Cuando el brillo de rocío de una hoja
deslumbra una mirada distraída,
es el agua,
y no la hoja.
Cuando la playa se llena de un viento de arena
se llenan de pena los juegos de los niños,
pero es la arena,
y no el viento.
Y cuando el sabio acomete tonterías
se recuerda que sólo fue un necio,
pero es el vértice,
... es todo el trapecio.
Y no el necio...
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miércoles, 30 de septiembre de 2009
martes, 29 de septiembre de 2009
Vivien Nocilla House
con voz de canción country y de ranchera
una letra de amor: que yo te quiera
no cambiará que aceptes mis engaños.
Y yo pastor hambriento de rebaños
sellaba con aceite de primera
los tímpanos y te daba mi cartera
con tal de minimizar así los daños.
Te quedaste sin voz y me quede sin pasta
Y así nos fuimos apagando lentamente
como una colección de barbitúricos.
Que Agustín Fernández Mallo venga y diga: "¡basta,
basta!, me quedo con la idea y te doy veinte
billetes de los grandes por los músicos".
viernes, 25 de septiembre de 2009
Poder-Pandora
Es posible que, si yo pudiera,
fuera el mayor tirano de la historia.
Es posible que internara en campos
a toda la población;
sólo quizás.
Los pondría a hacer aerobic con mis poemas
magnetofonizados,
frente al pelotón;
les daría vida sana de cárcel
y dietas equilibradas de pan y agua.
Bombardearía las manifestaciones
de apoyo a mi régimen totalitario,
y adornaría con lanzallamas las de la
oposición democrática.
No debe gobernar quien ansía el final,
pero...
... qué bonito meter a picapedreros a los futbolistas,
ser proxeneta honorífico de los obispos,
penalizar el sentir cofrade,
electrificar las prendas de las tiendas,
minar las carreteras,
cerrar las fábricas con fuegos artificiales,
aplicar despidos improcedentes
a los empresarios...
Diooos,
metería en campos de concentración
a provincias enteras,
a regiones qtr-separatistas,
a comunidades patriotas,
a las visitas turísticas en grupo,
a los asistentes a cursos de formación
y a los formadores deformadores de formadores,
a la prensa deportiva y del corazón,
a la industria del entretenimiento,
a TODOS los poetas,
a los que se manifiestan y a los que no.
No quedaría vivo ni Dios...
No.
El monstruo que vive dentro de cada uno
tiene nombre y apellidos,
y yo veo un poco más allá
de la ambición animal y básica
de la que ningún ciego de-mente
es capaz de desprenderse...
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fuera el mayor tirano de la historia.
Es posible que internara en campos
a toda la población;
sólo quizás.
Los pondría a hacer aerobic con mis poemas
magnetofonizados,
frente al pelotón;
les daría vida sana de cárcel
y dietas equilibradas de pan y agua.
Bombardearía las manifestaciones
de apoyo a mi régimen totalitario,
y adornaría con lanzallamas las de la
oposición democrática.
No debe gobernar quien ansía el final,
pero...
... qué bonito meter a picapedreros a los futbolistas,
ser proxeneta honorífico de los obispos,
penalizar el sentir cofrade,
electrificar las prendas de las tiendas,
minar las carreteras,
cerrar las fábricas con fuegos artificiales,
aplicar despidos improcedentes
a los empresarios...
Diooos,
metería en campos de concentración
a provincias enteras,
a regiones qtr-separatistas,
a comunidades patriotas,
a las visitas turísticas en grupo,
a los asistentes a cursos de formación
y a los formadores deformadores de formadores,
a la prensa deportiva y del corazón,
a la industria del entretenimiento,
a TODOS los poetas,
a los que se manifiestan y a los que no.
No quedaría vivo ni Dios...
No.
El monstruo que vive dentro de cada uno
tiene nombre y apellidos,
y yo veo un poco más allá
de la ambición animal y básica
de la que ningún ciego de-mente
es capaz de desprenderse...
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domingo, 20 de septiembre de 2009
Misiva al Konsomol
Qué bonito.
Agro-Bretón y sus secuaces.
Y una expulsión,
dos,
un proceso,
ya,
la ceremonia,
y los accesos febriles de tos fingida.
