La muerte de Poe (caricatura de una lucha desigual.)

Eran un día normal en Baltimore,
pero había elecciones
Poe esperaba en una larga fila
todo comenzó desordenadamente
mucha bebida y hachís,
a cambio de votar a un político local
luego fueron a casa de Smith
y tuvo una terrible batalla con la muerte
_Oye no me gustaría morirme en tu casa tío....
era una embriagez tan profunda que apenas podía
pensar, no había ningún tunel ni nada sino una
persistente huida hacia la incosciencia total
hacia un sueño sospechosamente fuerte
Smith , aunque estaba algo asustado le iba diciendo todo lo que le iba a pasar, con la mayor
naturalidad, se ve que no era la primera vez que
aquello ocurría en la ciudad.
Tenía convulsiones y estaba perdiendo el conocimiento
_Oye no me gustaría morirme en tu casa tío...
(Smith no llamaba a un médico por el escándalo)
era sorprendente que estos momentos no pensará
en nada en especial, todas las chicas hermosas
se le habían olvidado
entonces volvía la muerte con su persistente
llamada, en realidad la muerte no es nada del otro mundo
-pensó- mientras un vómito caliente caía manchando el sofá preferido
(Smith tenía una tienda de sofás artesanales que él mismo hacía)
luego lo llevó a un callejón oscuro,lo dejó allí,
y dos días después murió en la cama de un hospital por causas desconocidas.

EL HIJO DEL SOL.

Cuántas veces he visto en sueños los bosques de las Árdenas
que te vieron crecer,
llenos de nubes hermosas y francesas
más allá de los ríos alemanes,
detrás de los inmensamente felices vientos belgas,
entre el canto de las leñadoras...
cuántas veces he escuchado tus gritos de alegría
entre los sombríos silencios de los hombres
cuántas veces he sentido tu mirada profunda y azul
dotada de la libertad más sagrada
quizá por eso seas como un espíritu embargado por la metempsicosis
elevándose por encima de cada uno de los promontorios grises
donde sucumben los sueños de los que sueñan
mientras áun continúas adivinando bajo este mismo sol
con la misma sarcátisca sonrisa la amargura de la belleza
con el tiempo que ha pasado sin que tu voz imposible
halla dejado de ser más salvaje y mística
como una extraña excepción, que asusta al nigromante
y de la que sólo puede sospechar vagamente su enorme intensidad
porque tú descubristes las leyes matemáticas a las que obedece el sueño,
mientras el mundo se ha hecho más viejo y más feo
aunque todavía puede hollarse el trigo rubio
entre la hierba verde
y hallar hombres como hermanos en playas azules
tal como dijistes ¡Oh joven eterno!
cuando lanzastes tus versos sobre el futuro
siendo tu gran sueño, nuestro presente
sobre el divino pecho de la humanidad.

Un mundo sin importancia.

Se busca para pasar una larga temporada un lugar donde nunca se pregunte por la procedencia del dinero, donde la mala reputación sea irrelevante e inclusive se valore la falta de impedimentos éticos para ser un miserable.
Las astronómicas sumas estarán por encima de cualquier ordenamiento jurídico y los que las manejan serán idolatrados.
Allí, las denuncias si las hay, se irán archivando en riguroso orden de opulencia y la admiración aumentará con determinados de los innumerables procedimientos judiciales.
Se busca un lugar donde la guerra sea un lucrativo negocio, y cada acción vaya encaminada a cifrar un precio porque todo lo demás será calificado de irrisorio.
La corrupción alcanzará las más altas esferas.
Los vínculos de las materias primas y el control de los mercados serán necesarios.
A MENUDO UNA CRISIS MULTIPLICARÁ EXPONENCIALMENTE LOS BENEFICIOS DE LOS ESPECULADORES.
Esta situación sera sostenida por muchas personas, incluso niños explotados que perderán su original condición de algo sagrado.
Todo estó ha de suceder con un ritmo frenético sin tiempo para respirar, con enormes ganas de gritar.
Por último ese lugar en cuestión tiene que tener disponibles grandes cantidades de
coches, playas, restaurantes y bellas mujeres con pocos escrúpulos para compartir fugazmente las inauditas cotas a las que, después de encontrar esta tierra nunca prometida, ha de llegar el lujo y la embriagez.

