Poesía Monedista

Aquellos

2011-03-25T12:28:00.002+01:00

Se estaba haciendo demasiado largo. Me refiero a aquel invierno. Por el aire respiraba la arquitectura del nuevo estómago, venía con bufandas como Matisse, pintaba, "son los tatuajes que no puedo llevar", decía, pintaba días llenos de árboles y parques despoblados, "no me caben los barcos que quiero", decía, la luna atravesada y el sol en astillas de los ojos más nuevos.

Coleccionaba hojas. Precioso, pensaba. Charcos que se cruzan por la diagonal y tretas que tampoco comprendía demasiado. Como alfileres crecían los dibujos preciosos de aire y toallas. Aquel invierno. De verde, azul y zumo de limón. Yo intentaba comprender el hueco de sus ojos y la trastienda del pecho. En el décimo mes decía que se marchitaba. "Soy una estación sin raíles", musitaba. "Me tatuaré una lágrima y saldré por la ventana". Qué bonita tenía la voz y el cabello!. Qué verde el sol estancado en su hombro!.

Descubrieron su cuerpo un día de primavera. A su lado encontraron suenios, dibujos, alfileres y tatuajes sin poner. Por los rincones musitaban como ratones sus hojas y los hilos de las marionetas. "Precioso" la escuché pensar. Aquellos bellísimos días y aquel luto. Las risas eran un castigo y el sol, una condena. Te he traído pinceles y clavos. Píntame una princesa en el hueco del ojo. El piano de las serenatas más turbias. Quién sabrá de nosotros?. Sombrillas que se lleva el viento. Sonatas que se pierden cuando van atravesándose los días. El tráfico de las otras personas. Cordón umbilical que se estira y con la distancia, desaparece. Susurros disueltos en ecos.

El aliento del invierno. Tengo paredes, techo y suelo. Tengo un mapa del funcionamiento. Voy a olvidarlo todo.

Homenaje a Bengazi

2011-03-17T02:48:00.001+01:00

Libia violada

si cae Bengazi

la revolución domada

si Bengazi acaba

Sidi, dime si

cae Bengazi

que caerá también la luz

Pues caería la ciudad por la fuerza

de las armas de los hombres de Gaddafi

Si vi la ciudad

decirse así

tal vez perdí

la inteligencia

Bengazi sí

supo decir

que iba a vivir

en Libia libre

La voz del Sur

sonó en en el mar

y la salud

tomó las calles

La vez que vi

milicias libres

las vi salir

a luchar contra Gaddafi.

Todo está en regla.

2011-02-09T02:52:00.006+01:00

En la radio estaban hablando de la gente que aún permanecía en la plaza Tahir.
_Echesé a un lado y quite la llave del contacto.
(el hombre me hablaba con la mano puesta en la pistola debajo de la camisa)
_¿Te han detenido alguna vez?
_No.
_¿De dónde vienes?
_Vengo de estudiar Derecho de casa de un amigo.
(Donde he aprendido que las normas imponen a todos la moral de la mayoría)
_Deme los papeles y bájese de coche.
Me temblaban las manos y se caían demasiados cds, pude ver que uno era el primero de los Clash...
_¿Has bebido?
_No (Siguiente pregunta por favor...)
_¿Tienes algo?
_¿Algo de qué?
_Algo que te compremeta.
(Me guardaré el desprecio por los usos y costumbres de mi época)
_No.(Hace años que no fumo porros pero ellos todavía están buscando las pruebas del delito)
_Te hemos seguido y estas cosas dan muy mala imagen. Si la policia no se salta los semáforos tampoco puedes hacerlo tú, te has saltado varios en rojo.
(Como si lo que realmente importara fuera la forma y no el fondo del asunto.)
_No volverá ocurrir. Aunque como han podido comprobar ustedes al perseguirme con nadie hemos chocado.(Post Data: Normalmente las sanciones administrativas no me suelen imponer a punta de pistola.)

Sueño de Debord en la Plaza Tahrir

2011-02-09T02:11:00.004+01:00

Debord duerme esta noche

entre los tanques y entre las botellas

Y en sus sueños se enlazan las emanaciones del desierto y de la luz eléctrica

pronunciando una a una todas las letras de

la revolución.

Columpios maravillosos para los centauros del ciberespacio

donde un espejo culmina los juegos estratégicos.

Fin de la filosofía a orillas de un Nilo

polvoriento, sudoroso y exótico.

Los comentarios se sucederán, pero la boca de

Debord

entona una vez más las modulaciones esotéricas del gran secreto:

la vida es una poesía en la situación más incandescente.

Y en la noche seguimos girando hasta consumirnos....

Sueño bagdadí en América, 11-S

2011-01-18T17:57:00.002+01:00

Una versión apócrifa de Simbad el Portero

le hace recitar entre otros versos

un pareado dirigido a los terroristas:

"Dios nos ha creado a todos iguales
/ Yo me parezco a aquel, y él se me parece.
Pero aparte de eso, nos diferenciamos ambos
como el vino del vinagre, ¡como el bueno y el malo!"

Y entre Clint Eastwood y las Mil y Una Noches

la ciudad se entrega a las fábulas de la justicia

en una reunión de víctimas del terrorismo

con representantes de la población iraquí

y familiares de los muertos del 11-M,

en Nueva York, en el mes de enero de 2011.

Sueño americano en Bagdad, 2011

2011-01-07T02:25:00.003+01:00

Amigo lonely boy, te has quedado sin tus amigos
en tu patrulla de noche, y sin tus hermanos,
no tienes a tu gente. Que es no tener cojones
ni unos jodidos cartuchos de reserva para partir el silencio
con los chillidos.
Y si no tienes a tus hermanos cerca, lonely boy,
te estás haciendo un nudo en el estómago:
te vuelves loco y no sabes enfrentarte a

la muerte sin más allá. Mala muerte.

Ten cuidado con lo que te sucede

porque si sobrevives a este sueño

tendrás que despertarte en la pesadilla

de no tener dinero cuando vuelvas a casa

que es no tener nada.

Amigo abandonado en

Bagdad por un puñado de dólares.

Nadie te espera en tu casa de trastornado psíquico.

Cuídate, lonely boy, en esta noche sin amigos.

Seremos los protagonistas de nuestra mutua extinción.(Advertencia para todos los que subestiman el odio.)

2011-01-04T20:52:00.007+01:00

Cuando negocié con el barquero Caronte una pórroga para mi sombría vida
resolví volver a amarla
qué tontería..
cuando se marchaba le dije: Puedo ser vulgar pero mis sueños no lo son.
Aquella insoportable situación me había llevado hasta las orillas de la muerte.
Ahora comprendo que mi estupidez debía de ser inusualmente divertida.
Tal vez sonriendo me propuso una tregua en mi enfermedad por alguna hazaña que nunca había logrado.
Me recuperé. Al principio ,ni siquiera intenté buscarla, ni siquiera intenté buscar a otra. Luego la olvidé, la olvidé como si se hubiese muerto y una extraña ocupase su vida. En la distancia igual que ella me extinguió, yo la extiguí a ella.
Un día, gracias a aquella maldad encontré una mujer y vivimos juntos una vida vulgar.
Cuando ya muy anciano estaba en el lecho de muerte sentí que una sombra arrogante estaba detrás de la puerta. Esta vez Caronte me cobró una moneda.
Llegará un momento que el sol se transformará en una estrella gigante roja
que devorará la tierra.
Pero seguro que la encontrará vacía.

El fin te hace de nuevo.

2011-01-01T03:44:00.005+01:00

Si no sientes la apremiante necesidad de agotar la fiesta, de llegar a la meta, de escribir en el lenguaje individual de las ideas que no tienen forma, pero experimentan la necesidad de ser nombradas, en el mundo oscuro de donde todas parten.
Si no sientes la apremiante necesidad de quitar la última prenda, el velo de la rutilante muñeca que los cantos de sirena del fin del mundo han llevado incoscientemente hacia tu boca, y si los nervios cansados no dictan la moral que crea pero se opone a la propia concupiscencia que ciega a todos los amantes furtivos, que escapan a todas las premisas de la lógica y de las promesas vacías de la debilidad...
¿Por qué no abandonas para siempre todas las falsas verdades que te hacen levantarte con una idea, y susurran la infancia del día para olvidar la faz hermosa de la muerte?

La fábrica de topacios.

2010-12-31T02:06:00.005+01:00

La fábrica de topacios estaba en plena producción en los momentos más inapropiados.
Si sucedía por ejemplo, durante un tranquilo paseo por el cementerio,las toneladas eran recogidas y apiladas como un rápido desastre en los osarios llenos de huesos.
Otras en cambio, se hacía preciso navegar rápido hacia la orilla más cercana para que el peso de los topacios no hundiera nuestra barcaza.
Los vecinos nunca se acostumbraban a nuestras rápidas carreras hacia las afueras de la ciudad, donde sólo la tranquilidad de los grandes almacenes permitía espacio para la inminente constelación de topacios.
Los viejos del pueblo miraban sorprendidos los lluvias intempestivas que provocanban dentro de los ascensores.
A veces en los restaurantes, en los cafés, en los cines, o en la parada de autobús, se salían por debajo de nuestras ropas y pareciamos ser bastante raros.
Aunque a pesar de todo nunca desee pararla.

Pequeña liberación.

2010-12-30T18:16:00.003+01:00

La pasada guerra había terminado. La corneta tocó descanso a discreción,y los soldados rompieron las filas.
Acababa de terminar la semana de levantarse temprano, de correr detrás de los autobuses, de aguantar largas secuencias de pensamientos obscenos, de mirar con envidia a las parejas sentadas en los veladores, de cruzar imaginarios campos vacios de sentimientos, de buscar el mayor rendimiento posible a las noches en vela...
Los amigos invisibles brillaban a lo lejos. Eran gestos tocados de una inusual gracia divina. Un fuerte emoción inundaba su poesía. A veces se dejaba llevar por las secretas intenciones de la embriagez, de un impulso natural de fingir desapego a las mujeres.
¿A quién llaman hombre, al que se enfrenta a la guerra, o al que se enfrenta al amor?

Polvo en la Moncloa.

2010-12-25T09:19:00.004+01:00

(ABSTENGANSE DE LEER ESTO EL RESTO DE PERSONAS SENSIBLES Y LOS PERSEGUIDORES DE JULIAN ASSANGE)
Clístenes supongo que fue el primer socialista.
Platón descubrió el materialismo dialéctico.
Dracón fracasó en el barro...
He visto esta mañana el primer ensayo democrático.
Siempre amaré la irresolubles rodillas de la elástica camarera.
Estamos en crisis, una época de conflictos civiles, la navidad ha ocurrido vacía.
Zapatero envidiaba a Berlusconi, los mercados no respetaban su honesta vida de casado.

Sin publicidad

2010-12-23T16:47:00.002+01:00

Sabemos que haces un esfuerzo feroz para construir las frases. Recuerdas la televisión pública, el tabaco en los bares, cafés y restaurantes, y sobre todo tu pasión por los libros y por el cine. Fuiste poeta en dos ciudades extremestéticas, una al Sur y otra al Norte. Tu corporeidad indeseable en el mundo se compensaba con soledad y osadía, con sendado. No querías tener deudas pendientes. Hablaré de tus joyas y tesoros que las cuencas alumbraban en el vértigo de junglas astronómicas. Suspirabas cada día en una iniciación al mundo. Y podéis llamarme querido. Andatrás la mirada en metrixóleo, tu rigocatriz entra en neojúbilo, un tono monéstico diluyendo la amarrealidad de la noche, ya robada la felicidad. Estoy manejando las emociones de los años crueles. Muchas vidas encuentran una canción de amor, un Lied olvidado en la indulgencia de los salones de tango. Los momentos del amor se asemejan a una música aguda. Llevabas años viviendo los efectos secundarios de la recomposición del mundo tras la adecuación de Occidente y China al control del petróleo. De hecho los marcianos y la victoria son más rivales que aliados en Afganistán. Papá nos ha dejado meditando en un mundo de egoísmos jerarquizados, y ahora el rubio mercurio nos devuelve la mayor teatralidad que hayamos conocido nunca en nuestras vidas desde el verano. “Más vale cambiar de manos que de país”, dijo tu padre. Elementos, plantas, sensaciones, imágenes. Una ría abierta a los barcos de mercancías en un mar tranquilo y bastante soleado. Un camastro asavenado de goznes y oropibes. Tinieblas grises de oportunismos lloran en las enumeraciones de tus pesares. No los compartes en ningún círculo de amistades, y las condesas ya no buscan chismorreos. Las corrientes de sonido envuelven tus pasos girando en las esquinas de la discoteca. ¿Te acuerdas? No permitías que los demás interrumpiesen tu movimiento narcisista.

