Pareados del amor nocturno

Riela penosamente la Luna, asida
como de amores olvidados una vida.

Nenúfares helechos mosquitos azucenas
Jazmines chimpanzés ardillas matorrales.

La cola de una zambra de una seda japonesa
La felicidad de amarla en el dolor sin promesa.

Lamentaré no haberla querido hoy más que nunca
si bastaba con pensarla para olvidar mi culpa.

El fauno se despierta de su siesta. Por Arthur stone & friends.

¿No es el cielo azul el que
todo su color abierto
recibe tu risa franca,
fresca y fugaz?

¿No son tus rubias trenzas
las que deliberadamente suaves
sobre tus desnudos senos
caen ebrias de sol?

¿No es la tierra misma
la que sobre la hierba verde
se levanta sin prisa y sin pecado?

¿No es el fuego de tus ojos
y la fuente de mis caricias
la invitación a doblarnos
en nuestros mutuos deseos?

Entonces,
descubro que la ventana trae una brisa
que me levanta la camisa
hasta el ombligo,
justo como tus dedos...

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Una luna en la red de la marea

La miro.

Todo lleva la firma de la media luna:
color, textura, reflejo.

La vuelvo a mirar.

Cada bucle de sus mechones
cae sobre la piel con una intención inconsciente.

La boca se hace media luna en la sonrisa,
en cada flexión,
en cada mordida de sus labios
cuando piensa distraída en algo.

La media luna que da figura
al perfil de sus pechos,
a cada curva perfecta,
se deja llevar por los ojos de mar,
como si fueran ellos los que ordenan
el vaivén de las mareas...

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Dostoiesvki vs literatura española actual.

Bueno el tratamiento moderno de las clases pobres de la rusia zarista, sus personajes tienen reacciones complejas, es mucho más interesante que cómo hablan de nosotros el Alvaro pombo, Juan José millas o Arturo perez reverte, para los que somos tan diáfanos que probablemente nos ven como si fueramos tontos,
no sé si es que su época era más interesante que la nuestra, pero sospecho que algo tiene que ver el talento de los narradores en cuestión.
Pero sobre todo la mirada sobre ellos mismos es lo más revelador...
Dosto, crea algo muy original que luego sería mil veces imitado es decir el anti-héroe,
ese personajillo bribón, y mezquino que tantos golpes del destino recibe a lo largo de sus dificilísimas visicitudes.
Y qué queréis que os diga demuestra tener un mejor y mayor conocimiento de los resquicios ocultos del ser humano. Sus novelas son pura y delicadísima psicología.
Cuando leo a Dosto siento la tragedia de la vida y me entran ganas positivas de acostarme con mi chica y tratar de ser feliz todo lo que pueda, ¿Es la consideración trágica de la vida lo que nos falta hoy en día?
No lo sé, pero sus libros despliegan un sincero sabor a vida que me fascina.
Recordar "Crimen y castigo", "El jugador" , "Apuntes del subsuelo", etc..
Ah por cierto siempre estuvo en la ruina, incluso trabajo en el campo...

Lo que buscaba en ti. Por Arthur stone.

_¿El premio?, ¡Qué premio!, mejor la basura, o simplemente lo que yo buscaba en ti, el reflejo del mar donde se ahogaron todos los hombres, la panorámica de sus deseos excesivos, la promesa de la noche poema.
Los deshechos. Lo que yo buscaba en ti era apenas el horizonte donde galopa el caballo lejano, el azul del cielo sobre la sonrisa cerrada, la niebla absurda donde se pierden nuestros nombres.
La mierda. Lo que yo buscaba en ti y fue confundido con trigo, la coincidencia una noche que me hizo ser igual a cualquier hombre, y echar a caminar los relojes, las fronteras de los países y el tiempo de los siervos...

El mundo sólo puede vivir uno sólo de sus años

Los ratones casi nunca se dejan ver,
pero erizan el pelo cuando asaltan con su imagen la visión prohibida.

¿No los ves?
Son poetas.
Y son considerados.

Considerados,
porque abarca su parpadeo mil constelaciones;
porque el mismo tacto que les lee poemas con siderales letras
es la vista infinita de la delicadeza que los hace
poetas considerados...

Poetas considerados...

Que su piel es un espejo donde la luz del miedo
refleja el mismo escalofrío;
su voz, un eco tan profundo como
los corazones de los volcanes;
sus ojos, un zoom para poder cercar al tiempo.

¿Y qué respiran?

Respiran cielos de mar,
ráfagas de oceano,
nubes y tormentas,
ciclones, huracanes...

Los retienen en la boca,
los ratones considerados,
rodeados de las velas encendidas del eterno cumpleaños del mundo,
que nunca se deben soplar.

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Hay premios que ofenden

Ne travaillez jamais.

Guy-Ernest Debord.

Diréis una vez más que estoy celoso porque no me premian,
y en realidad no me pueden dar premio si no presento mi parte,
y de verdad me da igual que se piense en los celos y en mi profunda envidia,
porque mi poesía no tendrá premio salvo cuando la revolución haya llegado

porque no quiero que mi poesía no sea un agravio al sistema calculado de los Munárriz
los Talens, los Prado, los G. Montero y los demás de la experiencia y a Sabina imitando
y porque aunque yo también ví La bola de cristal, no me quedo en Carlos Fernández Liria o Antonio Vega
porque no tengo vergüenza a la hora de meterme a saco con los antepasados de la poesía Inc. que no nos dan ni pasto ni cerveza sino carnaza
me permito decir y escribir un monedismo agresivo y desalmado para luchar contra el capitalismo
y los snobs de la cultura que no se plantean subvertir sino domesticar con papel encerado

Yo no maldigo la poesía, me basta con entenderla y aplicarla y comerme a los enanos de la prosa cabizbaja
me burlo de su cuento, de su forma, de su estilo y de su raya en el pelo
si lo que me da no es pura ficción que machaque mis ideas y que ponga las calderas de la carne a fuego vivo
que del cuerpo haga asesino del dinero, y su simpleza con la guerra decisiva al cotidiano sepulcro
que no me dé enseguida un flor de sepultura para toda la cultura y aún más, para la excelente cultura de los culturófagos
porque ya está bien de premios a puertas y ventanas, y que al menos algún día,
se premie la autoficción en España

lo duro que pego es demasiado
fijáos en mi verso atragantado
no me queda verbo para el regateo
me quedo con tu prosa y mi correo
de nada sirve estar en la palestra
cuando hay premios que ofenden
si no te demuestran que has hecho pupa en el tinglado.

Me fumo un porro para que digan que soy drogata y un pringao que se mete con los otros
poetas
porque dicen de ellos mismos que son poetas, ni más ni menos poetas
poetas
poeta soy yo en mi poema que se quema en las paredes que se sube en los corceles de la música y la copla
poeta soy que no me callo cuando llaman a la puerta los lacayos del Estado y de los endiosados
poeta soy yo con mi jerga, mi árabe y mi juerga
poeta soy yo no premiado, ni aplaudido, ni escuchado
poeta del extrarradio
del vertedero y de lo humano
y de mucha jeta.

Poeta en la mitad de mis arengas contra el cielo de los aplastados y poeta en las aceras de los uniformados dando saltos y tirando piedras
poeta soy yo y si no lo eres no te metas

Poeta maldiciendo en estas líneas la inventiva de los asalariados
para esconder tanta miseria y tanta pena y tanta excelencia
en su trabajo.