Poema ganador

No tengas vergüenza cuando le den los premios a otros
porque tú vas conociéndote a ti mismo
No tengas miedo cuando los demás sean profesionales
porque tú debes ser tu propia obra
No tengas pena cuando la calle esté desierta
porque en un interior el cielo está ardiendo
Y si alguna vez sientes nostalgia de una hermana en tu regazo
mira a tu alrededor porque toda la naturaleza te abraza.
La belleza te conmueva y luego te enciende
No tengas vergüenza cuando le den los premios a otros
porque tú sabes lo mejor que hay en ti.
No tengas pena cuando los demás no puedan ver esto,
porque a veces el mal está en los ojos de quien mira.


Arthur Stone

Un eco lejano: la poesía de gazal en urdu

La gran literatura en urdu, la lengua emparentada con el persa hablada en el subcontiente indio, cultralmente ligada al árabe y al islam, ha dado al patrimonio universal muchos grandes poetas. Recupero aquí una estrofa de Muhammad Iqbal, el poeta más admirado en Pakistán:

“LA KAR BARAHMANO KO SIASAT KAY PEICH MA
ZANARIO KO DEER-E-GAHAN SA NIKAL DO
WO FAQA KASH KAY MOUT SA DARTA NHI ZARA
ROOH-E-MUHAMMADI(SAW) USKAY BADAN SA NIKAL DO
FIKR-E-ARAB KO DE KAY AFRANGI TAKHAIULAT
ISLAM KO HIJAZ O YAMAN SA NIKAL DO
AFGHANIO KI GHAIRAT-E-DEEN KA HAY YE ILAJ
MULLA KO UNKAY KOH O DAMAN SA NIKAL DO
AHL-E-HARAM SA UNKI RIWAYAT CHIN LO
AAHU KO MURGHZAR-E-KHATN SA NIKAL DO
IQBAL KAY NAFAS SAY HAY LALAY KI AAG TEZ
AISAY GHAZAL SARA KO CHAMAN SA NIKAL DO”

El Padre de James

Desafortunadamente
La forma de beber alcohol de John Joyce
su temeridad con el dinero
y el gasto de mantener una familia numerosa
arruinaron su fortuna
pero afortunadamente
del alcohol y de la vida y la familia
John Joyce enseñó la fortuna
a su temerario hijo James Joyce.

Featuring un veterano monedista: Oliver Castaño Mallorca

2 poemas inéditos de uno de los grandes poetas monedistas vivos, Oliver Castaño Mallorca, escritos recientemente y presentados aquí en exclusiva:

figurín de xenofilia tardo de infidelidad

el pájaro bobo, adivina para mofarse dentre hojas clisé

un guiso en la plazoleta con un pelma espiritual

trastada trotada de los parásitos teñidos

el disc-jockey de la vastedad pigmentada de excursión.

vigorizar la proeza de la congelación,

el hormiguero dispara al anochecer

a un truhán de la memez por necrosarse

patoso triunfador en la galopada del cosmos de coqueteo.

balsamera dónde aventaja a la muerte escribiente

en el otro trozo de la desigualdad.

si los desperdicios cosméticos del cíclope,

garbear en la misiva, incidente pulsador con el huésped.

susurrar, el pescador santo al reñir en un ovillo para picotear

el ogro del humanismo operador.

signarse charni, sostén el temor obeso

el pistolero de la noche descomunal

para despoblar al rimador del litigio de la unidad.

la sanguijuela del desinteresado entre las ninfas.

descosido en el sinóptico templo, peinarse incandescente,

colocar la desventaja del blandón handicap de la guapeza.

una habitación transitoria a la serenidad seductora.

O. 

vaho sembrado en zonas de caucho humanitario

un mazacote de reproches al gruñón

desatado del brillante de los grilletes.

rimero en el volcán de los caprichos

cazar en conjunto con sor pelele de la rutina,

tira el cántaro en la escalada del rebaño.