Verse al revés

2010-12-13T18:29:00.004+01:00

Reventado corazón e inventado armazón

Reino con raíces de carencia y ausencia

Racismo indígena a las ganas de urgencias

Rayo de resistencia a las zonas sin sueño.

Verse al revés en morada de demoras

Volver a viajar sin moverse de casa

Vosotros con visitas y yo con vasitos

Vid de un vino de vuelta a la ciudad caída.

Ansia de sonido universal en verso libre

Ajo jinete en rejillas de comisarías

Agarremos la genialidad de una droga grasienta

Así descubrimos antaño las poesías.

Cuando el monedismo constituye una ciencia

Caminan la seducción y la filosofía alemana.

(Fuente de la imagen: Historia de Maderuelo)

Ensimismamiento nocturno.

2010-12-13T04:44:00.004+01:00

Aún no espero que nunca cambies ser pregunta por ser respuesta. Aún no espero que me comprendas cuando es de día, y en un silencio repentino intento parar el tiempo, y lanzo la razón pura a volar más allá de las cosas tangibles, ya el ruido concreto de la conversación trivial queda superado, porque por encima de la melodía surge agridulce la calle mojada que deja atrás el invierno, ya sé que no puedo pedirte que me des la mano y que se olviden las tonterías que digo...pero tampoco me explico cuando hablo de la noche, porque a veces ella ocurre dentro de mí, el día parece ser retirado como un decorado de papel, los niños pequeños duermen en blandas camas y las insidias que los educados ciudadanos alimentaban en sus corazones, parecen desaparecer bañadas en ron, es la noche de los amantes, de los primeros amantes, de los amantes desconocidos, de los amantes desnudos, de los amantes bíblicos, de los amantes enemigos, de todas las oleadas que se aman dentro de mí,las miríadas de rostros más bellos, y en cuya oscuridad tiene lugar el amor universal que mi sola alma en su interior contempla...

Nada es serio cuando se tienen diecisiete años.

2010-12-09T23:57:00.003+01:00

Veinte años sin mirar hacia atrás.

¿El corazón? ¿El viejo cómplice?

una faceta encerrada en el ojo del mundo.

Recuerdo cuando el navío de mi sueño llegó

al puerto de Alejandría

¿Cómo pude alguna vez olvidarlo?

entonces todo era

una belleza formulada en su sentido genuino

una rosa perfumada en su sentido prístino

Tambores de guerra.

2010-11-30T02:08:00.003+01:00

Las explosiones se extienden invisibles y mudas detrás de los cráneos vacios.
Las uvas maduras prenden de las parras. Cuidado con el hombre normal.
Sangre. La poesía ha muerto amigos. Cosas naturales que acontecen todos los días.
Su cadáver yace entre mis manos trémulo y pálido, y ningún duelo puede ser pedido a los ciegos que lo velan.
Oh hermana ¿Qué te ha pasado? ¿A dónde se han ido tus días de gloria?
Sólo tú puedes sentirla, sólo tú la escuchas cuando se queja, se ha vuelto tu tortura personal.
Las balas silban como caricias en secreto.
Ahora lo capto eres creyente, puedes creer en los cangrejos, en los sapos y las liebres. En tus ratos libres le das vida a una serie americana falsa y animada.
A menudo crees en las coca colas y en las virtudes paliativas de la prensa escrita.
Relámpagos inauditos están vedados a tus ojos folladores.
Agáchate están disparando otra vez...
Ahora lo comprendo no te queda munición. Te agradecería entonces que te agacharas guardaras un poco de silencio.

Caminatas que quedan para el martirio

2010-10-12T23:31:00.003+02:00

La superación de las artes es lo que queda por hacer;

Oh granjero de la insurrección, tu bastón azota el trasero

columpiando en la noche a los cow-boys de la macarena.

Ya la presión de gafas deformantes triunfa en la arena

y para tropezarnos con el éxito invocábamos un pudor bajo en textos

y la humildad del barrendero de amoríos y follajes.

No hay nada que recuperar de los fogones de la decadencia,

pero sí un cargamento de hachises y un barril de buena cerveza.

Sargentos de la genialidad, los corazones de guardia

sacudían alegremente las filmotecas de la pobreza.

¡Oh granujas de la felicidad! Vuestros paseos por el cielo

han dejado un rastro apestoso de soberbia y poesía.

Los favores de la variación esculpen instantes fugaces

en la reunión imposible de los granujas y las musas.

Colisiones

2010-09-16T21:08:00.005+02:00

Tal vez sería mejor que no pudieras verme.
Distancias que no entienden de kilómetros y luces que no entienden de colores. Pregúntame. Pregúntame por los desiertos y por las estaciones de los abrigos a deshora. Pregúntame cuánto se tarda en vagar desde mi esquina a tu azotea, vuelos bajos sin querer, como los disparos al aire, y arriba, más arriba de los edificios de nueve plantas, un cometa colisiona con una estrella fugaz.

Apaga este ardor, trae el agua de las doce, el río de las luces como las discotecas, las estrellas como copas, cubitos de hielo que se estrellan contra las paredes del vaso. Reflejados en el hielo, rojo, azul, amarillo, doscientos veinte vatios para que el corazón mastique la sangre y la escupa por el otro lado. Seguir el ritmo del flash, marcar la mueca en cada uno de los saltos: un brazo levantado, el pelo en la cara, saltos con sonrisas, sudor, dos por cuatro en los pies y los hombros levantando la bandera nocturna del etílico en la garganta.

¿Y qué más da?, si me vieras pensarías que estoy loco y estarías en lo cierto. Esta manía de estallar como la Osa Mayor, esta perversión de fugarme al Sol sólo por el calor, no guardar las distancias, sudar la camiseta, vivir el papel, ¿qué papel?, ¿a quién le puede importar? que allí arriba estallen todos los colores, que esas fotos no se pueden hacer, la historia de mi maquillaje, ¿a quién le puede importar? si es la noche entera o sólo un segundo, cielos que se cruzan de explosiones como si fueran soles, te regalo mi sonrisa entera y mis caderas sólo la mitad, mi carmín y mi colorete, mi sombra de ojos, mis pestañas, ven, que te las voy a regalar sin distancia de seguridad.

Y si me vieras pensarías que estoy loco, recorriendo las distancias que no son kilómetros en un tiempo récord, asaltando a los atracadores, ladrando a los perros y regalando joyas a mis amantes, aquí tienes una, no te creas que se me pasa, ya tienes unas cuantas, ya me pasaré a recogerlas, espero que las estés cuidando bien, ¿no?

Y no pienso dejarlo, la ropa prestada y el lápiz de labios, la corona y el matador detrás de la barrera, volver a empezar mientras quede un sólo átomo que pueda estallar, nos compartiremos todos los secretos y cuántas vidas podremos rellenar. No pienso dejarlo. No importará si por la mañana o por las esquinas de tu azotea. Si lo comprendí bien, así se operan los milagros, ¿no? Si pudieras verme pensarías que no dejo de estallar y cómo puede ser, enmedio del cielo por la noche, estrellas fugaces que colisionan, explotando colores que, abajo, la gente, baila.

Otra vez. El año dorado. El año dorado otra vez. Replicando el milagro como si fuera el mismo. Me atuso la chaqueta. Mañana será mejor todavía, ¿no te da vértigo?

La canción triste de Catilina

2010-09-10T01:04:00.003+02:00

Secreto, paciencia, influencia

la taza y el espejo de los navíos

África de mis raíces urbanas como veneno

en las venas de mis enemigos.

Mis amigos son también rebeldes ricos

en una fiesta de ferocidades y felicidades

vete tú, Fulvia, a avisar al cenizo

Cicerón que me condene y que me muera en mi sitio.

Los siglos cantan esta canción triste mía

cediendo al deseo de lo más oscuro

que el tiempo puede encerrar en su templo.

Poderes de la fina palabra se esquivan

entre las rendijas senadoras de las envidias

en la mayor conspiración de la historia.

Poemacabro

2010-09-02T01:58:00.003+02:00

Será una rosa tu sonrisa pelusa,

pequeña sirena que gritas,

y los párpados de cerámica

tendrán sombra, pañal y pino.

Oh pequeña sirena que gritas

un retiro de culebras de azufre

te bajará por las mejillas

como columnas de infantería.

Rastreo en la mañana un espejo

que haya grabado tu cara de cera

y un muerto que sale de tu cuerpo.

Un muerto suave como la mañana

de tu cuerpo limpiado y perfumado,

oh sirena tan pequeña de pena.

Poemarítimo

2010-09-01T23:10:00.004+02:00

Raya la saya la despedida del barco
del puerto en sollozos crónicos
y en pañuelos de agitar la despedida,
en cubierta de los días desencajados.

Mi brazo en torcer de proa
duerme la hamaca de los cristales,
el abrazo partido de las fotografías
de cinc de hierro y de ácido.

Soñaré que no has caído,
que fue un sueño beatífico
en tardes de invierno y azúcar,

entre el frío de las cortinas
sopla el puerto fúnebre de las ostras
y la sal respira en otra lengua.

Poemarisco

2010-08-27T03:02:00.003+02:00

Navajas en la brisa de un océano

ganando la batalla de la espuma

o banda de burbujas y de bruma

tañen mi voz que fue de almuédano.

Un dedo de recuerdos en privado

roza una vez la ausencia porque es suma

final de vinilos y de colmillos de puma

en bronce y en hollín terciopelado.

Los ojos como platos por un puño

rastrean el corazón sin rasguño

quejica en el cajón de la almeja.

El vino excelente se asemeja

a la flor de la mar en bandeja

y a un perfume que ya me deja.

Poemaravilla

2010-08-26T00:26:00.003+02:00

Vuelve el vaso tras la lluvia ecuatorial

macerando el zumo de las emociones;

se aprecia en la uva un sabor igual

cuando se prueba entera o en porciones.

Regularidad del roce y del aspecto general,

tinta o blanca o rosada, no hay divisiones;

esta gota que llega para ser superficial

acaba entrando en la isla de las ilusiones.

Si ayer el arte tuvo en el jazz su brandy propio

sin rima, sin espejo, con palomas, con opio,

hoy la bodega pega al poeta y paga al microscopio.

Pero en el desvío y la deriva, la situación y el vino

la revolución tiene programa, plácido y marino,

de manta y monte, de mora y rama, de lana y lino.

Poemagia

2010-08-25T00:56:00.003+02:00

Al hielo de la retina tiro el mar de ropa

alma mala de la lima. En la montaña

ríe su seducción o un efervescente amor:

lección metálica de la verdad trágica.

Oro tiene la flora de su metafísica de popa

reinado del arpegio de azúcar de caña

columpio no fichado de la primera condena

al reduccionismo de verse vestido de verbena.

Frena, finge, tapa, rompe, para, barrena,

el regreso de tu poema facilita las cosas,

el viaje hoy en día está pasado de moda.

Rock & roll to the soviets c'mon boy yeah

you know you can do it they're preciosas

palabras en su idioma cómo mucho cuesta?

Poemateria

2010-08-24T00:19:00.004+02:00

Jamás germinará la violeta
ni siquiera negada ya amanece
fabricando con gelatina de flecha
riberas derritiéndose en sales.

Le ruego al anís de la penumbra
un tobogán de replanteamientos
de forma tal que las dudas
dediquen su paseo a las tinieblas.