La misa de los mendigos

Tengo un alambre en el cielo
por donde subo a buscar caramelos
Y cuando el hambre me da calambres
me abro las tripas al vuelo

Mi cuerpo parece un estambre
podrido de tantos anhelos
y si me fuerzo a tener gemelos
serán dos cojones de terciopelo

Trabajo con celo en miserias
buscando la flora de mi hora
y el hueco que llevo dentro
me viste por fuera de duelo

GOLONDRINAS MUERTAS.

Aún no habían venido los lobos con sus aullidos
ni las criaturas abigarradas que tanto temen los niños.
Los espantapájaros con horribles muecas podrían aparecer en cualquier momento
y la angustia de sus miradas se podía sentir en las esquinas.
Aún no habían venido los coches fúnebres con su alto sentido de la solemnidad,
y su parroquia de seres queridos henchidos por el llanto.
Aún no había llegado el tiempo del suicidio, con su incompresible momento de valor
frente al constante sentimiento de lasitud de los cipreses.
Golondrinas muertas rodeaban los palacios que un día deseamos visitar en lejanas tardes de sueño a la orilla del otoño.
El mar seguía allí, imperturbable en el horizonte del plata, pero sus marineros llevaban brazaletes negros.
Ya no sabía si esta pesadilla era real o fruto de mi imaginación atormentada,
pero una cosa era cierta
Tú me habías abandonado y las malditas golondrinas seguro que no volverían....

CESAR LLORÓ AL VER LA CABEZA DE POMPEYO (POEMA A LA BODA DE UN AMIGO)

El hombre y la mujer,
cuando todos los invitados vuelvan a sus casas
y las tartas queden olvidadas sobre las mesas
cuando callen los aplausos y se olviden los regalos
se quedarán solos
una emoción sincera y profunda se subirá a los quicios de las puertas
un hombre y una mujer,
y el instante siguiente
parece durar para siempre
mientras se miran,
mientras se tocan,
mientras se sienten,
y después vendrá con gran entusiasmo el rumor que sigue
a la noche como una niebla secreta,
al alba que permanecerá sin ser expresada en su multitud de estrellas silenciosas
al misterio del viento entre la hierba
los formidables caballos dejarán las sendas abiertas
un triángulo equilatero desafiará a la rabia de las abejas
recordándo que Cesar lloró al ver la cabeza de Pompeyo
mientras todo gira alrededor de un hombre y una mujer,
y el instante siguiente
parece durar para siempre
mientras se miran,
mientras se tocan,
mientras se sienten,
cuando el rayo de luz se rinda al horizonte
porque el mar como una espuma de champán se asomará
a la orilla de sus ojos
y nunca les impedirá caminar juntos sobre la arena
para escribir la forma sagrada de sus nombres.

Poema que era tan frágil que se me cayó y se rompió. Yo sólo pegué los trozos como pude y salió ésto

báilame fantasmas dije en pasos suaves
en miedo como si fuera báilame
con los dedos dibujados en espalda
la triste nana del frío en el suelo

después de ayer báilame dije
como danzan las flores secas dije
en astillas si pincharan ay si pincharan
de nardos y violetas En la ventana

cuánto frío se estanca en el costado
si me bailas báilame dije cuánto frío
un mástil en el pecho y de tarde en tarde
en mantas sin calor verdes y azules

seré de cristal y serás serás de arena.
llegará el frío y si me bailas báilame
entre cortinas de invierno y plata
el piececito quebrado de las doce

báilame en cirios canciones que esperan
solemnes en el hueco de la estación dije
si yo pudiera en clavos y aire báilame
el brillo triste en otoño y en invierno

silencio dije báilame los pies así y así
las flores en marchitando en el jarrón
y viento que se escapa viene el tren báilame
mi sol desde el cristal en diciembre