Bonita es mi ansia de ritos de expulsión,
y bonita es la frente que se eleva
sobre tu asco-Jesus.
Mas líbranos del mal,
Amen.
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Agro-Bretón y sus secuaces.
Y una expulsión,
dos,
un proceso,
ya,
la ceremonia,
y los accesos febriles de tos fingida.
Bonita es mi ansia de ritos de expulsión,
y bonita es la frente que se eleva
sobre tu asco-Jesus.
Mas líbranos del mal,
Amen.
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Moneda-race-surface
Las monedas indecisas bailan de canto,
hacen carreras,
y a veces,
rebotando entre adoquines,
saltan chispas.
Pero el césped,
con sus raíces hincadas
en la tierra,
todo parece someter
a la lentitud
de su pensamiento
anclante de parcela...
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hacen carreras,
y a veces,
rebotando entre adoquines,
saltan chispas.
Pero el césped,
con sus raíces hincadas
en la tierra,
todo parece someter
a la lentitud
de su pensamiento
anclante de parcela...
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Ráfaga de otoño
Pasa el plástico
haciendo surf sobre las hojas
que el viento inflama
con sueños
de pájaro...
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haciendo surf sobre las hojas
que el viento inflama
con sueños
de pájaro...
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sábado, 19 de septiembre de 2009
Intro-especie
Una palabra,
una cruz;
un mutis,
un grito;
una mirada,
un renuncio;
una idea,
una mueca;
un respiro,
una multa;
una trampa,
una fosa;
una mancha;
una intriga;
un sueño,
una sentencia...
Pero,
sobre todas las cosas,
el verbo,
la altura,
y el eco sucio
del fondo de la sima...
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una cruz;
un mutis,
un grito;
una mirada,
un renuncio;
una idea,
una mueca;
un respiro,
una multa;
una trampa,
una fosa;
una mancha;
una intriga;
un sueño,
una sentencia...
Pero,
sobre todas las cosas,
el verbo,
la altura,
y el eco sucio
del fondo de la sima...
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viernes, 11 de septiembre de 2009
La palidez de la enfermedad de un fauno
rejillas de recuerdos en la sombra
el fauno está enfermo no se mira
enfermo del aire que no respira
La luz de sus ojos está apagada
los gases de las fábricas y la sequía
han matado el agua el aire y la vida
y no hay luz en la jungla encerrada
la jungla sin vida asesinada grita
la vida duele en la mirada marchita
no salen lágrimas de sus mejillas
el fauno enfermo ni llora ni respira
jueves, 10 de septiembre de 2009
Rifondazióne Monedista
"Cuando el enemigo avanza, retrocedemos; cuando acampa, lo hostigamos; cuando se fatiga, lo atacamos; cuando se retira, lo perseguimos." (5 de enero de 1930).
Mao Tse-tung
El Monedismo no puede estar en crisis, porque la crisis es un momento de decisión que contrasta con la parálisis, y el Monedismo nunca es paralítico. Si hay que tomar decisiones drásticas, se toman inmediatamente y sin consultar. En su proceso incial, el Monedismo ha llegado a sumar cinco miembros. Sin valorar personalmente las amistades, es de rigor revolucionario reconocer que dos de sus miembros, arthur stone y Oliver Castaño Mallorca, no participaron durante demasiado tiempo en el Monedismo ni de hecho en sus respectivos blogs, de forma tal que decido su exclusión del Monedismo. El Monedismo no es un cementerio de amigos y de colaboradores esporádicos. Toda intervención por su parte era válida, salvo la pasividad. Naturalmente, el Monedismo está abierto a su reinclusión inmediata en cuanto ellos mismos o cualquier otra persona lo solicite, para ellos o para sí misma.
Es necesario ahora analizar el espíritu participativo de los tres Monedistas que continúan, con un juicio certero y radical.
Es evidente que he usado la mismísima plataforma Monedista con intereses parcialmente espúreos, anunciando aquí mis elementos compartidos de google reader. Es cierto que era una opción abierta a los demás, pero al no ser seguida, debí eliminar antes el elemento. Acabo de proceder a ello. Por la misma razón, he suprimido los tres enlaces restantes a los blogs respectivos de los tres poetas Monedistas, como castigo necesario a la soberbia implícita de mantener una actividad ligada al Monedismo pero sin que aluda explícitamente al Monedismo. O un post, blog, comentario, es Monedista o no lo es.