A efectos de erosión de rosas
los afectos de las estrellas
producen tendencias al deseo.

Considerando así la cuestión
solo cabe aceptar la revolución
y ponerse en la piel del otro.

Los ultimos de los pinos

2010-08-11T19:39:00.006+02:00

Cada día los cañones apuntan a la mediocridad:
Estrategia monedista contra los pesados del hastío.
Por la tarde el creciente cambio de los ánimos
Y cuando cae el sol como barones en la batalla
Hasta las moléculas de filosofía escondidas
A por los trópicos y los gigantes de las letras.

Dame nombres que los repetiré con ansias.
Los demás pueden quejarse, no me importa.
Las especialidades de la envidia son efímeras.

El canon cinéfilo monedista

2010-08-03T19:00:00.002+02:00

tercer hombre / metropolis / casablanca / ascensor para el cadalso /broken flowers

Con la mirada puesta en los más grandes
los poetas dejan huella de una historia de su arte y su desastre
los poetas monedistas críticos de cine y de literatura
son dos son tres, para el tercer hombre
son dos son todos en la metrópolis
son un viaje a casablanca
suben en ascensor para el cadalso
su hijo común será poeta con flores rotas en los versos.

A una mujer demasiado bella.

2010-07-05T00:35:00.001+02:00

Esta mujer es demasiado bella
como una tierra inhóspita
como un mar hostil
como un cielo en llamas.
Y es injusto que no se puede amar
a lo que mayor deseo
de amor provoca
tan solo se puede
cruzar el Helesponto
y ser hecho prisionero
rendirse
ante la voluptuosidad
entre los senos de Persia
tan solo sucumbir
entre sus caderas
sin ninguna
esperanza de evitar el enemigo
guardando el recuerdo de Alejandro
que dentro de nosotros queda
como una ciudad ardiendo tras su marcha.

El desaparecido.

2010-06-26T17:54:00.003+02:00

La mujer hermosa me ignoró como si estuviera desaparecido
pero puedo decirles algo
yo le di dos besos
uno en cada mejilla
ella sonrió
la duda sonrojó sus senos
un aire sospechoso le hizo bajar los ojos
porque un día volveré como una alucinación
que estuviera
teniendo acaso por la bebida
mientras el fuego seguirá ardiendo
como siempre,
cuando la luz esté herida
por la lluvia
que de la carne animal
brote
en el manantial de la sucia
agua
que ella misma
entre la hierba sedienta de su cuerpo,
a la tierra negra entregue.

Poema de los tiempos y las trampas

2010-06-22T00:41:00.003+02:00

Mi España finge espejos en los juegos de pirañas
y un respiro vago de vino que recuerda mi apretura.
Un mar de envidias ganan las costas de mi patria
que en nuestra democracia la herencia es dictadura.

Si quedan aún rivales en el arte de la rima
que se vistan un ropaje que parezca de maldito
que yo reto al poeta a que compare la neblina
con una mancha de sangre y se someta al plebiscito.

No hay futuro que contenga el dolor de nuestro tiempo
ya lo dijo Breton: "Prohibido prohibir", y se han pasado
permitiendo que la abyección dé lecciones de soberbia.

La neblina es como el reino de los cielos en la tierra
que fuera del ruido del comercio crea castigos extraños
del arte tramposo cuya gloria narra la guerra civil.

Amor Punky

2010-06-21T17:50:00.004+02:00

Confieso que he amado a la chica que había debajo de aquella
melena teñida, vestida de colores chillones
y con pantalones de pitillo
y que el aburrimiento nos llevó en tardes de verano
a viajar largas distancias para unir nuestros cuerpos sin boleto de vuelta
amor desesperado entre obreros
chica de fábrica
con rodillas grandres
y vestidos manchados de cola-cola
el aburrimiento nos hizo tomar conciencia
de la necesidad del amor
aunque era una chica desengañada
a la que un beso no impresiona
y no necesitaba llevar cresta o portar alfileres
para dudar del futuro
a menudo tuvimos que librarnos del deseo de morir
entre caricias cargadas de fuego
y despedidas en mitad de la calle
casi niños aún dirigiendo nuestras vidas
cuando el presente nos hizo amar nuestra suerte
aunque estaba desde siempre destinada al fracaso.

La única hermana de la caridad.

2010-06-20T22:19:00.012+02:00

Todos los que sufren
todos los que lloran
todos los nobles del mundo, desamparados de cualquier salvación
llaman cada noche a mi puerta,
a veces me quedo mirando fijamente a uno cualquiera
la mujer fácil que merodea triste
buscando un rato de placer
el borracho, algo transtornado
que no soporta la resaca
un padre de familia ya jubilado
con casi toda su vida pasada
dedicado a ver como crecen sus hijas
o esa otra madre soltera
que está cobrando el paro
y los comprendo y sus penas se vuelvan concretas,
todas sus preocupaciones,
todos sus problemas,
todas sus heridas
no son nada frente
a la insignificancia de sus vidas
frente al absurdo necesario para salvarlos
frente a la ausencia de un proyecto divino exclusivo para ellos
muerte, muerte, unica madre de los hombres
Sufrimos tanto los pobres,
me dicen,
los desheredados,
los afligidos, los desgraciados del mundo
no tenemos ambiciones,
ni pedimos grandes cambios
y sin embargo no compredemos lo que muerte para nosotros significa.

Ausencias.

2010-06-20T20:33:00.003+02:00

Alguien en un tiempo remoto, debió plantar frente a tu casa
para que te bendigan cuando pases
un bosque de cerezos imaginarios que hoy están en flor.
No se me ocurre otra manera
para explicar la caricia que engendra
la levedad de tu alma en el recuerdo.
Como una lluvia fina
la suavidad de sus flores se confunde, tenue, con la nieve.
Bajando por el monte ya nada es como antes.
Sin embargo algo permanece siguiendo las estaciones.
Alguien en un tiempo remoto, debió plantar frente a tu casa
para que te bendigan cuando pases
un bosque de cerezos imaginarios que hoy están en flor.

Incidente en el paraíso

2010-06-20T19:13:00.002+02:00

Oh amor dejemos que entre los dos desparezca el bien y el mal
que nuestro mundo sea nuevo
con sus propias leyes
y una nueva moral
tú serás la nueva Eva
y yo seré el nuevo Adán
no habrá manzana
ni habrá serpiente
tan sólo nuestros jovenes cuerpos
como bellos tesoros
que ninguna vergüenza
pueda sonrojar
tu cuerpo entre mi cuerpo
tu mente entre mi mente
la vida será entonces otra
la vida será entonces sagrada
a pesar de que nada sea divino
y seamos tan sólo dos seres que se aman
rodeados por doquier de un mundo inmoral.

La gran ola.

2010-06-18T17:33:00.001+02:00

Hubo un tiempo, no voy a negarlo que yo caía muy bien, y que invitaba a las chicas a raras bebidas que nadie conocía, tenía dinero, era gracioso y la gente me seguía.
Una inspiración me había llevado a la cresta de la ola
y yo aspiraba a escribir el poema más hermoso
y yo aspiraba a amar a la mujer más bella
y yo aspiraba a viajar al país más exótico
y yo aspiraba a ser el escritor más famoso
pero nada de eso se hizo realidad
y ahora la inspiración se ha ido
y nado para no ahogarme
en el agua de la gran ola.

La lluvia verde.

2010-06-16T22:19:00.005+02:00

La razón, ¿Qué otra cosa podía ser si no? Aquella linda mujer odiaba dar la razón quizá precisamente porque a menudo carecía de ella, por supuesto era un contraste muy divertido el que hacia aquella mente tan recta en aquel cuerpo tan curvado...
pero...
lo curioso era que hubo un tiempo en el que creía en Dios, así que sin el menor ánimo de triunfar me propuse a mí mismo el estúpido plan de llevarla de vuelta al camino de la fe, a través de la razón, incluso más aún, que albergara por un momento la hipótesis de robarle a alguien sus creencias naturales a través de razón, incluso más aún de una vasta confabulación para mantener los intereses terrenales de unos pocos en el teatro capitalista o lo que quiera que fuese...
El cuerpo, su bello cuerpo, que desde tiempo inmemorial había querido instaurar su reinado en la tierra, el imperio de la materia, del consumo, el sistema capitalista, la escisión del espíritu y el reino de los tiranos...
¿Qué os parece? ¿No es increíble?
El espíritu abandonado, una vez conseguida la forma de asegurar el alimento del cuerpo a través de la razón, vivir dejada la vida en manos de los músculos y de los huesos, mientras el alma se muere fuera de pura desnutrición...
La naturaleza muerta insensible al reino del espíritu, a la sensación de participar de toda la naturaleza desnuda.
Y efectivamente cuando ella venía de vuelta a mi casa, un viento suave movía los copas de los árboles, casi dándome la razón, un viento que hacía caer tantas hojas que ella se sentía bajo una lluvia verde.

La Casa de la Moneda.

2010-06-13T12:32:00.003+02:00

Primero teníamos un aula de la universidad
por aquel tiempo la poesía había llegado
a la superficie y tuve que buscar un sitio
donde recitarla, luego nos veíamos allí
solía ser los viernes a las cinco de la tarde,
un grupo de locos exaltados por la belleza
que no tenía ningún lugar a donde ir
esperando la vida o esperando la muerte,
cada uno leía lo que había escrito esa semana,
un poco de vino y algunas mujeres guapas, eso era todo.
Ayer paseando observé que habían derribado
la taberna de la Casa de la Moneda
y ahora había un muro feo
donde hacíamos las reuniones poéticas
y me dí cuenta de que nadie sabía
cúanto lo añorábamos
y de que ahora ya no ocurría nada parececido.

She comes from you don´t know

2010-06-11T12:06:00.002+02:00

Las armas evolucionaron mucho más rápidamente
que cualquier otra cosa
es un hecho ineluctable
recuerda los hoplitas
y los pistoleros del oeste
cuando no había ni siquiera una aspirina
pero la poesía es eterna
esta noche azul vendrá
en las cacatúas que llueven a mares
desde las ramas de los árboles
en el vuelo de las palomas
en los soldados
en las dulces señoritas en el baile
en los susurros
en los desolados techos de los almacenes
en los gorriones
en la oscuridad de las máquinas de escribir
en las tristes playas de las islas afortunadas
en las palmeras
en los pantalones negros
en los sombreros que llegan tarde
en el amigo que estás esperando.

La niña se desnuda frente al espejo.

2010-06-10T05:49:00.007+02:00

No quiero irme de este mundo
sin haberte conocido de verdad.
Por eso quítate esta noche
todo lo demás,
aunque sólo sea una vez
el mundo entero te sobra
en este momento serio
todos los ruidos se han callado
déjame enseñarte lo bonita que eres
poco a poco, quítate la vergüenza y el pudor
las dudas, la prudencia y el agrado
abandonada si es necesario
la certeza de que el mundo seguirá mañana
pero sobretodo olvida la nieve
y quítate esa camisa roja de cinco botones
tú, sola y bella
que así quiero verte.

El lenguaje universal.

2010-06-09T10:25:00.000+02:00

Llevábamos varios días subiendo aquella enorme escalera hacia el cielo y ni una sola vez nos habíamos atrevido a detenernos y otear desde la fina barandilla de marfil.
Sin embargo en el horizonte innumerables maravillas de luz y de color parecían acompañar nuestra dicha y quizá era así como la propia naturaleza mostraba su júbilo por nuestro encuentro.
Supongo que tenemos un secreto cómplice -dijo el capitán- -no lo sé- respondió la sirena, el caso es que huimos juntos de nosotros mismos y sin embargo a nuestro alrededor baila todo junto lo grande con lo pequeño, lo azul con lo rojo, lo sublime con lo abyecto, lo tierno codeándose con lo duro, lo amargo, con lo intenso...
-¿Qué significará esto? Dijo de repente una voz que hablaba en un lenguaje desconocido y cuyo mensaje sin embargo había sido recibido en todas partes...
Supongo que huimos de nosotros mismos pero el mensaje viene de algún lugar -respondió el viejo capitán- ¿De dónde? ¿De dónde? -preguntó la sirena-
Y ambos miraron en la misma dirección y comprendieron al unísono que era Dios quien estaba allí.

