Cuando llegue

... Y cuando llegue la primavera te acercaré a la ventana. Que sientas el sol en la cara y el dulce sonido de los pájaros. Te acariciaré el pelo y te susurraré cosas bonitas como si fueran poesías. Cuando llegue la primavera. Tocaré tu música como si fuesen sonatinas dormidas y caminaré descalzo para no molestarte. Te traeré flores, te las acercaré para que las huelas y que recuerdes las cosas más bellas. Te hablaré campanillas, te miraré con la ternura de los enamorados y pondré tu cuello junto al mío, que sientas un pequenio calor. Te diré que hoy estás preciosa, te hablaré del azul celeste y de las naranjas en las plazoletas. Cuando llegue la primavera. La primavera.

Después, cuando llegue la noche, nos escaparemos por los tejados y te llevaré a ver cómo están las calles, verás las luces de las avenidas y los parques cómo duermen, sabes?, ahí nunca hay silencio, siempre hay un rumor de aire, de ramas, de susurros que se derraman por las ventanas, el teatrillo de la gente que pasea, la voz real de las gargantas, suaves risas y aire.

Si quieres dormir, te arroparé para que no sientas frío. Te pondré en la postura más cómoda, como las personas que duermen. Te arrullaré nanas lentas para que duermas suavemente, enredaré mis dedos en tu pelo y te cerraré los ojos con carinio. Te diré hasta maniana y pondré mi cuerpo junto al tuyo, dormiré a tu lado para que no tengas miedo. Seguro que pronto llega la primavera. Seguro que pronto llega la primavera.

Con la mano torcida

Me había partido la mano. Los dibujos que deberian ser pieles tersas, piernas largas o cuellos altos se me llenaban de cristales y de astillas. Qué torpe!.
Con cuidado, intentaba seguir la línea recta de las columnas, una curva cinturera, el viento cuando pasa por las ramas, un leve soplido en el cabello con la ventana abierta.

Después del frío, del calor y de todo lo contrario, después del Norte, del Sur, del Este y del Otro... va el aire y te mueve el pelo.
Después de subir, de bajar y de descansar, después de maniana, tarde noche y volver a empezar... va el aire... y te mueve... el pelo.
Qué simple, Adriana, al tomar café, el azúcar sabe dulce y el café sabe a café, y si miras por la ventana, se ve cómo pasan las estaciones, una tras otra, ordenadamente en procesión, estamos en un tren y mira qué bien pasan las estaciones, lo hacen sólo para nosotros, qué simple, Adriana, el café es dulce.
Y después nos reiremos con las cosas que nos han pasado, será divertido, que pasen veinte, treinta, cincuenta anios, y me cuentes los animalitos que te has encontrado en tu bosque. Adriana. Qué bonito!, reírnos en Primavera y en Otonio, y cuando nos cansemos, volveremos a empezar. Más bonito que el azul celeste, más bonito que una tarta de mandarina, más bonito que tu hada madrina. Mmmm, déjame que empiece de nuevo.

Querida Adriana:

Tú eres una cosita chiquitita que se pega en la solapa de los chaquetones de invierno. No, mejor, tú eres el refrigerante fresquito que refresca las tardes de verano. Miento, tú eres un bichito que se cría en las macetas con geranios que cuelgan en las ventanas blancas. No me entiendas mal, si te dijera que eres un perfume, serías el increíble sonido de los colores; si te dijera que eres una foto, serías dulce salada como las manzanas de caramelo que se regalan a los ninios cuando van a la feria; o si te dijera que eres un sabor, serías el del lápiz de cuando estabas en el colegio, antes de pintar un retrato de tu familia.
A ver si me explico, ésto no es un mono de feria, ni un mono de trabajo, ni un mono de yonki ni un mono de estéreo, es más, esto no es ni siquiera un mono, ni un manojo de claveles, ay, Adriana!, si yo pudiera escribir manojo de claveles!, estaría escribiendo como escriben los jardines botánicos, como susurran los parques, como miran las ventanas, como pisan los gatos, escribiría como si yo estuviera en Alemania y tú en Barcelona, yo te escribiría cartas que te dijeran

Querida Adriana:

Sigues jugando con las hojas secas de los árboles? sigues mirando por la ventana por la tarde? seguro que sigues haciendo la croqueta por ahí con los calcetines de colores. Yo sigo teniendo bicicleta, no es maravilloso? en invierno se me siguen congelando las orejas, pero mi gorro ruso me salva de la congelación, el Gorrof, el de las orejas calentitas. A veces oigo pinceles cuando voy en bici, otras veces veo violines pintar cuadros de mediodía, o de tarde, ya ves, todo sigue igual en todos los sentidos, qué bonito!, cuántas cosas nos quedan, no?. Ahora quiero invitarte a galletas. Y las galletas son muy especiales. Cuando te vea, voy a regalarte una galleta. Una galleta!. La gente seguro que pensará otra cosa, pero sólo nosotros sabemos toooodo lo que significa regalar una galleta.