Paso por lo tanto a discutir y juzgar la publicación de Quacking-pingüino. Todos sabemos que suele ser la misma que la de su blog, y todos sabemos que en cuanto lo publica en la plataforma Monedista automáticamente enriquece el Monedismo. Ha sido con diferencia el poeta más generoso, esforzado y constante de los tres. Por lo tanto su actuación queda inmune a cualquier crítica estética. Pero es evidente que si él mismo ha reaccionado ante un ataque que no le iba dirigido con nerviosismo, es que la crítica de escribir por aburrimiento formulada por Búfalo y dirigida a un imbécil causó una duda culpable en la voluntad revolucionaria de Quacking-pingüino. Y, de hecho, sus dos últimos poemas sufren de un legítimo infantilismo ligado al desasosiego no curado. Es un problema que solamente puede resolver Quacking-pingüino multiplicando su carácter libertador y apelando a sus recursos más innovadores y creativos que tan bien ha dominado en ocasiones cruciales para el Monedismo, como bien sabemos todos de sobra.
Búfalo ha conseguido desde su blog el efecto más revolucionario, el escándalo con el odio, demostrando que el Monedismo no solo vive de amor, sino de sed de justicia infinita. Sin embargo, nadie puede desconocer el hecho de que de no ser por su reciente intervención directa en la plataforma Monedista, la sanción que ha pesado sobre los ex-camaradas expulsados arthur stone y Oliver Castaño Mallorca le hubiera sido aplicada con el mismo rigor revolucionario. A su favor está no haber recurrido nunca, ni siquiera en este momento de refundación, a una línea de defensa que argumentara su condición de expatriado en tierras teutonas para injustificar su inacción parcial dentro de la plataforma Monedista. El Monedismo no puede aspirar a ser internacionalista si se admite como falsa excusa una distancia física de siglos oscuros que el Monedismo supera implícita y explícitamente.
Salve.
miércoles, 9 de septiembre de 2009
Tú (y yo)
Hay quien nace de carne,
y hay quien nace de cartón.
Y mientras de la carne brotan manos
que pintan el mundo para los primeros ojos,
del cartón sale cartón, mojado y emborronado,
como un barro infectado de piojos.
Y sus palabras de cartón dibujan reflejos de un espíritu de cartón.
(cosas de un rey- de cartón)
A veces, tú,
con tu rabia de cartón,
escupes miserias de serrín,
acusaciones en marrón con nombres de pila y oro.
Como si entre líneas buscaras el secreto,
o la formula que anhela tu mente
como una aceitosa libreta de cocina,
emborronada de recetas hirientes.
No, yo me limito a ser yo,
ese yo que se interna en las corrientes
de las que tú no formas parte,
por mucho que grites, insultes y revientes…
…
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y hay quien nace de cartón.
Y mientras de la carne brotan manos
que pintan el mundo para los primeros ojos,
del cartón sale cartón, mojado y emborronado,
como un barro infectado de piojos.
Y sus palabras de cartón dibujan reflejos de un espíritu de cartón.
(cosas de un rey- de cartón)
A veces, tú,
con tu rabia de cartón,
escupes miserias de serrín,
acusaciones en marrón con nombres de pila y oro.
Como si entre líneas buscaras el secreto,
o la formula que anhela tu mente
como una aceitosa libreta de cocina,
emborronada de recetas hirientes.
No, yo me limito a ser yo,
ese yo que se interna en las corrientes
de las que tú no formas parte,
por mucho que grites, insultes y revientes…
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martes, 8 de septiembre de 2009
Error ab-nauseam
Cuando la montaña de estiercol se creyó volcán,
rabiaba por no ver brillar sus salpicones escupidos
con la vocación de un animal...
Demasiado consentido por...
... demasiado consentido en general.
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rabiaba por no ver brillar sus salpicones escupidos
con la vocación de un animal...
Demasiado consentido por...
... demasiado consentido en general.
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jueves, 3 de septiembre de 2009
La tríada que hierve
Hay un hormigueo que ronronea
en el silencio más profundo del oído,
o en el vibrante juego de fricción
de la piel consigo misma;
en la vista que enciende los espacios
o en el sonido inflamado por las llamas
prendidas del arpegio.