Filandia.

2010-06-09T09:12:00.000+02:00

Oh Filandia, gélido país al que nunca iré
es tan raro como la luna
me pareces como el cielo
un lugar mítico
de donde vienen los teléfonos móviles
te amo porque representas para mí
lo contrario a la rutina
cada día pienso en ti
cuando conduzco el coche hacia el trabajo
¿Qué estará pasando en Filandia?
¿Estarán cayendo diamantes del cielo?
No es como Francia
Ni como como EE UU
es mucho mejor
porque apenas queda espacio
con tanta nieve
Oh Filandia, gélido país al que nunca iré
debe ser fácil encontrar aparcamiento
un lugar mítico
al menos en sueños, con sus tesoros, las flores árticas (ellas no existen)

El orgullo de la tierra.

2010-06-09T06:43:00.003+02:00

El pájaro, como la flor, también me enseñaba su mundo, por el cielo rojo del crepúsculo, sus evoluciones se tornaban ágiles sin ningún motivo y era muy bonito.
Pero la mirada, aquella que tenía la dulce flexibilidad de una mujer, se detuvo tendida a lo largo del campo baldío:
_¿Cómo allí, entre la áspera tierra árida, había crecido una flor como esa?
El pájaro tenía la sensación de estar en el cielo pero estaba en la tierra, y la señalaba quedándose quieto frente a ella y quedándose serio, como si estuviese preguntándose cómo allí donde nunca crecía nada podía haber crecido una rosa como esa...
A su alrededor todo era desierto o como mucho cactus de afiladas espinas, de nuevo, el pájaro que había volado muchas millas a lo largo de corta vida se quedaba serio mirándola...
Entonces el pájaro comprendió la fuerza de la rosa, porque había ocurrido desde dentro, ocurría desde dentro cada día, “escuchando desde la semilla era recibida a veces la lluvia” , porque ella sentía la naturaleza profunda de su lado y aunque allí nunca crecía nada, con aquella flor se ha mostrado el orgullo ante la mirada seria de toda la tierra....

Como la rama verde que te llama.

2010-06-08T08:13:00.001+02:00

La humanidad es bosque, bosque de árboles que sienten el verde calor de sus hojas de rostros y miradas fugaces, la humanidad es bosque de amor, de llamadas y caricias, de aromas en el fresco oleaje de la tarde...
como una campiña inmensa, los corazones que lo sienten se mueven juntos entre lo visible y lo invisible igual que el viento entre las ramas...
te siento, oigo tu presencia, en este escenario tan bonito, tus cabellos suenan llenos de color y tus ojos dicen cosas que son verdad...
eres leal, no hay barreras para sentirte donde quiera que estés, ni suficiente espacio para alejarte de mí, te pregunto como una mañana, como una noche, como una hora cumplida en la que todo se revela, pero eso no basta para ti...
Para encontrarte es necesario que mi corazón te busque, que mi alma te sienta...
sin embargo, yo me he quedado en el misterio por el cual te encuentro, te distingo, te nombro, quizá debe ser así, debo conformarme con saber que estas ahí, que el mundo te contiene, en alguna parte, ahí fuera, que el sol te ama...
no quiero interrumpir la luz que viene de ti, me deslumbra, es una luz cegadora, así es como te quiero ya, como un sueño raro e intacto, aunque entre todas las ramas de este bosque halla un árbol que está vivo...
te has ido, y ha llegado el silencio, el silencio de tu ausencia, el ruido de tu límite...
es el bosque que se recoge sin ti, ha llegado la hora del odio, la hora de amarte...
me pregunto si puedes sentirme desde allí, donde estés, si tus ramas se mueven cuando respiro, si tu piel se estremece cuando te pienso...
porque tu franqueza me gusta, porque tu tranquilidad me consuela, pero tu vida es tan distinta..
Dios lo sabe, tal vez ya no me sientes... pero debo de dejar que todo el universo lo presencie, la humanidad es un bosque, y tú la rosa que ha crecido en la rama verde que te llama...

Agradecimientos.

2010-06-08T04:57:00.003+02:00

Gracias a el sueño
por entregarnos cada noche a la verdad más inconfesable
como una aventura inofensiva
además de invitarnos a ese territorio mágico y desconocido
donde pululan todos aquellos secretos que la estrecha realidad
considera intolerables
o algo peor
pero que son sinceros
y que tienen mucho valor
porque nos hacen humanos.
Gracias a el sueño
por sostener todos y cada uno de los palacios que la realidad nos priva
con sus velámenes de oropel y sus guirnaldas de caramelo.
Gracias a el sueño
por guiarnos en la oscuridad de la noche hacia tierra firme
llevando por única brújula la más profunda anarquía.

La patria abandonada.

2010-06-08T02:58:00.003+02:00

Creo recordar de forma borrosa
que la juventud era una tierra con rostro de mujer
a la orilla del mar
una tierra rubia como el trigo
de ojos verdes como la hierba
una tierra que busqué por todas partes
por la que pregunté a todos
y nadie sabía donde estaba
La juventud era más sencilla cuando
fingimos encontrarnos
como antiguos conocidos
a la orilla del mar
La juventud estaba conmigo
delante de mí
y me decía cosas
que olían a tierra
y era una tierra rubicunda
fértil, justo como yo la había soñado
una tierra que se fue
de repente, cuando me dijiste adiós.

Punkibang

2010-06-07T23:46:00.003+02:00

Tío tío tío esto es la hostia tío
el punkibang: el pum del fanticán
te pique un pim, borrao del rock de zinc
el punkibang del megaplan en el bar

qué sí tío, que mole un flipe cojío
el punkibang retrato del metal
así que te vendo el piso del chato
al precio de sabezarra en pen-drive

vámonos a la juerga, que me veo en un plís
pringao de chute de huevo a la sal
¡tío tío tío, que sí, Levi's monster!
efecto del ricino en el bocal

yo te cojo al charlie y me lo moco
agit-peep decibelum pax-ara jopepe
tas pasao tío que remoco en la cura
cariño a robar par de huevos con peppers

Oda a la estatua de la Libertad.

2010-06-07T05:18:00.011+02:00

Oh libertad
ven a visitarme a mi barco
mi barco tiene el suelo de madera
y en él dispongo de una pequeña cocina
y un cuarto de baño
hay un pasillo y un dormitorio
con una gran cama
ya sabes como me siento
ya sabes lo que ha pasado
que he perdido la fe
y espero que no sea tarde
cuando lleguemos a puerto
te guardaré en un armario
cruzaremos el puente de Brooklyn
con Woody y Jarmush
comeremos hamburguesas en Mcdonald´s
y emprenderemos enormes cruzadas
John Wayne cabalga de nuevo
Bob Dylan toca la armónica
Kubrick ,
Capote, Lou Reed, Patti Smith
Jack Keruac está en camino
Walt Whitman
con su sombrero en el porche
Bukowski le está dando duro
a la botella,
Hemingway se apunta otro daiquiri
Satchmo toca la trompeta en Harlem
en esta noche estrellada de Ruido y Furia, pero todo es un secreto
que sucede cuando levamos anclas
cuando mi barco surca las olas sin un intenso dolor
más bien lamentándose de tanta bondad desperdiciada
Oh libertad
ven a visitarme a mi barco
mi barco tiene estanterías llenas de libros
una pantalla de cine y un viejo toca discos
te encontrarás bien
como en tu propia casa
pero si no puedes venir
da igual
cada noche
cruzo enormes océanos pensando en ti.

Canción triste del primer enamorado.

2010-06-05T17:31:00.005+02:00

Vamos mi bella hermana
gateemos juntos hasta el sitio maldito
a ese lugar oscuro donde brillan las luciérnagas
hasta que un abrupto final
ponga fin a nuestros encuentros.
Papa y mama no saben como
te quiero,
tú y yo nacimos el mismo día
cada uno en un país diferente
papa y mama no saben nada de
nuestro lazo fraternal
que el azar hizo necesario
sólo iremos a veces
si eso es lo que quieres
prometo amarte moderamente
pondré límites
al horizonte
y encerraré la niebla
si fuera preciso
me doy cuenta que la eternidad
es un tren que nunca vuelve
y hay tomar ligero
de equipaje
me doy cuenta que la eternidad
es una ventana ciega
en el palacio de una reina
Vamos mi bella hermana
gateemos juntos hasta el sitio maldito.

El blues de la Alameda.

2010-06-04T18:18:00.003+02:00

Ven un rato a mi cama
ya sé que estás desnuda
entrégate sin condiciones
a la violenta pasión
tanto tiempo guardada
entre secretos oscuros que te pertenecen
cierra los ojos
a las promesas de fugaz dicha infinita,
aunque mañana te vayas
no dejes pasar
la ardiente fiebre a ti debida
ni opongas resistencia a la enorme fuerza
que arrastra a los amantes desesperados
a los placeres más intensos,
no dudes más,
no rehúses la fruta fresca
que se humedece
en tus entrañas
a la llamada
del sexo,
que se reúne y confabula
en torno a cada una
de tus zonas erógenas
que se erizan y se estremecen
como la lluvia
que te acaricia y te subyuga
a lo largo de toda tu piel
más allá de la razón
y dejemos
las horas pasar
mientras brota el sudor
y fluye el agua
con la misma fuerza que arrastra
el mar a los jóvenes poetas
como pequeños bajeles
entre la lírica de todos los tiempos.

Viaje por la llanura de una muchacha.

2010-06-04T16:19:00.009+02:00

Prometo dejar atrás todas las luchas inmemoriales, las derrotas, las victorias, los afectos, el barro,las enfermedades tropicales, las planicies, los valles, los desiertos, las dulces y amargas frutas, las enormes contiendas que suelen alimentar entre ellos los hombres, los pueblos, las épocas.
(Mientras, en silencio, alguien va paseando sobre la tierra pura, limpia, bajo el cielo azul donde crece la hierba fresca)
Prometo olvidar los reveses, la injusticia, las cuentas bancarias, el largo inventario de todas las preocupaciones cotidianas, los intereses, la subjetividad, el sufrimiento, el llanto, el rechinar de dientes, la venganza, la moral, la ley, el infierno, la muerte.
(Mientras, en silencio, alguien va paseando sobre la tierra pura, limpia, bajo el cielo azul donde crece la hierba fresca)
En una palabra quitar el mal de la frente, como un hombre que pinta un milagro
para mirar los ojos profundos de una adolescente.

La línea del horizonte.

2010-06-03T18:15:00.003+02:00

Dicen que la mujer es la mitad del cielo
y el hombre la otra mitad
y ahora que se ha roto el paraíso
y ha llegado la hora de la tormenta
yo no te culpo porque a veces también me canso de mí mismo,
y eso no quita que tú sigas siendo igual de bella
y que yo pueda recordarte
viajando siempre
como el rumor del mar en la línea del horizonte
en esa vieja película de Orson Wells
en la que
los furtivos amantes
están siempre a la espera de escapar juntos
mientras se aman
mientras se conocen
mientras se van dando cuenta
de no se aman lo suficiente
para escapar de verdad
juntos
hacia la línea que siempre está lejos
hacia la línea donde rumor del mar
está siempre cerca
cada vez que sale el sol
y están a punto de llegar
hacia donde miran las mujeres bellas.

El extravio del ocio.

2010-06-01T18:57:00.002+02:00

¿Quién fue el astuto capataz
que nos privó de la cervecita con caracoles
que todos los años teníamos por costumbre tomar?
¿Sobre qué norma cerraron todos los cines y
y dejaron desiertas las librerías que tanto frecuentábamos?
¿Qué pasó con todas aquellas canciones que animaban
todos y cada uno de los momentos de nuestras vidas?
¿Y los viajes... aquellos países exóticos que solíamos
visitar, acaso ya no siguen estando todavía en alguna parte?
¿Quién se ha llevado la Alameda?
¿Y las largas juergas hasta el amanecer ?
¿Quién se ha llevado tantas caricias y tantos besos....
y los placeres más ocultos, que en la intimidad de la noche, nos entrega el amor?

