Ayeres y otros mitos

¿Dónde has estado?

Claro,
y por qué no,
"de cuando el aire eran promesas
y la luz eran filtros de olor de lluvia".

Sí,
olía a lluvia hasta en el desierto,
y qué rico el mosaico,
la vista grande,
cercana,
oler la luz,
beber el aire,
ver el sabor,
tocar con la mirada,
bailar su corazón,
el de cualquiera,
y sobre todo alcanzar la ceguera blanca de la muerte.

Pero el olor a barro lo es de ozono,
la lluvia huele a gas de átomos gemelos,
el saltinbanqui descubrió su alma,
tras ser tierra,
árbol, madera,
Pinocho
y burro.

Pero no importa,
¿recordar cuando el mundo pertenecía
a mis pestañas?

Qué pequeñas eran vistas sólo con los ojos...

Subir las torres de las farolas,
beber la lluvia de vino,
saltar como hojas secas
entre los corazones huidizos de la gente
-y entre los afectuosos,
hojarasca,
tormentas,
tornados con que firmar el suelo...

¿Dónde has estado,
cuando los cristales rotos
nos hicieron heridos,
yonkis de la poesía del gemido?

Amigo,
las botellas rotas
no se fueron como nuestros
ánimos de bronce,
fluyendo con el fuego...



Ahora, toca eliminar la herencia,
y obligar a los faisanes a que vuelvan
a arrojar sus plumas por las corrientes
del arroyo...

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Mala Leche, y su instantánea

Un paseo,
un intento,
una treta.

Hay algo en el movimiento
de estepa del pavimento,
como un seseo de columpio
- el balanceo prometido
en un susurro a destiempo.

El acerado de parcelas
devuelve geométricos los ojos
presuntos del águila que vuela,
y es el sol,
el que levanta este oleaje
de viento de luz,
quien ciega al equilibrio
y lo florece en aleteos de miradas.

En la cabeza que pasea,
justo cuando cabe un niño,
y el resto de interferencias...

... se ha detenido la tierra y,
apagadas,
se están aburriendo
de nuevo las estrellas...

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Mala-Leche con los ecologistas yankees

Las intenciones eran buenas / en las colinas pacifistas / de las comunas ecologistas

Las noches ponían películas de Godard, de Louis Malle, de Bertolucci y de Pasolini

Las tardes cantaban con guitarras y botellas / y encendían las típicas hogueras

Las mañanas besaban las plantas / con poca agua / y mucho sol natural

Las bodas eran de Kusturica / y las cenas eran de Visconti

Los cuadros eran modelos de nature art, biodegradables y efímeros / y hechos con palos y piedras

Las novelas se leían diez veces / como en Farenheit de Truffaut, y los poemas cien veces / dando gritos

Las estrellas flotaban entre cortinas /de oscuras capas de ozono / y frescor del aire

La luna inspiraba a los niños / pero muy a menudo solamente / unos minutos de incredulidad

La mejor foto era la de las chicas / posando juntas vestidas de campesinas

La mejor luz era la del mediodía / cuando sonaba el silbato para descansar.

Pero llegaron los cyborgs, los films de David Lynch, las teorías de Fukuyama

las peleas por los platos, los platilllos volantes y los telefilms / y también las teles individuales

las decisiones difíciles de vender / y mudarse a la ciudad

las correcciones en los guiones / de las adaptaciones de novelas americanas / sobre el New Deal

las traducciones de los artículos / sobre arquitectura funcionalista / y sobre el Yeti del Nepal

los pisos minúsculos en edificios / sin luz en el pasillo y la bici pinchada / y la cena sin pan

los papeleos para Almodóvar, los paseos por la calle sin un duro, los recados para Peter

las reminiscencias / de las novelas de Steinbeck...

A veces camina / hasta la estación / y piensa en Carole / y en los demás.

Mala-Leche en Wall Street

A finales de futuro con carros efervescentes Mala-Leche es una esponja

mientras suben y bajan, suben y bajan, suben y bajan las ilusiones de opulencia

Melville y los americanos juegan al parchís y a la camorra en un despacho de luces

mientras suben y bajan las evidencias y las corrientes gasoeléctricas.

Trapos de algodón y el alma cantando en la arena del sol del verano

mientras suben y bajan, suben y bajan, suben y bajan las pruebas técnicas

Mala-Leche levanta su mano y clama al cielo con sorpresa que es un hombre libre

mientras suben y bajan las compuertas, suben y bajan las conciencias.

Un amor destilado en la puerta de una armario, un delfín en la mano y tirachinas

mientras suben y se bañan las golondrinas y el genio del capitalismo se estrella en las estrellas

La velocidad de Breton estrellándose también con su coche loco en el fondo de la vida

mientras suben y bajan, suben y bajan las acciones de las grandes empresas.

El Historicismo y su obra

"Extended las alfombras de la mente
como prados de infinitos horizontes
del pasado, futuro y presente."

Tejer mantos de pastos y después,
ahogarse en clorofila.

El papel de los libros
no es buena piel
para los jugosos malos sueños de la hierba...

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Mala-Leche sin atributos

Así se asesinan las ideas, -pensó Mala-Leche en su despacho-, como libros

que nadie leerá ya en este fin de siglo, que dura ya sus veinte años, en un siglo XXI

más trillado que los dos anteriores, más cargado de ilusiones vacías y de finales

que una ceremonia deportiva para masas y para naciones y para sueños de niño.

Las altas expectativas, -prosigue-, no despiertan ya ni pasiones auténticas ni silencios

sino escepticismos tan duraderos y sólidos como joyas diseñadas, como cubiertos metálicos

o como pueblos de piedra a los que nunca llegarán las carreteras de asfalto y señalizaciones.

La fehaciente destitución de los valores cristianos y el fraude de los orientalismos mal diseñados

se suman en un olor a pasado que domina sin discusión las rutas de posibles viajes al poder

o los últimos esfuerzos por tener en este mundo algo contra qué indignarse sin mesura.

Nada queda ya de los trámites burocráticos y de los papeleos complicados con DNI

en esta situación absurda de espera, de antivanguardias, de frenética incertidumbre.

(Mala-Leche en este punto se levanta y retoma la lectura desesperada de Musil)

La ansiedad artística de Mala-Leche

Será triste el otoño en la ciudad y los bares de camioneros y de asesinos

Y felices serán sus pasos seductores con sus amantes elegidas con cuidado

como una colección fechada ayer o en los noventa de atletas viriles y fornidos

abusados por la bebida y la venganza

de sus madres y de antiguos agravios. Así es el márketing.

Mala-Leche, traficante ya maduro de canciones y experiencias

como un pastiche vienés, o una tumba abierta, o un manicomio de maricas en la posguerra

está dispuesto a entregarse a la prensa

está dispuesto a venderse a la tele-TV

está dispuesto a encender su penúltimo cigarillo

y confesar su mecanismo angustiado de escritura

ante un comisario divorciado de provincias.

Esto no puede ser una película, -piensa o especula-, sino a lo sumo un mal ejemplo

del dolor cotidiano de nuestras redenciones sociales en la vida americana.