burlo de su cuento, de su forma, de su estilo y de su raya en el pelo
si lo que me da no es pura ficción que machaque mis ideas y que ponga las calderas de la carne a fuego vivo
que del cuerpo haga asesino del dinero, y su simpleza con la guerra decisiva al cotidiano sepulcro
que no me dé enseguida un flor de sepultura para toda la cultura y aún más, para la excelente cultura de los culturófagos
porque ya está bien de premios a puertas y ventanas, y que al menos algún día,
se premie la autoficción en España

lo duro que pego es demasiado
fijáos en mi verso atragantado
no me queda verbo para el regateo
me quedo con tu prosa y mi correo
de nada sirve estar en la palestra
cuando hay premios que ofenden
si no te demuestran que has hecho pupa en el tinglado.

Me fumo un porro para que digan que soy drogata y un pringao que se mete con los otros
poetas
porque dicen de ellos mismos que son poetas, ni más ni menos poetas
poetas
poeta soy yo en mi poema que se quema en las paredes que se sube en los corceles de la música y la copla
poeta soy que no me callo cuando llaman a la puerta los lacayos del Estado y de los endiosados
poeta soy yo con mi jerga, mi árabe y mi juerga
poeta soy yo no premiado, ni aplaudido, ni escuchado
poeta del extrarradio
del vertedero y de lo humano
y de mucha jeta.

Poeta en la mitad de mis arengas contra el cielo de los aplastados y poeta en las aceras de los uniformados dando saltos y tirando piedras
poeta soy yo y si no lo eres no te metas

Poeta maldiciendo en estas líneas la inventiva de los asalariados
para esconder tanta miseria y tanta pena y tanta excelencia
en su trabajo.

Ión-víspera

Cuando la tarde se pone naranja
y se cierra el cielo de vientos ionizados,
camino y respiro las silbantes alas
del oxígeno nervioso de las copas de los árboles.

El cielo gris queda cegado
por la extraña luz que emiten las aceras,
y nubes y tierra guardan una charla
donde el ocaso es el verbo color de fuego.

Y viene y va la luz,
prisionera como un eco atrapado entre dos muros,
dejando un espacio donde se hacen eléctricos
los pasos secos de los segundos.

La naturaleza anuncia un suceso,
las calles quedan desiertas,
y sólo entonces salen de sus cuevas
esos otros aires,

los que te elevan susurrando
que este vértigo de víspera
es ladrillo, arcilla y barro,
del palacio que erigiste
a los escalofríos.

... y a los rayos.

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El zumbido de las abejas

Quien camina mira al suelo,
a la tierra,
interroga al horizonte,
se moja bajo la lluvia y persigue
el nacimiento de los arcoiris.

Otros,
quietos, satisfechos,
miran sus pasos y miden sus saltos
y su quietud suspende la inquietud de sus gestos.

Siempre susurran lo mismo:
abandona la esperanza,
la palabra, la semejanza
de las garras,
y hazte planta, flor de Osiris
que renazca en el mismo desierto...

Libre de ningún propósito,
los pasos se alimentan del heroísmo
de lo inmotivado,
y vive el caminante
de su séquito de contrarios,
como un enjambre del que hay que sacar miel...

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Testamento de un cadáver de las Letras

Tengo apenas treinta años
y es como si tuviera cien.

Después de mis estrenos y de guisar el éxito del estilo en cada noche idéntica
beber la risa de los más grandes del cine y reírme de las musas de los jóvenes nocilleros
superar a Isaac Rosa, Manuel Puig, codearme con Panero, Leopoldo María, y Carlos Fuentes
mentir a los políticos y besar a las cantantes,

el mal poeta que soy se sienta en su pequeño paraíso bibliográfico
de libros digitalizados del XIX
época de Hegel y de Marx y de George Sand
y emprende un retorno a los principios del positivimo y la retórica
de la historia, la novela larga y en serial, los antiquaires y los inventores
del nuevo mundo
aquel que se le escapa
cuando lo que estalla no es su cuerpo por quien ama
cuando se descifran solos los poemas del sufí al-Shushtari en el silencio zen de las estanterías

viejas.

La ola

Me zumba la cabeza como si me traspasara el mundo.

¿Qué me dejará su estela?

Cuando todo haya pasado,
zumbará la ceniza del recuerdo,
y no la oiré a ella,
a la marea del silencio,
por mucho que se sequen sus arenas...

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uno de los grandes retóricos del monedismo fingista, enhorabuena!!!

(...) aquellos insidiosos poemas del gran poeta monedista José Aº Gamero "Pollo":

Poemas del amor

I

Yo no quise escuchar tu corazón

hasta escuchar el mío

y me sentí desesperado

como un niño perdido

Yo no quise escuchar tu corazón

hasta escuchar el mío

y una rosa blanca amaneció

cuando te habías ido.

ii

Cuando vengan las oscuridades

de ti mismo a preguntar ante

el espejo no olvides nunca

que para que sucedan las raíces

nos hondas del mundo hace falta

una puerta abierta.

III

El amor tiene la frente ancha

como el sol cuando sale del horizonte

y las cejas finas como gaviotas en el cielo

sereno

El amor tiene la mano rápida para

para hacer una fiesta en cualquier lado

el amor es soberbio como una reina

tomando mermelada

El amor es más fuerte que el amor

y tira una llave detrás del

corazón cerrado.

4$

Vino el amor a decirle algo a la rosa

algo que fuera volando, hacía otra cosa

Vino el amor a decirle algo a la rosa

que fuera volando hacia otra cosa

y llego la delicadeza y dijo

que fuera la rosa sin darse cuenta a

ser cosa.

Para ganadores y perdedores

Oliver Castaño se incorpora felizmente al equipo monedista de acción y subversión, y cabe anunciar que ha creado un gran blog que estará siempre en los enlaces de la casa. Se llama retórica de onerismo fingido: error de máquina. Y cada vez que lo visitemos sentiremos la frangancia de la cibernética poetizada hasta en sus archifonemas,

Felicitaciones a los escogidos.

Play maravedíes en las cornisas
las especias de la tribu están derritiéndose en la memoria.