2084.

2010-06-01T02:23:00.001+02:00

Desde cualquier esquina del mundo
el personaje, el señor Winston Smith
subió a la red su último momento
casi en tiempo real
todos los espectadores
pudieron comprender
que una parte de sus vidas
desparecía para siempre
y suspiraron al unísono
dándole su último adiós.

Ventanas tristes y cárceles abiertas.

2010-05-31T21:09:00.001+02:00

Lo malo de trabajar
es que hoy no quiero verte
entre las ventanas de windows
querida desconocida de internet
que pasará absurdamente
sumida en una analgésica rutina
dentro de los márgenes de la razón
sin ninguna joya del subsuelo
a menos que vuelva la mirada
hacia esa melena despeinada,
hacia esos desapasionados ojos azules,
hacia la belleza de los versos que cantas
que son la poesía que yo llevo presa
- alguien debió dejarte la celda
abierta-
porque me duele pensar que tu cielo azul
no puede ser compañero hoy
de la bola y cadena que arrastro en este día
que hasta mis sueños parecen estar entre rejas.

Para Eva en su cumpleaños

2010-05-31T10:00:00.003+02:00

La luz se estrena longeva:
cómo no, si es eterno el amaño
y si el día no tiene aledaño
la beldad siempre se renueva.

La ilusión escapa a la prueba
del imperio de un sueño sin daño;
la flor es verdad y es bolaño
la bola de verde vida nueva.

Se la lanzo y me enlazo a los extraños
movimientos de la voz de arrecife
dó se encalla la proa de mi esquife:

La evasión de la visión de ojos castaños
se va de Eva y a Eva vuelve, matarife
de los años atrás para su cumpleaños.

La muerte de Poe (caricatura de una lucha desigual.)

2010-05-29T15:36:00.006+02:00

Eran un día normal en Baltimore,
pero había elecciones
Poe esperaba en una larga fila
todo comenzó desordenadamente
mucha bebida y hachís,
a cambio de votar a un político local
luego fueron a casa de Smith
y tuvo una terrible batalla con la muerte
_Oye no me gustaría morirme en tu casa tío....
era una embriagez tan profunda que apenas podía
pensar, no había ningún tunel ni nada sino una
persistente huida hacia la incosciencia total
hacia un sueño sospechosamente fuerte
Smith , aunque estaba algo asustado le iba diciendo todo lo que le iba a pasar, con la mayor
naturalidad, se ve que no era la primera vez que
aquello ocurría en la ciudad.
Tenía convulsiones y estaba perdiendo el conocimiento
_Oye no me gustaría morirme en tu casa tío...
(Smith no llamaba a un médico por el escándalo)
era sorprendente que estos momentos no pensará
en nada en especial, todas las chicas hermosas
se le habían olvidado
entonces volvía la muerte con su persistente
llamada, en realidad la muerte no es nada del otro mundo
-pensó- mientras un vómito caliente caía manchando el sofá preferido
(Smith tenía una tienda de sofás artesanales que él mismo hacía)
luego lo llevó a un callejón oscuro,lo dejó allí,
y dos días después murió en la cama de un hospital por causas desconocidas.

EL HIJO DEL SOL.

2010-05-27T21:41:00.016+02:00

Cuántas veces he visto en sueños los bosques de las Árdenas
que te vieron crecer,
llenos de nubes hermosas y francesas
más allá de los ríos alemanes,
detrás de los inmensamente felices vientos belgas,
entre el canto de las leñadoras...
cuántas veces he escuchado tus gritos de alegría
entre los sombríos silencios de los hombres
cuántas veces he sentido tu mirada profunda y azul
dotada de la libertad más sagrada
quizá por eso seas como un espíritu embargado por la metempsicosis
elevándose por encima de cada uno de los promontorios grises
donde sucumben los sueños de los que sueñan
mientras áun continúas adivinando bajo este mismo sol
con la misma sarcátisca sonrisa la amargura de la belleza
con el tiempo que ha pasado sin que tu voz imposible
halla dejado de ser más salvaje y mística
como una extraña excepción, que asusta al nigromante
y de la que sólo puede sospechar vagamente su enorme intensidad
porque tú descubristes las leyes matemáticas a las que obedece el sueño,
mientras el mundo se ha hecho más viejo y más feo
aunque todavía puede hollarse el trigo rubio
entre la hierba verde
y hallar hombres como hermanos en playas azules
tal como dijistes ¡Oh joven eterno!
cuando lanzastes tus versos sobre el futuro
siendo tu gran sueño, nuestro presente
sobre el divino pecho de la humanidad.

Un mundo sin importancia.

2010-05-26T13:32:00.015+02:00

Se busca para pasar una larga temporada un lugar donde nunca se pregunte por la procedencia del dinero, donde la mala reputación sea irrelevante e inclusive se valore la falta de impedimentos éticos para ser un miserable.
Las astronómicas sumas estarán por encima de cualquier ordenamiento jurídico y los que las manejan serán idolatrados.
Allí, las denuncias si las hay, se irán archivando en riguroso orden de opulencia y la admiración aumentará con determinados de los innumerables procedimientos judiciales.
Se busca un lugar donde la guerra sea un lucrativo negocio, y cada acción vaya encaminada a cifrar un precio porque todo lo demás será calificado de irrisorio.
La corrupción alcanzará las más altas esferas.
Los vínculos de las materias primas y el control de los mercados serán necesarios.
A MENUDO UNA CRISIS MULTIPLICARÁ EXPONENCIALMENTE LOS BENEFICIOS DE LOS ESPECULADORES.
Esta situación sera sostenida por muchas personas, incluso niños explotados que perderán su original condición de algo sagrado.
Todo estó ha de suceder con un ritmo frenético sin tiempo para respirar, con enormes ganas de gritar.
Por último ese lugar en cuestión tiene que tener disponibles grandes cantidades de
coches, playas, restaurantes y bellas mujeres con pocos escrúpulos para compartir fugazmente las inauditas cotas a las que, después de encontrar esta tierra nunca prometida, ha de llegar el lujo y la embriagez.

La misa de los mendigos

2010-05-26T10:25:00.000+02:00

Tengo un alambre en el cielo
por donde subo a buscar caramelos
Y cuando el hambre me da calambres
me abro las tripas al vuelo

Mi cuerpo parece un estambre
podrido de tantos anhelos
y si me fuerzo a tener gemelos
serán dos cojones de terciopelo

Trabajo con celo en miserias
buscando la flora de mi hora
y el hueco que llevo dentro
me viste por fuera de duelo

GOLONDRINAS MUERTAS.

2010-05-26T00:47:00.003+02:00

Aún no habían venido los lobos con sus aullidos
ni las criaturas abigarradas que tanto temen los niños.
Los espantapájaros con horribles muecas podrían aparecer en cualquier momento
y la angustia de sus miradas se podía sentir en las esquinas.
Aún no habían venido los coches fúnebres con su alto sentido de la solemnidad,
y su parroquia de seres queridos henchidos por el llanto.
Aún no había llegado el tiempo del suicidio, con su incompresible momento de valor
frente al constante sentimiento de lasitud de los cipreses.
Golondrinas muertas rodeaban los palacios que un día deseamos visitar en lejanas tardes de sueño a la orilla del otoño.
El mar seguía allí, imperturbable en el horizonte del plata, pero sus marineros llevaban brazaletes negros.
Ya no sabía si esta pesadilla era real o fruto de mi imaginación atormentada,
pero una cosa era cierta
Tú me habías abandonado y las malditas golondrinas seguro que no volverían....

CESAR LLORÓ AL VER LA CABEZA DE POMPEYO (POEMA A LA BODA DE UN AMIGO)

2010-05-25T06:26:00.002+02:00

El hombre y la mujer,
cuando todos los invitados vuelvan a sus casas
y las tartas queden olvidadas sobre las mesas
cuando callen los aplausos y se olviden los regalos
se quedarán solos
una emoción sincera y profunda se subirá a los quicios de las puertas
un hombre y una mujer,
y el instante siguiente
parece durar para siempre
mientras se miran,
mientras se tocan,
mientras se sienten,
y después vendrá con gran entusiasmo el rumor que sigue
a la noche como una niebla secreta,
al alba que permanecerá sin ser expresada en su multitud de estrellas silenciosas
al misterio del viento entre la hierba
los formidables caballos dejarán las sendas abiertas
un triángulo equilatero desafiará a la rabia de las abejas
recordándo que Cesar lloró al ver la cabeza de Pompeyo
mientras todo gira alrededor de un hombre y una mujer,
y el instante siguiente
parece durar para siempre
mientras se miran,
mientras se tocan,
mientras se sienten,
cuando el rayo de luz se rinda al horizonte
porque el mar como una espuma de champán se asomará
a la orilla de sus ojos
y nunca les impedirá caminar juntos sobre la arena
para escribir la forma sagrada de sus nombres.

Poema que era tan frágil que se me cayó y se rompió. Yo sólo pegué los trozos como pude y salió ésto

2010-05-25T01:05:00.006+02:00

báilame fantasmas dije en pasos suaves
en miedo como si fuera báilame
con los dedos dibujados en espalda
la triste nana del frío en el suelo

después de ayer báilame dije
como danzan las flores secas dije
en astillas si pincharan ay si pincharan
de nardos y violetas En la ventana

cuánto frío se estanca en el costado
si me bailas báilame dije cuánto frío
un mástil en el pecho y de tarde en tarde
en mantas sin calor verdes y azules

seré de cristal y serás serás de arena.
llegará el frío y si me bailas báilame
entre cortinas de invierno y plata
el piececito quebrado de las doce

báilame en cirios canciones que esperan
solemnes en el hueco de la estación dije
si yo pudiera en clavos y aire báilame
el brillo triste en otoño y en invierno

silencio dije báilame los pies así y así
las flores en marchitando en el jarrón
y viento que se escapa viene el tren báilame
mi sol desde el cristal en diciembre

La mujer prohibida.

2010-05-24T02:57:00.006+02:00

Olvidemos que éramos soldados de una antigua contienda
con verdes uniformes llenos de barro
fumando chesterfields,
con gestos vehementes
como unos sucios animales de la noche sin refugio, ni cuartel
déjemos atrás las duras selvas y los áridos desiertos
las largas noches sin dormir,
los cinco continentes.
Olvidemos que éramos soldados dispuestos a entrar en combate
con afiladas cuchillas,
con largas ametralladoras,
y gestos hoscos
como unos sucios animales de la noche sin refugio, ni cuartel
déjemos atrás las duras selvas y los áridos desiertos
las largas noches sin dormir,
los cinco contienentes.
Olvidemos que cada día el horror nos acompaña de la mano
y la violación está a la vuelta de la esquina
Olvidemos que somos la triste tropa y que nunca podremos
tener a esa mujer
A pesar de que cuando venga ella, traerá un traje tan elegante
como un sueño
y nos librará con
una simple mirada
de los sufrimientos que
tanto tiempo cargan nuestras frentes.

Poema de Ojos Negros: Cien años de sexualidad

2010-05-21T11:06:00.001+02:00

La extraña miscelánea que cambia en tus ojos
es mucho más difícil de recordar
que cualquier otra cosa
...no hay medios
contra el olvido
que parte como las aves de mayo
o el agua tibia que baja del monte
llevándose para siempre
lo que guardas en ellos.
Por eso apenas cuando salgo
en los primeros días del verano
soy como un beso constante
que va dirigido hacia cada bonita muchacha
que pasea totalmente ajena
como una piedra en mi estómago
que fuera arañada por las fieras
en el fondo de un silencioso lago azul.
Mucho más sexo, mucho más sexo después creo
que tal vez sólo pueda consolarme
con la caricia interior de mi propio corazón
que se ensancha en estos días aciagos
sin ningún pacto
ni ninguna errática situación
frente a una mujer desnuda
porque es el presente quien enseña a olvidar.

