Ión-víspera

Cuando la tarde se pone naranja
y se cierra el cielo de vientos ionizados,
camino y respiro las silbantes alas
del oxígeno nervioso de las copas de los árboles.

El cielo gris queda cegado
por la extraña luz que emiten las aceras,
y nubes y tierra guardan una charla
donde el ocaso es el verbo color de fuego.

Y viene y va la luz,
prisionera como un eco atrapado entre dos muros,
dejando un espacio donde se hacen eléctricos
los pasos secos de los segundos.

La naturaleza anuncia un suceso,
las calles quedan desiertas,
y sólo entonces salen de sus cuevas
esos otros aires,

los que te elevan susurrando
que este vértigo de víspera
es ladrillo, arcilla y barro,
del palacio que erigiste
a los escalofríos.

... y a los rayos.

...
...
...
..
..
..
.
.
.

El zumbido de las abejas

Quien camina mira al suelo,
a la tierra,
interroga al horizonte,
se moja bajo la lluvia y persigue
el nacimiento de los arcoiris.

Otros,
quietos, satisfechos,
miran sus pasos y miden sus saltos
y su quietud suspende la inquietud de sus gestos.

Siempre susurran lo mismo:
abandona la esperanza,
la palabra, la semejanza
de las garras,
y hazte planta, flor de Osiris
que renazca en el mismo desierto...

Libre de ningún propósito,
los pasos se alimentan del heroísmo
de lo inmotivado,
y vive el caminante
de su séquito de contrarios,
como un enjambre del que hay que sacar miel...

...
...
...
..
..
..
.
..

Testamento de un cadáver de las Letras

Tengo apenas treinta años
y es como si tuviera cien.

Después de mis estrenos y de guisar el éxito del estilo en cada noche idéntica
beber la risa de los más grandes del cine y reírme de las musas de los jóvenes nocilleros
superar a Isaac Rosa, Manuel Puig, codearme con Panero, Leopoldo María, y Carlos Fuentes
mentir a los políticos y besar a las cantantes,

el mal poeta que soy se sienta en su pequeño paraíso bibliográfico
de libros digitalizados del XIX
época de Hegel y de Marx y de George Sand
y emprende un retorno a los principios del positivimo y la retórica
de la historia, la novela larga y en serial, los antiquaires y los inventores
del nuevo mundo
aquel que se le escapa
cuando lo que estalla no es su cuerpo por quien ama
cuando se descifran solos los poemas del sufí al-Shushtari en el silencio zen de las estanterías

viejas.

La ola

Me zumba la cabeza como si me traspasara el mundo.

¿Qué me dejará su estela?

Cuando todo haya pasado,
zumbará la ceniza del recuerdo,
y no la oiré a ella,
a la marea del silencio,
por mucho que se sequen sus arenas...

...
...
...
..
..
..
.
.
.

uno de los grandes retóricos del monedismo fingista, enhorabuena!!!

(...) aquellos insidiosos poemas del gran poeta monedista José Aº Gamero "Pollo":

Poemas del amor

I

Yo no quise escuchar tu corazón

hasta escuchar el mío

y me sentí desesperado

como un niño perdido

Yo no quise escuchar tu corazón

hasta escuchar el mío

y una rosa blanca amaneció

cuando te habías ido.

ii

Cuando vengan las oscuridades

de ti mismo a preguntar ante

el espejo no olvides nunca

que para que sucedan las raíces

nos hondas del mundo hace falta

una puerta abierta.

III

El amor tiene la frente ancha

como el sol cuando sale del horizonte

y las cejas finas como gaviotas en el cielo

sereno

El amor tiene la mano rápida para

para hacer una fiesta en cualquier lado

el amor es soberbio como una reina

tomando mermelada

El amor es más fuerte que el amor

y tira una llave detrás del

corazón cerrado.

4$

Vino el amor a decirle algo a la rosa

algo que fuera volando, hacía otra cosa

Vino el amor a decirle algo a la rosa

que fuera volando hacia otra cosa

y llego la delicadeza y dijo

que fuera la rosa sin darse cuenta a

ser cosa.

Para ganadores y perdedores

Oliver Castaño se incorpora felizmente al equipo monedista de acción y subversión, y cabe anunciar que ha creado un gran blog que estará siempre en los enlaces de la casa. Se llama retórica de onerismo fingido: error de máquina. Y cada vez que lo visitemos sentiremos la frangancia de la cibernética poetizada hasta en sus archifonemas,

Felicitaciones a los escogidos.

Play maravedíes en las cornisas
las especias de la tribu están derritiéndose en la memoria.

Poema ganador

No tengas vergüenza cuando le den los premios a otros
porque tú vas conociéndote a ti mismo
No tengas miedo cuando los demás sean profesionales
porque tú debes ser tu propia obra
No tengas pena cuando la calle esté desierta
porque en un interior el cielo está ardiendo
Y si alguna vez sientes nostalgia de una hermana en tu regazo
mira a tu alrededor porque toda la naturaleza te abraza.
La belleza te conmueva y luego te enciende
No tengas vergüenza cuando le den los premios a otros
porque tú sabes lo mejor que hay en ti.
No tengas pena cuando los demás no puedan ver esto,
porque a veces el mal está en los ojos de quien mira.


Arthur Stone