Querida Adriana:

Quiero mandarte un mail. Un mail bonito, que te guste y que sonrías cuando lo leas. Un mail con colores, con olores y con todo lo demás. Un mail con pianos, violines y clarinetes. Un mail con rojo, azul y naranja. Un mail que me pueda acercar y, cuando estuviera cerca, soplarte suavecito para que se te moviera el pelo. Tú pensarías que es una suave brisa desde la ventana, pero sería yo, que soplaría suavecito... y se te movería el pelo, tú no te darías cuenta y no pasaría nada, en otro momento me volvería a acercar y no te darías cuenta, porque por eso lo haría, para que no te dieras cuenta. Sólo eso. Acercarme un poquito. Soplar con cuidado. Y va el aire... y te mueve el pelo. Va el aire... y te mueve... el pelo.

Yo era una fotografía. Tenía una mano partida y sólo podía dibujar aristas y esquinas. Qué torpe!, poniéndole collares a la luna para que no lo notara o notase. Riscos en vez de playas. Encallado en la bahía de su omoplato. Y un mástil de barco saliendo de la barriga.

Canción monedista de estudiantes

Nota previa: en la Edad Media, los estudiantes de las universidades se agrupaban en congregaciones de poetas para amarse (con o sin trato genital), beber y cantar, son los llamados goliardos. Esta canción de estudiantes es una versión actualizada de una cualquiera de sus composiciones, escritas en latín.

Un legendario proyecto estudiante cabía en la mente de unos soñadores

os cuento su historia con mis variantes versiones picantes tendreís que buscar

llevaban encima la vida y la broma que puede agrandarse con caramelos

lamían aceras dejando jarrones y la radio hacía sonar un acordeón

incrédulos pasos fechaban los aires tirando al deseo la mera ilusión

cuchillos en alto las voces del pueblo en sus hemistiquios dañaban al sol

tiraban al cielo relojes de goma y en una paloma gemía un camión

fechaban en cisnes la voz de la lluvia y en una sortija salía un botín

botón de la niebla robaba en un banco pero a los ancianos les daba calor

los versos del aire no tienen coraza si quieren carnaza se van a enterar

repiten los versos que se han aprendido y por los pasillos les gusta cantar

fabrican espejos como campesinos juntado las olas con trigo al azar

forzaron los ritmos de sus entresijos y se desvivireron queriendo crear

son los soñadores de tiempos medrosos y en el monedismo quisieron estar

son los campeones de los cementerios de las estaciones del ciclo mortal

son los adivinos del reino del río dorado en el barrio de una negra cruz

son oro de ascuas y fósil de arpas son los camaradas de un Sur que no es Sur

proyectan verbenas en los camarotes de un barco sin Norte hacia el porvenir

trazaron un mapa con dedos canallas de nuevas patrañas de labios y bandas

las bandas del tiempo y los sacramentos del buque fantasma de la rebelión

son los monedistas los magos sin mirra son los vitalistas de la insurrección

son los fundadores de un kilo de voces que pesan en metros una eternidad

se alejan cantando cediendo los hilos de su torbellino al dios del islam

al dios verdadero que esculpe en el cielo un rostro de buda mirando al vacío

y el vaso de vino de la dulce mano alcanza la mano de los demás.

Poema dedicado al poeta árabe Tamim al Barguti

Menos mal que no te entiendo, porque así no te comprendo

Y no hay astros que me lleven ni hay cometas que me muestren

el cielo roto por los cazas y los sueños rotos por las bombas

no hay esfuerzo ni paciencia, no hace falta que se encienda

el asfalto con la pólvora de quien ocupa la tierra

no se cuentan las tinieblas y se olvidan las conciencias

no hace falta que te escuchen los que no ven tu paciencia.

Menos mal que no entiendo y no escucho tus poemas

los poemas de tu lucha palestina por su tierra

los compases de tu mundo y los labios de tu honra

y el perfume de tus versos hechos de olivos y hierba

y así suenan al aire y se esfuman al viento

los excesos que denuncias y los falsos cimientos

del ayuno obligatorio de todo un pueblo.