Historia de la velocidad en cámara lenta

2010-05-20T00:06:00.002+02:00

No me digas que no te codeaste con los mejores escritores, los inventores de la novela de mercado, los relojeros de la asfixia y la codicia

Máquina cien, máquina mil, más madera, más alcohol

Importante es navegar en la selva oscura del deseo, mi corazón tan grano de cielo

Jamás a aurora te visitó con la munición de la estrella cinematográfica

La novela gráfica

La ilusión porteña

Jarrón de reinas para el rey de España

Hasta las entrañas...

Cuando Flora pone el reloj en hora

2010-05-19T22:19:00.003+02:00

Cuando Flora pone el reloj en hora y fuera empieza a llover, a su casa van los perros, a oler.
Todos lo saben. Los pasillos se visten de invitados y a pesar de que la calefacción funciona, nadie se sienta. Suena el microondas. El siguiente plato está servido. Nos sentamos y empezamos a comer, y a pesar de que la calefacción gotea, nos quedamos al calor del maletín. Lucy, de gala, empieza a bailar un vals. Mientras, en el otro lado del pasillo, otro hace el teatro de los gestos. Algo importante, parece. Y en el servicio se combinan Marco y Andreas. Bolsillos que se arrugan, compartiendo los colores graciosos de los homenajes.
Entonces Flora pone el reloj en hora y fuera empieza a llover. A su puerta van los perros, a ver, si las sobras so suficientes para echar el día y dentro, el charlestón del microondas y el bastón de Rolf, el elegante Rolf, usa la servilleta de manera prodigiosa, nunca se aleja de la calefacción excepto en los postres, mientras tanto, en la cocina, Tessa pone la mesa y por la ventana se oye "guau, guau", asoman nubes, Marie marca los pasos de un baile que se ha inventado, el pasillo es lo mejor.
Entonces Flora pone el reloj en hora. Fuera, empieza a llover y entre los perros que fueron a oler, se coló uno policía y explotó la alegría. Lucy se olvidó la corona y Rolf, el bastón. El pasillo era una fiesta, la calefacción goteaba, Marco cantando ópera. Yo salí por la ventana de la cocina con el microondas. Flora, la buena de Flora, se mudó a otro palacio. De todas maneras, cuando cocina, se le llena la puerta de perros y Tessa pone la mesa. Hay bailes de salón y calefacción. Rolf sigue espléndido y Lucy, brillante, y Flora...
Flora pone el reloj en hora.

Los balcones criminales

2010-05-18T01:23:00.002+02:00

Las cenizas del volcán islandés en mi boca

me llenan el pescuezo con palabras de marfil.

Los albores del sol a veces se me antojan

como besos en la mandíbula de un colibrí.

La sirena de la bolsa del delfín de la mazmorra

en la lona de la luna de la luz de la loza.

De la griega a la gruya por el gris a la gorra

galopé por la sierra para ver a mi amada.

Gurugú gato casi susurró la mentira

de la flor de la miel de la noche de ira.

Pimentó que te vi aiojé gorgorrea

cantaró de la grupa en la punta de pim.

Noticias

2010-05-17T17:00:00.004+02:00

Dime que la bolsa ha bajado tres grados, dime que se acaba la comida,
dime que nos hundimos, dime que han matado al vecino,
dime que viene la policía, dime que ha estallado el ayuntamiento,
dime que venden la solución, dime que tiene virus y que es contagioso,

dime que han tomado el poder, dime que revoluciones,
dime que el dinero ya no suda, dime que me compran,
dime que hay bombas nuevas, dime que hay otra enfermedad,
dime que se contamina el parque, dime que los 40 Principales,

dime que no nos salvamos, dime periódicos y panfletos,
dime la Verdad, dime que nos ahogamos,
dime banderas, radios, televisiones y cromos, dime más,
dime que han soltado a los guardias y que se les escucha venir.

Cuando enciendes el cigarrillo te pareces a una película de los ochenta

2010-05-10T17:27:00.003+02:00

Pulir estrellas. Sólo podíamos asomar para darle brillo a las estrellas. Entonces crepitaban los muros y el suelo temblaba. El latido se podía escuchar desde lejos. Éramos nosotros.
"Cuando enciendes el cigarrillo te pareces a una película de los ochenta", hablábamos de gasolina, del acelerador y de las válvulas que regían el funcionamiento del corazón. Había que pisar fuerte, preo sin hacer ruido, sólo podíamos asomar para darle brillo a las estrellas, poco más, yo tenía las cerillas y los demás tenían el resto. "Vamos a ver, cómo lo hacemos?", diseccionando la acción de cada uno, uno robaría el coche, otro cargaría el maletero, dos vigilarían, tres en el coche, otros harían la guardia. En el punto de estallar, lloverían flores, habrían aplausos y fuegos artificiales, seríamos héroes y todo sería fabuloso, pero entonces... entonces sólo podíamos asomar para darle brillo a las estrellas, qué bonito era pulir estrellas.
Dos estaban vigilando y la guardia estaba puesta, uno de nosotros robó el coche y entramos los otros dos. No se movió, nos miramos. "Venga, vámonos" - "No sé conducir". "Mierda, déjame a mí, cómo funciona ésto?". No sé cómo llegamos, pero cuando queríamos cargar, nos mira y dice "qué tenía que cargar?". Pulir estrellas. A insultos porque el plan no salía. Habíamos jugado mil veces, cómo es que no funcionaba?. Después vinieron los demás, dos de ellos dijeron que no jugaban más.
Ni explotó nada, ni llovieron flores, ni fuegos artificiales, ni fue fabuloso. En vez de ser héroes acabamos peleados y después llovió. Después todos a casa a buscar juguetes.
Yo me quedé con la caja de cerillas y me dediqué a encender candelitas por los suburbios. De noche salen mejor. Pulir estrellas. Hacer el cielo más grande. Soplar las velas de los trenes y hacer "chu-chúú", a ver adónde lleva. Asomando para darle brillo a las estrellas. Candelitas.
Nos vemos en la plazoleta.

Estirpe

2010-04-26T19:59:00.003+02:00

Mi pelo es largo y fuerte.

Mi casa es robusta y grande.

Mi estirpe es de gigantes que dejaron de ser guerreros.

A mí me lleva el instinto.

Desde aquí puedo olerte.

Coge la flor

2010-04-23T16:25:00.003+02:00

Coge la flor de la boca del cielo,

lava la sombra del fin del dolor;

rompe la rosa que tapa la lluvia,

mancha el sonido de la vibración.

Lame la lupa de la voz de luna,

lanza el sonido de luz tulipán;

corta la tapia de la risa amarga,

viste tu casa con el sol de Pan.

Todo el ocaso de la zona libre

está endemoniado por la ficción;

tu amor y tu nombre se mezclan de golpe,

remanso de olores en la insurrección.

La casa de rosas expande corales

vertiendo en las aves un trozo de anís;

la boca que toca los cien cereales

reparte la brisa en la voz de Asís.

El Búfalo canta que quiere la sombra

del cielo que vio cuando se fue a París

y escribe sin tregua postales de loza

fijando en lo eterno lo que vio en Berlín.

No cantes si acortas el vuelo al volante.

No huyas del beso del alquitrán,

respira el respeto de las amapolas,

un opio secreto como un tobogán.

Memorias del lobo deciden prisiones

pidiendo en los hombres la ingenuidad,

perdiendo las fauces en las estrellas

por poco que sueñes con ser capitán.

Repito los versos que escribí llorando

pensando en lo mucho que te conocí

y ahora que leo en los pasos contados

de la memoria mía me desprendí.

Caballo sin vallas llanura de cobre:

la voz de la lluvia nos violentará

firmemos la zambra de la mañana

con vino de oro y la plata final.

¡Coge la flor de la fosa inmortal!

Revuelve la cresta que te pica el cuello.

La voz que preparo reventará los cimientos

de esa flor del honor que te ofrezco sin más.

(Si te llaman poeta no respondas jamás)

Cuando llegue

2010-04-23T14:22:00.003+02:00

... Y cuando llegue la primavera te acercaré a la ventana. Que sientas el sol en la cara y el dulce sonido de los pájaros. Te acariciaré el pelo y te susurraré cosas bonitas como si fueran poesías. Cuando llegue la primavera. Tocaré tu música como si fuesen sonatinas dormidas y caminaré descalzo para no molestarte. Te traeré flores, te las acercaré para que las huelas y que recuerdes las cosas más bellas. Te hablaré campanillas, te miraré con la ternura de los enamorados y pondré tu cuello junto al mío, que sientas un pequenio calor. Te diré que hoy estás preciosa, te hablaré del azul celeste y de las naranjas en las plazoletas. Cuando llegue la primavera. La primavera.

Después, cuando llegue la noche, nos escaparemos por los tejados y te llevaré a ver cómo están las calles, verás las luces de las avenidas y los parques cómo duermen, sabes?, ahí nunca hay silencio, siempre hay un rumor de aire, de ramas, de susurros que se derraman por las ventanas, el teatrillo de la gente que pasea, la voz real de las gargantas, suaves risas y aire.

Si quieres dormir, te arroparé para que no sientas frío. Te pondré en la postura más cómoda, como las personas que duermen. Te arrullaré nanas lentas para que duermas suavemente, enredaré mis dedos en tu pelo y te cerraré los ojos con carinio. Te diré hasta maniana y pondré mi cuerpo junto al tuyo, dormiré a tu lado para que no tengas miedo. Seguro que pronto llega la primavera. Seguro que pronto llega la primavera.

Con la mano torcida

2010-04-20T18:41:00.002+02:00

Me había partido la mano. Los dibujos que deberian ser pieles tersas, piernas largas o cuellos altos se me llenaban de cristales y de astillas. Qué torpe!.
Con cuidado, intentaba seguir la línea recta de las columnas, una curva cinturera, el viento cuando pasa por las ramas, un leve soplido en el cabello con la ventana abierta.

Después del frío, del calor y de todo lo contrario, después del Norte, del Sur, del Este y del Otro... va el aire y te mueve el pelo.
Después de subir, de bajar y de descansar, después de maniana, tarde noche y volver a empezar... va el aire... y te mueve... el pelo.
Qué simple, Adriana, al tomar café, el azúcar sabe dulce y el café sabe a café, y si miras por la ventana, se ve cómo pasan las estaciones, una tras otra, ordenadamente en procesión, estamos en un tren y mira qué bien pasan las estaciones, lo hacen sólo para nosotros, qué simple, Adriana, el café es dulce.
Y después nos reiremos con las cosas que nos han pasado, será divertido, que pasen veinte, treinta, cincuenta anios, y me cuentes los animalitos que te has encontrado en tu bosque. Adriana. Qué bonito!, reírnos en Primavera y en Otonio, y cuando nos cansemos, volveremos a empezar. Más bonito que el azul celeste, más bonito que una tarta de mandarina, más bonito que tu hada madrina. Mmmm, déjame que empiece de nuevo.

Querida Adriana:

Tú eres una cosita chiquitita que se pega en la solapa de los chaquetones de invierno. No, mejor, tú eres el refrigerante fresquito que refresca las tardes de verano. Miento, tú eres un bichito que se cría en las macetas con geranios que cuelgan en las ventanas blancas. No me entiendas mal, si te dijera que eres un perfume, serías el increíble sonido de los colores; si te dijera que eres una foto, serías dulce salada como las manzanas de caramelo que se regalan a los ninios cuando van a la feria; o si te dijera que eres un sabor, serías el del lápiz de cuando estabas en el colegio, antes de pintar un retrato de tu familia.
A ver si me explico, ésto no es un mono de feria, ni un mono de trabajo, ni un mono de yonki ni un mono de estéreo, es más, esto no es ni siquiera un mono, ni un manojo de claveles, ay, Adriana!, si yo pudiera escribir manojo de claveles!, estaría escribiendo como escriben los jardines botánicos, como susurran los parques, como miran las ventanas, como pisan los gatos, escribiría como si yo estuviera en Alemania y tú en Barcelona, yo te escribiría cartas que te dijeran

Querida Adriana:

Sigues jugando con las hojas secas de los árboles? sigues mirando por la ventana por la tarde? seguro que sigues haciendo la croqueta por ahí con los calcetines de colores. Yo sigo teniendo bicicleta, no es maravilloso? en invierno se me siguen congelando las orejas, pero mi gorro ruso me salva de la congelación, el Gorrof, el de las orejas calentitas. A veces oigo pinceles cuando voy en bici, otras veces veo violines pintar cuadros de mediodía, o de tarde, ya ves, todo sigue igual en todos los sentidos, qué bonito!, cuántas cosas nos quedan, no?. Ahora quiero invitarte a galletas. Y las galletas son muy especiales. Cuando te vea, voy a regalarte una galleta. Una galleta!. La gente seguro que pensará otra cosa, pero sólo nosotros sabemos toooodo lo que significa regalar una galleta.