¡vamos a ver! el hule chorreando de la soberbia

¡vamos a ver! el talante de las índoles de la vergüenza.

comida rápida en la fosa paradisiaca de la humedad transigente;

hervir en la quema de la limpieza rehuida de la deshumanización.

el smash de los tímidos al agacharse

mirar a la humillación exhalando su timidez.

someter al chiste a la salida de la sal;

ultrajado de hurgar entre las presencias,

del duchado en la presunción

chapoteando en el hollín de la humorada de un morador.

Oliver.

Calypso:" ...que Ulises eras tú"

Choix de poésies de P. de Ronsard Escrito por Pierre de Ronsard, Auguste Noël: ""

Y que te viera, de los signos que él decía
Te reconocí: pero amor me pedía más
que me tomó desde el primer ojo que te eché:
Como que el espíritu y alma toda viva
y la razón, me abandonaron de repente;
y así que te veía en tus ojos mismos mucho
cuento y verdad que Ulises eras tú,
Hombre malévolo, artista de trolas.

Se me acumulan las cervezas al lado del ordenador.

¿hay alguien ahí fuera? mi manuscrito se ha lanzado al mar encerrado en una botella. Oh hermana la morfina va perdiendo su efecto, me duele el sol y una palabra me turba como una estrella. Me sorprende la primavera como si fuera la primavera vez, oh bajel a merced del viento inclemente en las costas desconocidas donde un día habitó Circe. Mi pequeña vida transcurre como un mensaje secreto que tejen las lunas del infinito firmamento. No tengo dirección. El viento gobierna mis velas.
No pienso. Yo no pienso. ¿Sabes lo que quiero decir? Tú me preguntas y yo te comprendo. Pero no puedo detenerme en darte una respuesta precisa. El viaje continúa como el sol en una playa desierta. Me quedo detrás y me observo. ¿Lo oyes? La melodía es fuerte y está llena de pasión. Es la guerra, ha comenzado un nuevo día. Las armas se levantan y los heridos gimen a las puertas de los conventos. Oh hermana la morfina va perdiendo su efecto, ¿Puedes darme un dúlce beso? Un sólo beso mientras las bombas destruyen los edificios bastaría para calmar mis estridentes nervios. ¿hay alguien ahí fuera? Sí he visto su luz.

Los olvidados de Luis buñuel

He disfrutado mucho viendo este drama social, que mantiene siempre la tensión hasta el final y demuestra que el genio aragones podía saltar del mejor surrealismo a al realismo de más bella factura y todo sin la apariencia del menor esfuerzo.
Varios guiños, como cuando los personajes sueñan y la película entra en su interior nos recuerdan que ya había sido antes un maestro de lo onírico, pero sin salirse demasiado de la historia, sin pasarse, con gran sentido del tempo...
Luego vemos reminiscencias del Lazarillo de Tormes con ese ciego tan grotesco que apunta lo universal de la literatura española y todo con aire de cuento moral con un lejano aire atávico.
Es una obra maestra que te deja tan buen sabor de boca que cuando termina sigues pensando en ella un buen rato.
Los suburbios de la ciudad. Hace poco he leído un libro que ha pasado años desprecidado en mi mesita de noche, una pena. El caso es que me lo mandaron leer a la fuerza en el instituto y le cogí manía. De todas formas Tiempo de silencio me ha parecido una obra muy compleja y demasiado madura para un joven de diecisete años. Ahora que tengo treinta y tres puedo luchar contra la densa muralla de palabra que magistralmente Luis martín santos va tejiendo con increíble profusión.
La ratas, las chabolas y probablemente un régimen insensible que nadie tiene tiempo ni ganas de criticar a menos que se haga de soslayo.
Todas las tramas de la vida que van revelando sutilmente atrapándote apenas sin que te des cuenta.
Los olvidados es una obra con ese mismo aire maldito. Sin embargo una extraña fascinación se va deslizando poco a poco entre el premoritorio final. Hay algo bello en la crudeza de su personajes y en su juego cómplice.
Creo que era una de las preferidas de Julio Cortazar y no me extraña, porque Buñuel tan fresco como siempre demuestra una vez más su priviligiada manera de captar el lado oscuro de la mente humana y sin renunciar en ningún momento a la lucidez deja de escena en escena un rastro de perfume a sublime delicadeza.