Pero, ¿qué arpegio?
El de las tres notas-madre
que rebullen en la sangre,
separadas de la mano,
como fuego, sed y hambre...
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en el silencio más profundo del oído,
o en el vibrante juego de fricción
de la piel consigo misma;
en la vista que enciende los espacios
o en el sonido inflamado por las llamas
prendidas del arpegio.
Pero, ¿qué arpegio?
El de las tres notas-madre
que rebullen en la sangre,
separadas de la mano,
como fuego, sed y hambre...
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Stand-by time
El sol- qué huida de mis sombras
con dibujos de denteras arañadas;
la noche- qué aire de sierra como
imposibles segundos indistintos.
¿Calor?
Respirar espigas de aristas cabelleras.
¿Temblor?
Temen los labios los besos inminentes
borrachos de primavera.
Entonces...
... cuando se desgastó la máquina de chispas,
cuando el sueño cegador se hizo
una tenue anunciación de lo previsto...
¿Dónde quedó el instante,
perdido en el horizonte de mi espalda?
Rezagado en la vanguardia,
espero en la pradera a que me alcance,
de nuevo,
su lazo lento de jinete y de guadaña...
...
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con dibujos de denteras arañadas;
la noche- qué aire de sierra como
imposibles segundos indistintos.
¿Calor?
Respirar espigas de aristas cabelleras.
¿Temblor?
Temen los labios los besos inminentes
borrachos de primavera.
Entonces...
... cuando se desgastó la máquina de chispas,
cuando el sueño cegador se hizo
una tenue anunciación de lo previsto...
¿Dónde quedó el instante,
perdido en el horizonte de mi espalda?
Rezagado en la vanguardia,
espero en la pradera a que me alcance,
de nuevo,
su lazo lento de jinete y de guadaña...
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miércoles, 2 de septiembre de 2009
+1 de algodón
2 + 2 susurro,
3 + 4 aspiro,
5 + 6,
caminan sobre el río;
8 en el margen desigual de las granadas...
Me preguntas (2 + 4 - silencio),
y yo te respondo 8 + 2 en el revuelo;
y 10 + 30 deambulan por las calles
su grillo de risa de-madrugada.
Ajetreo dicen las alas del insecto,
como un aleteo +1,
y yo vuelo del viento + 7
de los humos restados al desierto.
Repliego (100 + 1 - mi seseo),
como una gárgola de lino,
síes de 7 + 15 entre los dedos...
Y bailo una bandera por el equilibrio táctil de las yemas:
¡Cómo soplan su dibujo de dunas - 30
los saludos al viento del pañuelo...!
...
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3 + 4 aspiro,
5 + 6,
caminan sobre el río;
8 en el margen desigual de las granadas...
Me preguntas (2 + 4 - silencio),
y yo te respondo 8 + 2 en el revuelo;
y 10 + 30 deambulan por las calles
su grillo de risa de-madrugada.
Ajetreo dicen las alas del insecto,
como un aleteo +1,
y yo vuelo del viento + 7
de los humos restados al desierto.
Repliego (100 + 1 - mi seseo),
como una gárgola de lino,
síes de 7 + 15 entre los dedos...
Y bailo una bandera por el equilibrio táctil de las yemas:
¡Cómo soplan su dibujo de dunas - 30
los saludos al viento del pañuelo...!
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martes, 1 de septiembre de 2009
El Monedismo es arqueología de la zambra
Alabado sea Allah el Monedista,
Un lector anónimo del blog nos ha avisado de que debajo del bar de la Moneda, de donde orgullosamente proviene el nombre de nuestro movimiento poético, se ubicaba en época almorávide y almohade la Puerta del Alcohol (Bâb al-Kuhl), lugar por lo tanto de encuentro a los pies de una torre, donde además de música, poesía, y amistad, circulaban los mejores caldos provenientes de Persia, Cádiz y Génova para narcotizar las zambras no menos alocadas y geniales que las portagonizadas por los monedistas de la corriente histórica-militante (nosotros).
¡Qué grande es el pasado monedista!
Imagen: restos de la torre islámica de época almorávide, construida en 1134 probablemente por el juez Ibn al-Arabi, en el lugar donde pedíamos vino y cervezas.
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