Querida Adriana:

Quiero mandarte un mail. Un mail bonito, que te guste y que sonrías cuando lo leas. Un mail con colores, con olores y con todo lo demás. Un mail con pianos, violines y clarinetes. Un mail con rojo, azul y naranja. Un mail que me pueda acercar y, cuando estuviera cerca, soplarte suavecito para que se te moviera el pelo. Tú pensarías que es una suave brisa desde la ventana, pero sería yo, que soplaría suavecito... y se te movería el pelo, tú no te darías cuenta y no pasaría nada, en otro momento me volvería a acercar y no te darías cuenta, porque por eso lo haría, para que no te dieras cuenta. Sólo eso. Acercarme un poquito. Soplar con cuidado. Y va el aire... y te mueve el pelo. Va el aire... y te mueve... el pelo.

Yo era una fotografía. Tenía una mano partida y sólo podía dibujar aristas y esquinas. Qué torpe!, poniéndole collares a la luna para que no lo notara o notase. Riscos en vez de playas. Encallado en la bahía de su omoplato. Y un mástil de barco saliendo de la barriga.

Canción monedista de estudiantes

2010-02-25T02:18:00.003+01:00

Nota previa: en la Edad Media, los estudiantes de las universidades se agrupaban en congregaciones de poetas para amarse (con o sin trato genital), beber y cantar, son los llamados goliardos. Esta canción de estudiantes es una versión actualizada de una cualquiera de sus composiciones, escritas en latín.

Un legendario proyecto estudiante cabía en la mente de unos soñadores

os cuento su historia con mis variantes versiones picantes tendreís que buscar

llevaban encima la vida y la broma que puede agrandarse con caramelos

lamían aceras dejando jarrones y la radio hacía sonar un acordeón

incrédulos pasos fechaban los aires tirando al deseo la mera ilusión

cuchillos en alto las voces del pueblo en sus hemistiquios dañaban al sol

tiraban al cielo relojes de goma y en una paloma gemía un camión

fechaban en cisnes la voz de la lluvia y en una sortija salía un botín

botón de la niebla robaba en un banco pero a los ancianos les daba calor

los versos del aire no tienen coraza si quieren carnaza se van a enterar

repiten los versos que se han aprendido y por los pasillos les gusta cantar

fabrican espejos como campesinos juntado las olas con trigo al azar

forzaron los ritmos de sus entresijos y se desvivireron queriendo crear

son los soñadores de tiempos medrosos y en el monedismo quisieron estar

son los campeones de los cementerios de las estaciones del ciclo mortal

son los adivinos del reino del río dorado en el barrio de una negra cruz

son oro de ascuas y fósil de arpas son los camaradas de un Sur que no es Sur

proyectan verbenas en los camarotes de un barco sin Norte hacia el porvenir

trazaron un mapa con dedos canallas de nuevas patrañas de labios y bandas

las bandas del tiempo y los sacramentos del buque fantasma de la rebelión

son los monedistas los magos sin mirra son los vitalistas de la insurrección

son los fundadores de un kilo de voces que pesan en metros una eternidad

se alejan cantando cediendo los hilos de su torbellino al dios del islam

al dios verdadero que esculpe en el cielo un rostro de buda mirando al vacío

y el vaso de vino de la dulce mano alcanza la mano de los demás.

Poema dedicado al poeta árabe Tamim al Barguti

2010-02-22T18:00:00.001+01:00

Menos mal que no te entiendo, porque así no te comprendo

Y no hay astros que me lleven ni hay cometas que me muestren

el cielo roto por los cazas y los sueños rotos por las bombas

no hay esfuerzo ni paciencia, no hace falta que se encienda

el asfalto con la pólvora de quien ocupa la tierra

no se cuentan las tinieblas y se olvidan las conciencias

no hace falta que te escuchen los que no ven tu paciencia.

Menos mal que no entiendo y no escucho tus poemas

los poemas de tu lucha palestina por su tierra

los compases de tu mundo y los labios de tu honra

y el perfume de tus versos hechos de olivos y hierba

y así suenan al aire y se esfuman al viento

los excesos que denuncias y los falsos cimientos

del ayuno obligatorio de todo un pueblo.

Menos mal que no te entiendo, porque así me desentiendo

tus saludos y tus manos y tus brazos no se ven

tus deseos y tus dedos no contienen ningún ser

tus anhelos no resisten ni un segundo en mi hacienda

te enfrentas así tú solo a lo que todos rechazamos

y que al tiempo toleramos como moneda corriente

e ignoramos totalmente aunque sea a sabiendas

que tu dolor es humano aunque no se te entienda.

Menos mal que no te entiendo y así puedo olvidarte

y olvidar tus hermanos refugiados y ausentes

fabricar con tu historia una temática hueca

un poema sin rimas y una estrofa imperfecta

un sinfín de palabras que ni se acercan

a tus palabras, a tus ideas, a tus razones

a tu resistencia, a nuestra impotencia.

No harás malas comparaciones

2010-02-22T01:06:00.002+01:00

A mí él nunca me gustó demasiado y estuvo tirando siempre de la familia, y el corazón de ambos no tenía cosas sagradas que pudieran aún salvar los muebles, pero era un buen chico, no se puede construir nada cuando vives en un piso de él y de ella. Era tan pequeño el piso, que cuando él la quería y se preocupaba por los detalles, salían y entonces un mapa en un bar señalaba la geografía de un país sin Estado, porque él era un poco inepto en casi todo, sobre todo en las comparaciones.

Cuando salieron juntos él llevaba un sombrero y ella una falda de flores, tiraron a andar cuesta arriba y llegando arriba, le confesó que la quería. No puedes vivir del aire, y ella ganaba dinero dando clases. Pero pienso a veces que fue un periodo agotador. La última vez que salieron juntos dejó de tener alumnos. Lo mejor que les podía pasar era dejarlo por las buenas. No sé cómo le va ahora a Dieter. El problema mayor fue siempre económico, pero contempla por última vez la silueta de Ilse, que viste una falda de flores. Salvar los muebles todavía. El primer beso tenía salones llenos de lámparas y de espejos enormes.

Sumo porque asumo

2010-02-19T19:23:00.001+01:00

Ves en mis pasos un siglo que tiembla en sus adentros

Rapados silencios que cargan mayor lejanía

La sombra del horror traspasa este suave día

se llama conciencia a cantar contra el consenso

Te sientes contrario a fingir más tiempo desapego

El vacío se extiende cuando aumenta la tiranía

repito repito y repito: la lucha palestina es la mía

es la lucha de todos los que luchan contra el miedo

No figuro en las listas de los condenados

ni figuro en las de los marginados

que resisten cada día la violencia

No me sumo por que tenga ganado

un lugar en la batalla de la izquierda

me sumo porque asumo mi pasado.

Tiroteos rotos (cuento cubista con banderas)

2010-02-19T02:13:00.002+01:00

Un grupo de espías o asesinos compuesto por más de una decena de varones, pero que también incluye una mujer, miembros del Mosad disfrazados y en posesión de pasaportes británicos y europeos, entra en un hotel de Dubai. Tienen una misión, acabar con un hombre. Ellos son los sospechosos del asesinato de Mahmud Mabhuh, entraron en el emirato con pasaportes británicos, pero Londres no informó a la opinión pública ni exigió explicaciones. Prefirió guardar un extraño silencio. No es la primera vez que Israel comete asesinatos políticos en el extranjero, ni la primera vez que sus agentes emplean identidades falsas de ciudadanos británicos y europeos.

Viven en el corazón de la frustración árabe y viven con el temor de la imposibilidad de lograr un Estado palestino capaz de vivir junto a Israel. Jordania mantiene relaciones diplomáticas con Israel, Arabia Saudí promete el logro de un Estado palestino. Viven con temores de un incremento de la demolición de viviendas y la construcción de asentamientos en Jerusalén Oriental y alrededores, los peligros de reaparición de la violencia en Gaza y Palestina. Y tengamos en cuenta los intereses nacionales británicos, nuestros lazos con Israel y los palestinos, debido a nuestro interés en la unificación entre los israelíes y los árabes, ya que ambos tienen razones para enterrar a sus diferencias y enfrentarse al miedo compartido.

Me llamo Mahmud, Mahmud Mabhuh es mi nombre. Mi pueblo es un pueblo sin descanso, mi cama cambia todas las noches. La muerte tiene preguntas listas para cada hombre. Mahmud Mabhuh, ése es mi nombre. Así me llamó mi padre y nadie ha insultado nunca ese nombre sin que yo me entere y lo tolere. Espero las preguntas de la muerte. (los micrófonos recogen también el disparo final ) -No, otra oportunidad. - Pero te tocó lo peor. -cómo - ¿no crees?, la primera vez que estuviste en la cama con una mujer, lo que sentías por tu país.

Y nos acordamos de Gaza.

La altura

2010-02-18T19:08:00.001+01:00

Diseñar gigantes. Ese era el reto. Parecía elevado, celestial. Al menos daría vértigo, y el viento soplaría seguro y frío allá en la cima, en la cima del gigante. Eso era la altura para los Llamados: frío, vértigo y temor, en resumidas cuentas.

Los Llamados paseaban su alegría dondequiera que fuesen, era una alegría sincera y profunda. Estar arriba, conocer de verdad al viento, sus cambios de humor, sus rayos. En su camino feliz de grandes promesas, cuando celebraban con vino la Llamada, despreciaban los andamios que encontraban a su paso: ellos construían gigantes, estaban arriba, borrachos de aire.

El caso era que no sabían crear gigantes, y al poco acabaron diseñando andamios en ese enorme vacío que quedaba entre sus tempranas expectativas y la realidad, tan distante. Fría, eso sí, e incluso vertiginosa, pero parecía más bien un deseo mal formulado al genio de la lámpara de los Elegidos.

Así que eso no era la altura. No era frío, vértigo y temor, en resumidas cuentas. El error cayó como una losa sobre todos sus sueños de papel.

Algunos abandonaron, otros se replantearon el significado del término, y otros, los más numerosos, arremetieron contra la altura, fuese lo que fuese. Ya no era ni buena ni deseable; por el contrario, había que negarla hasta hacerla desaparecer.

Así que limitaron la estatura de la población, prohibieron los vuelos acrobáticos, los saltos fueron penados y hubo un duro debate acerca de la influencia de objetos obscenos, tales como las escaleras o los ascensores.

En cualquier caso, nadie se dio cuenta de que diseñar gigantes no es tarea de receta, papel y lápiz. Un gigante está vivo. Esas cosas no se “diseñan”. Los seres vivos no se planean con autocad.

Los gigantes estaban, en realidad, por todas partes.

El caso es que, a pesar de los esfuerzos, nadie fue capaz jamás de vislumbrar el verdadero sentido de la altura.

Pero están aquí.

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De qué va (realmente) el monedismo

2010-02-18T02:13:00.004+01:00

A propósito de Quitasueños (cuento cubista con relojes)

A estas alturas, podemos estarnos un buen rato hablando del postmodernismo, o del posmodernismo de los setenta y ochenta limitado a las artes plásticas como reacción irónica a las vanguardias del siglo XX, o hablar de lo que tenemos entre manos, porque parece que muchos, la mayoría por así decirlo, no se han enterado. Si alguien se creía que el monedismo es un charco para limpiar lo que ya está sucio, se equivoca. Como también se equivoca quien mire desde arriba el monedismo y lo rechace como una pseudo-vanguardia viscosa, o solamente acierta si lo que quiere es obviar por miedo lo que supone el monedismo más revolucionario, el que siempre he defendido.

