Featuring mazonerías: Patraña

Las alabanzas son para Alá,

Sí, las alabanzas y las felicidades, por permitir estos reencuentros monedistas tan significativos. Para todos los fans activos del monedismo, presentemos una pieza sumamente ejemplar y ejemplarizante de la vocal de honor del monedismo (corriente militante) Nieves Mazón, animadora del blog Mazonerías y veterana joven del monedismo más arcaico y contundente. Disfruten, disfruten.

PATRAÑA

Patraña,
Tardes de facultad
Tardes de pavoneo y cerveza
Tardes de pensamientos y poetas.

Patraña,
Grupo de ingratos
Grupo de desagradecidos,
Veinteañeros presumidos
De guantes rotos y harapos.

Intelectuales de lo absurdo
Literatos de cuarto de baño
De papel de váter

De periódico universitario
De Gaceta de boberías
De insultos al profesorado.

Patraña,
Calificativo ínfimo
Definición
De lo absurdo
Definición de los años
En los que nuestro anhelo era que
Alguien hablara de nosotros cuando hayamos muerto

Muerte
Vocablo comodín
Para aquellos que iban de Budelaire, Rimbaud o incluso Morrison
Poetas muertos
Poetas malditos….

Vaco…con su buen potingue
Nos quitaba los miedos
Los complejos
De acne y virginidad extrema
De tartajas y mete-patas
De reprimidos valientes.

Patraña
Como no recordar esos viernes
Plagados de horas muertas
Y muertos por enamorarnos
Por inertes pasillos.
Colmados horas antes de jauría estudiantil.


Y ahora con quince años más,
Esta patraña es otra,
Lejos del olor de vasos rotos de la Moneda
Lejos de la depravación adolescente..

Entre la integridad impuesta
De una moral laboral concluyente,
Abogados de lo ajeno
Se llenan sus bolsillos de nuestros sueños,
De nuestra Patraña
Juventud malgastada

De rico sabor a vicio.


(Patraña….en los jardines de la Facultad)

Saciedad insaciada

El sabor cambia,
se crece.

La boca expele palabras de desagüe
y a la sed da aire,
al hambre sangre,
y al desaliento, olor.

El sabor que crece
se hace fuelle,
rubor,
detonador de fraguas escondidas.

... pero hueles,
cambias, creces,
te haces fuelle,
detonas, muerdes.

Eres boca de sabor,
ahí,
donde se tientan los colmillos.

Y por tu aliento
tu alma cazadora,
tu carrera nocturna,
y el momento que agita en uno
dos hambres de garras y fauces...

... Y se sacian en el juego
al desenmascararse,
como una sorpresa,
cada vez,
como si nunca...

...
...
...
..
..
..
.
.
.

La bohemia tierna de Mala-Leche

En el borde periférico de las evidencias oceánicas

a la hora de caminar y meditar sobre el silencio

de las calles de los suburbios parisinos o madrileños
enciendo un porro de marijuana o de hachís
siempre a pocos pasos de mis sueños
adorando tranquilamente el ritmo de la monotonía
como un entusiasmo por la lluvia trivial
que tomará de nuevo la palabra esta mañana en la cama.

Socialismo del sueño XXI

Estaréis vaciando la conciencia, indiferentes a la agitación del mundo y al movimiento de las personas que desaparecen en una retirada caliente por los jardines, prestando atención a cualquier signo, como un leve giro de mi cabeza, o los hilos de la tela de araña que se agitan mínimamente con un soplo suave.

Las nieblas verdes llenarán mientras tanto las malezas con aire venido de la más lejana profundidad, una sutil materia en equilibrio que moviliza el sol por la tarde, como amigos de juego, en el impulso que invade el cielo de la selva septentrional.

Vendrá una novedad por la nariz, penetrando los cuerpos. Siempre volará por arriba. Todos los colores entrarán por el ojo, las emociones saldrán a la luz, los árboles aceptando el agua que cae con la lluvia, la lucha por la recuperación de la sales y el olvido de la ciudad en los dedos.

