El blues de la Alameda.

Ven un rato a mi cama
ya sé que estás desnuda
entrégate sin condiciones
a la violenta pasión
tanto tiempo guardada
entre secretos oscuros que te pertenecen
cierra los ojos
a las promesas de fugaz dicha infinita,
aunque mañana te vayas
no dejes pasar
la ardiente fiebre a ti debida
ni opongas resistencia a la enorme fuerza
que arrastra a los amantes desesperados
a los placeres más intensos,
no dudes más,
no rehúses la fruta fresca
que se humedece
en tus entrañas
a la llamada
del sexo,
que se reúne y confabula
en torno a cada una
de tus zonas erógenas
que se erizan y se estremecen
como la lluvia
que te acaricia y te subyuga
a lo largo de toda tu piel
más allá de la razón
y dejemos
las horas pasar
mientras brota el sudor
y fluye el agua
con la misma fuerza que arrastra
el mar a los jóvenes poetas
como pequeños bajeles
entre la lírica de todos los tiempos.

Viaje por la llanura de una muchacha.

Prometo dejar atrás todas las luchas inmemoriales, las derrotas, las victorias, los afectos, el barro,las enfermedades tropicales, las planicies, los valles, los desiertos, las dulces y amargas frutas, las enormes contiendas que suelen alimentar entre ellos los hombres, los pueblos, las épocas.
(Mientras, en silencio, alguien va paseando sobre la tierra pura, limpia, bajo el cielo azul donde crece la hierba fresca)
Prometo olvidar los reveses, la injusticia, las cuentas bancarias, el largo inventario de todas las preocupaciones cotidianas, los intereses, la subjetividad, el sufrimiento, el llanto, el rechinar de dientes, la venganza, la moral, la ley, el infierno, la muerte.
(Mientras, en silencio, alguien va paseando sobre la tierra pura, limpia, bajo el cielo azul donde crece la hierba fresca)
En una palabra quitar el mal de la frente, como un hombre que pinta un milagro
para mirar los ojos profundos de una adolescente.

La línea del horizonte.

Dicen que la mujer es la mitad del cielo
y el hombre la otra mitad
y ahora que se ha roto el paraíso
y ha llegado la hora de la tormenta
yo no te culpo porque a veces también me canso de mí mismo,
y eso no quita que tú sigas siendo igual de bella
y que yo pueda recordarte
viajando siempre
como el rumor del mar en la línea del horizonte
en esa vieja película de Orson Wells
en la que
los furtivos amantes
están siempre a la espera de escapar juntos
mientras se aman
mientras se conocen
mientras se van dando cuenta
de no se aman lo suficiente
para escapar de verdad
juntos
hacia la línea que siempre está lejos
hacia la línea donde rumor del mar
está siempre cerca
cada vez que sale el sol
y están a punto de llegar
hacia donde miran las mujeres bellas.

El extravio del ocio.

¿Quién fue el astuto capataz
que nos privó de la cervecita con caracoles
que todos los años teníamos por costumbre tomar?
¿Sobre qué norma cerraron todos los cines y
y dejaron desiertas las librerías que tanto frecuentábamos?
¿Qué pasó con todas aquellas canciones que animaban
todos y cada uno de los momentos de nuestras vidas?
¿Y los viajes... aquellos países exóticos que solíamos
visitar, acaso ya no siguen estando todavía en alguna parte?
¿Quién se ha llevado la Alameda?
¿Y las largas juergas hasta el amanecer ?
¿Quién se ha llevado tantas caricias y tantos besos....
y los placeres más ocultos, que en la intimidad de la noche, nos entrega el amor?

2084.

Desde cualquier esquina del mundo
el personaje, el señor Winston Smith
subió a la red su último momento
casi en tiempo real
todos los espectadores
pudieron comprender
que una parte de sus vidas
desparecía para siempre
y suspiraron al unísono
dándole su último adiós.

Ventanas tristes y cárceles abiertas.

Lo malo de trabajar
es que hoy no quiero verte
entre las ventanas de windows
querida desconocida de internet
que pasará absurdamente
sumida en una analgésica rutina
dentro de los márgenes de la razón
sin ninguna joya del subsuelo
a menos que vuelva la mirada
hacia esa melena despeinada,
hacia esos desapasionados ojos azules,
hacia la belleza de los versos que cantas
que son la poesía que yo llevo presa
- alguien debió dejarte la celda
abierta-
porque me duele pensar que tu cielo azul
no puede ser compañero hoy
de la bola y cadena que arrastro en este día
que hasta mis sueños parecen estar entre rejas.

Para Eva en su cumpleaños

La luz se estrena longeva:
cómo no, si es eterno el amaño
y si el día no tiene aledaño
la beldad siempre se renueva.

La ilusión escapa a la prueba
del imperio de un sueño sin daño;
la flor es verdad y es bolaño
la bola de verde vida nueva.

Se la lanzo y me enlazo a los extraños
movimientos de la voz de arrecife
dó se encalla la proa de mi esquife:

La evasión de la visión de ojos castaños
se va de Eva y a Eva vuelve, matarife
de los años atrás para su cumpleaños.