Menos mal que no te entiendo, porque así me desentiendo

tus saludos y tus manos y tus brazos no se ven

tus deseos y tus dedos no contienen ningún ser

tus anhelos no resisten ni un segundo en mi hacienda

te enfrentas así tú solo a lo que todos rechazamos

y que al tiempo toleramos como moneda corriente

e ignoramos totalmente aunque sea a sabiendas

que tu dolor es humano aunque no se te entienda.

Menos mal que no te entiendo y así puedo olvidarte

y olvidar tus hermanos refugiados y ausentes

fabricar con tu historia una temática hueca

un poema sin rimas y una estrofa imperfecta

un sinfín de palabras que ni se acercan

a tus palabras, a tus ideas, a tus razones

a tu resistencia, a nuestra impotencia.

No harás malas comparaciones

A mí él nunca me gustó demasiado y estuvo tirando siempre de la familia, y el corazón de ambos no tenía cosas sagradas que pudieran aún salvar los muebles, pero era un buen chico, no se puede construir nada cuando vives en un piso de él y de ella. Era tan pequeño el piso, que cuando él la quería y se preocupaba por los detalles, salían y entonces un mapa en un bar señalaba la geografía de un país sin Estado, porque él era un poco inepto en casi todo, sobre todo en las comparaciones.

Cuando salieron juntos él llevaba un sombrero y ella una falda de flores, tiraron a andar cuesta arriba y llegando arriba, le confesó que la quería. No puedes vivir del aire, y ella ganaba dinero dando clases. Pero pienso a veces que fue un periodo agotador. La última vez que salieron juntos dejó de tener alumnos. Lo mejor que les podía pasar era dejarlo por las buenas. No sé cómo le va ahora a Dieter. El problema mayor fue siempre económico, pero contempla por última vez la silueta de Ilse, que viste una falda de flores. Salvar los muebles todavía. El primer beso tenía salones llenos de lámparas y de espejos enormes.

Sumo porque asumo

Ves en mis pasos un siglo que tiembla en sus adentros

Rapados silencios que cargan mayor lejanía

La sombra del horror traspasa este suave día

se llama conciencia a cantar contra el consenso

Te sientes contrario a fingir más tiempo desapego

El vacío se extiende cuando aumenta la tiranía

repito repito y repito: la lucha palestina es la mía

es la lucha de todos los que luchan contra el miedo

No figuro en las listas de los condenados

ni figuro en las de los marginados

que resisten cada día la violencia

No me sumo por que tenga ganado

un lugar en la batalla de la izquierda

me sumo porque asumo mi pasado.

Tiroteos rotos (cuento cubista con banderas)

Un grupo de espías o asesinos compuesto por más de una decena de varones, pero que también incluye una mujer, miembros del Mosad disfrazados y en posesión de pasaportes británicos y europeos, entra en un hotel de Dubai. Tienen una misión, acabar con un hombre. Ellos son los sospechosos del asesinato de Mahmud Mabhuh, entraron en el emirato con pasaportes británicos, pero Londres no informó a la opinión pública ni exigió explicaciones. Prefirió guardar un extraño silencio. No es la primera vez que Israel comete asesinatos políticos en el extranjero, ni la primera vez que sus agentes emplean identidades falsas de ciudadanos británicos y europeos.

Viven en el corazón de la frustración árabe y viven con el temor de la imposibilidad de lograr un Estado palestino capaz de vivir junto a Israel. Jordania mantiene relaciones diplomáticas con Israel, Arabia Saudí promete el logro de un Estado palestino. Viven con temores de un incremento de la demolición de viviendas y la construcción de asentamientos en Jerusalén Oriental y alrededores, los peligros de reaparición de la violencia en Gaza y Palestina. Y tengamos en cuenta los intereses nacionales británicos, nuestros lazos con Israel y los palestinos, debido a nuestro interés en la unificación entre los israelíes y los árabes, ya que ambos tienen razones para enterrar a sus diferencias y enfrentarse al miedo compartido.

Me llamo Mahmud, Mahmud Mabhuh es mi nombre. Mi pueblo es un pueblo sin descanso, mi cama cambia todas las noches. La muerte tiene preguntas listas para cada hombre. Mahmud Mabhuh, ése es mi nombre. Así me llamó mi padre y nadie ha insultado nunca ese nombre sin que yo me entere y lo tolere. Espero las preguntas de la muerte. (los micrófonos recogen también el disparo final ) -No, otra oportunidad. - Pero te tocó lo peor. -cómo - ¿no crees?, la primera vez que estuviste en la cama con una mujer, lo que sentías por tu país.

Y nos acordamos de Gaza.