Ganas de retirarse y alejarse del alambre, un recuerdo del silencio para mis oídos. La noche ahora se come la hierba con una dinámica que la lleva siempre a fijarme en la parte superior, que afecta a los colores de las emociones en el ojo, viendo por ejemplo los últimos fulgores luchando en las filas de las fuerzas de la mano para conquistar el mágico lodo que quede aquí.

Ronda

Violines de la noche,
trepan los sueños
por tu enredadera azul,
ensordecedores.

... oigo cómo el arco del dolor
rasguea la cuerda ficticia
de la esperanza...

Y no es la esperanza
la que me salva de la noche;
yo prefiero
anclarme en su abrazo oscuro.

Es la música,
ese sueño de salvación
que emborracha la agonía
de los náufragos
con la magia abstraída de lo imposible...

...
...
...
..
..
..
.
.
.

La semiótica espacial de Mala-Leche

Esta tormenta ha estallado en el corazón de mi mente.
Creo que algunas cosas que ocupan un pequeño número de instantes en la vida se pueden ir acumulando fácilmente en un sobre o en una obra de arte, y la paz,
perseguida por los ignorantes,
esconde además la estúpida esperanza de no tener suficiente sangre, es decir, todo el trabajo de dos amantes en el norte. No diré quienes.

En una serie de conchas que respira la noche y el viento, soy como la grava y un poco de amor y estoy encantado de ser abordado como un barco pirata,
pues prefiero comparar una variedad de la belleza con otra de la dulzura,
y también tocar una larga nota en la guitarra de la experiencia.

Si cuenta la paciencia de la marea eterna de la miseria humana, acierto en mi tono,
y parece que el agua está lista para describir las posibilidades interactivas del deseo.

El trabajo de mármol es una canción de la noche. No, la luna es una red de espuma y el ruido de las olas en la arena un motor, y el ritmo constante de la tienda una aventura. Una rica experiencia de trabajo de la tierra y el mar, en la misma noche, la experiencia y los destellos de luz, y el espíritu y la atmósfera de violencia.

Esta noche, las mareas y los iconos se reservan para su uso posterior.

¿Los traficantes de peligros ya no creen en el trabajo?

Paso por la cocina, veo tortas de luna en la noche de noches, como y bebo nostalgias.

Toda mi vida siento chispas de oro en la frontera de la tierra con el mar. Y ahora pienso en la ansiedad de mi pupila cuando se frota para ver las olas, y en el conocimiento de años de luto, del mar eterno y un mono que se ha visto incluido, pero qué decir de la miseria humana, y parece que cuaja la idea de la tristeza del Mar del Norte.

La playa es una obra maestra de suspense que no está en el libro que estoy escribiendo con un estilo glamoroso que utiliza dos palabras toda la noche y el valor y la astucia del amor dedicado a la paz y al amor. Armado para luchar contra la noche americana, y espero que mi sangre no beba cervezas diferentes, nunca me dijeron que la aceleración de la bohemia se acaba como el calor de la playa en invierno
o el brillo de la roca
o el ruido en la calle
o el tiempo en el efecto
o el compromiso en el silencio.

Concierto de Navidad

Poesía y poetas. Vaya.

Hubo un primer poema, en algún momento; alguna vez alguien lo compuso, y ese fue el primero de todos, no importa si el segundo nació un minuto después a varios miles de kilómetros de distancia del primero, o demás estupideces. La poesía nació por sí misma sin necesidad ni de poetas ni de críticos ni de cafés ni de imposturas ni de sacrificios. Brotó. No fue necesaria ninguna historia de la literatura, ninguna tradición identitaria. Cuando nació, nació por sí misma, sin parangón, pura y totalmente nueva y fresca.

Si la poesía brotó por sí sola sin necesidad de grupos, editoriales, concursos, tendencias, movimientos, replicantes, impostores, envidias, resentimientos, traiciones, vanidades, lecturas, presentaciones, firmas y todo lo que caracteriza al maravilloso mundo literario contemporáneo, ¿podrá brotar con frescura entre tanta mierda, tanta metapoesía, intertextualidad y demás refritos? Un poema que necesita el peso de su propia tradición para explicar su postura (o impostura), es un fraude, un pleonasmo, una broma.

¿Paso? Sí, creo que paso, ¿no?

...

...

...

..

..

..

.

.

.