Con ocasión de la publicación por Búfalo de su último cuento cubista (Quitasueños, 17-02-2010), podemos estar seguros que el monedismo ya no es una mera potencialidad, sino una revolución en marcha, que puede tener éxito o fracasar, pero que no está ya simplemente sometida al azar de una inspiración, una ocurrencia o un sentimiento. No, el monedismo puede ser un cubismo. El monedismo puede convulsionar la literatura en castellano igual de contundentemente que Picasso arrasó en París con la pintura. Yo me siento honrado, más que nada, por ser testigo de lo que está pasando. No quiero ser el único, y por eso insisto en avisar, y eso es lo que aviso aquí y ahora, lo que el monedismo como cubismo implica es sencillamente un giro más en la dinámica rueda a vapor de la narración.

Naturalmente, más de un listillo está dispuesto o bien a dejarse llevar por su propio escepticismo cínico, y pensar que todo ya ha sido ensayado, o bien engañarse por una soberbia aún más descarada que le llevará a proponer hasta ejemplos concretos (nombres de escritores, títulos, etc.) como las pruebas evidentes y definitivas de que lo que digo con respecto al cuento ultratriste de Búfalo no es más que el efecto de palmaditas entre amigos. Se equivoca, y sabrá que se equivoca.

Es simplemente imposible, por anacrónico y desubicado, por imposibilidad crítica, que la dosificación medidísima de los ecos líricos (soñar con uvas, el hielo, el silencio) salvados de una época pre-hipertextual que ha desaparecido para la mayoría de los mortales haya encontrado antes una combinación en ninguna literatura (francesa, alemana, inglesa o castellana, no hay más y me da igual si me ponen otros ejemplos) más rigurosa, y además en su marco actual aftergore, hipergótico y subtrágico, con la multiplicidad en la elocución que pulveriza los debates entre autoficción, no-ficción y "literatura de la sospecha". El extraterrestre no es en este caso el creador de esta inquietante pesadilla romántica, sino el que se crea que no es más que un cuento de Cortázar, como si no hubiera llovido nada en todo este tiempo.

Ahora bien, la explicación del fenómeno no conlleva que se pueda imitar o repetir. Yo ya sé que no podría contener tanto la respiración. Pero sí veo una vía, una fórmula. Insisto una última vez, y con esto acabo: si sabemos rescatar lo que nos queda de nuestro periodo de poetas, y si no sucumbimos ante el cinismo y la desgana, podemos juntar la belleza quebrada de nuestras fotos no comentadas y articularla de nuevo en clave cubista. Nadie lo ha hecho de esta forma tan radical antes de Búfalo, -lo afirmo tajantemente-, no existía la conciencia hipertextual, por mucho Borges que se saquen los cincuentones de la manga. El monedismo puede ser un cubismo.

Petrarca opina sobre los poetas árabes

2010-02-17T18:30:00.002+01:00

"Pero yo conozco sus poetas

no se puede imaginar cosa más blanda, más nerviosa, más obscena..."

Quitasueños (Cuento cubista con relojes)

2010-02-17T18:23:00.004+01:00

Congelados. Estaban congelados. Se les veía brillar los dientes y los ojos. "Soñando" - pensaba - "soñando con peces, con sol y con uvas". Aire sin respirar que deshilacha inocente el gris. "Deberían soñar", mientras desarmaba de la maleta las herramientas: Sierra, martillo, azul y unas pinzas. Cantatas congeladas y una articulación que se pierde. Música fúnebre de niño en desván.

Solemne, acariciaba el hielo de las fotografías con avaricia y duda. El hielo no era una guitarra. Ni un piano. Detrás, se retorcían las uñas del frío y brillaban los dientes. Deberían soñar. Soñar con arena, con té y con azúcar. Congelados detrás del hielo, veían brillar la sierra y las pinzas. Se susurraban algo sobre escaleras y pieles. Se susurraban? sí, se susurraban pero no se les oía. Un ojo abierto y una cadera torcida. Un cuello estirado y una mueca. Observaba como los doctores. Arqueaba el violín de su cintura, tumbaba el oboe del cuello, pintaba con los dedos el hielo - Sería éste?... sería aquél?... - "Sí, seguro que están soñando".

Subir a la luna para robarle el collar. Apagar las velas de las estrellas una a una. Robar a la primavera todas las flores. Cogió el martillo y el hielo no suena como suenan las sinfonías. Tumbó el bloque y no había óperas ni arias mientras levantaba la mano. La sierra no sonaba como suenan las sonatas ni las concertinas. Con las pinzas arrancaba flores, apagaba velas y robaba collares. Sin una soprano ni un violoncello. Sin ni siquiera el sonido de los árboles iba incrustando el azul. Olor a nana seca en la solapa, manchas tristes de susurros por el suelo y un réquiem asomando curioso el hocico desde su agujero. Los demás seguían congelados. Se les veía brillar los dientes y los ojos.

Pena congelada sin lágrimas detrás de los cristales. Marionetas que se disuelven en el fermento del desván. Ordenar las herramientas como pinceles. Limpiar con cuidado el clavicordio y la tuba del suelo. Archivar meticulosamente la métrica del esternón. Sus pasos no sonaban a sol ni a playa, ni a uvas ni a azúcar sonaban sus pasos. Congelados detrás del hielo, se susurraban algo sobre escaleras y pieles. Se susurraban? sí, se susurraban pero no se les oía. Antes de irse "Soñarán?" - pensaba - "deberían soñar". Uñas que no arañan y un ojo abierto. Sí, seguro que están soñando.

Y todo volvió al silencio.

Electro-shock Scriptorium, or Automat-self-Censorship

2010-02-16T21:39:00.000+01:00

Hinchado el toro,
el poeta,
el toro.

Escribe sus versos
con los cuernos en la arena,
poeta el toro,
el del escroto
con dos globos.

¿Y el bufido?

Deja al toro,
al poeta,
al toro,
que firma con un asta y puntúa
con un huevo,

henchido.

¿Ha sido un bufido?

Sólo son tachones,
arrepentidos,
que buscan el burladero...
...
...
...
..
..
..
.
.
.

Pesca

2010-02-15T14:11:00.000+01:00

Me tomo mi tiempo,
hago reposo,
aguardo.

Siento la tensión que crece
en los extrarradios,
pero apuro aún más la espera,
alargo el silencio suspendido porque sí.

La impaciencia es un bocado que se come solo,
y en inercia sorda aguardo y trago,
callo y crezco,
observo,
me hago ciego ante la luz.

Elijo seguir el ritmo con los párpados bajados,
llegada la hora del sonido
-la imagen chirría junto al susurro crónico
que suena sobre sí mismo,
desesperado.

Me tomo mi tiempo,
hago reposo,
tiento a la meta,
espero firme,
ausente,
como una roca.

La tensión se hace ruido,
se hace gritos y palabras
- casi me voltean los brazos impacientes
de los verbos.

Pero me tapo los oídos,
apago el tacto,
desactivo el equilibrio,
sello la boca
a la espera del gesto,
desde dentro del capricho.

Me tomo mi tiempo,
dejo reposar al fuego,
me hago aliado del reloj
y tiento a la impaciencia,
que muerde un viejo anzuelo;

pero aún,
espero.

Agotado el pez,
lo animo
con el poder incuestionable de mi inacción.

Lo animo a luchar un poco,
a coletear esperanzas,
a salpicar explicaciones,
a tirar con una fuerza que no basta,
y que se sueña poderosa como el mar.

Luego,
hablo.

Como una losa, hablo;
como un viento, hablo;
como un disparo, hablo;
como mil bofetadas,
hablo;

y con todo el peso del cielo
ganado a los inquietos,
hablo.

Y los peces aplastados
comparten sus ofensas,
se indignan,
se encienden,
enumeran sus desdichas,
acusan a la injusticia con el dedo...

Todo ello
antes de calmarse,
antes de aburrirse
y regresar a la batuta del reloj,
entre mis dedos.

Antes de esperar de nuevo,
de impacientarse,
lentamente,
por la llegada del suceso siguiente...

Pero yo me tomo mi tiempo,
hago reposo,
y aguardo,
caña en mano,
con el hilo del tiempo
brillando ante mis ojos,
y la cesta llena...

...
...
...
..
..
..
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Aumento de día e de noite

2010-02-09T01:56:00.004+01:00

Aumento de día e de noite a extensión da miña viaxe
Isto leva-me a forza a seguir o meu camiño certo
Eu teño un desexo guerreiro e ardente que collo na poesía do deserto
Eu sempre serei a favor de conquistar o mundo con un proxecto.

Algúns dos meus profesores van lembrar os amigos doutros tempos
E iso pode contribuír ao coñecemento do meu pasado
Se aprendemos a xogar coas cousas e a mantelas no saco das lembranzas
A nosa vida vai gañar considerablemente en riqueza real.

Son consellos moi oportunos os que non afectan á vida dos adultos parvos
Só en torno a nós imos atopar miles de exemplos, falar sobre as lámpadas
En calquera cidade podemos sentir unha forma menor de arte mecánica, unha moda

Estamos ledos deste xeito ata que nos vemos fóra xa da idea que tiñamos en mente

Na nosa viaxe en aumento.

Featuring mazonerías: Patraña

2010-01-19T01:05:00.003+01:00

Las alabanzas son para Alá,

Sí, las alabanzas y las felicidades, por permitir estos reencuentros monedistas tan significativos. Para todos los fans activos del monedismo, presentemos una pieza sumamente ejemplar y ejemplarizante de la vocal de honor del monedismo (corriente militante) Nieves Mazón, animadora del blog Mazonerías y veterana joven del monedismo más arcaico y contundente. Disfruten, disfruten.

PATRAÑA

Patraña,
Tardes de facultad
Tardes de pavoneo y cerveza
Tardes de pensamientos y poetas.

Patraña,
Grupo de ingratos
Grupo de desagradecidos,
Veinteañeros presumidos
De guantes rotos y harapos.

Intelectuales de lo absurdo
Literatos de cuarto de baño
De papel de váter

De periódico universitario
De Gaceta de boberías
De insultos al profesorado.

Patraña,
Calificativo ínfimo
Definición
De lo absurdo
Definición de los años
En los que nuestro anhelo era que
Alguien hablara de nosotros cuando hayamos muerto

Muerte
Vocablo comodín
Para aquellos que iban de Budelaire, Rimbaud o incluso Morrison
Poetas muertos
Poetas malditos….

Vaco…con su buen potingue
Nos quitaba los miedos
Los complejos
De acne y virginidad extrema
De tartajas y mete-patas
De reprimidos valientes.

Patraña
Como no recordar esos viernes
Plagados de horas muertas
Y muertos por enamorarnos
Por inertes pasillos.
Colmados horas antes de jauría estudiantil.

Y ahora con quince años más,
Esta patraña es otra,
Lejos del olor de vasos rotos de la Moneda
Lejos de la depravación adolescente..

Entre la integridad impuesta
De una moral laboral concluyente,
Abogados de lo ajeno
Se llenan sus bolsillos de nuestros sueños,
De nuestra Patraña
Juventud malgastada

De rico sabor a vicio.

(Patraña….en los jardines de la Facultad)

Saciedad insaciada

2010-01-14T13:04:00.001+01:00

El sabor cambia,
se crece.

La boca expele palabras de desagüe
y a la sed da aire,
al hambre sangre,
y al desaliento, olor.

El sabor que crece
se hace fuelle,
rubor,
detonador de fraguas escondidas.

... pero hueles,
cambias, creces,
te haces fuelle,
detonas, muerdes.

Eres boca de sabor,
ahí,
donde se tientan los colmillos.

Y por tu aliento
tu alma cazadora,
tu carrera nocturna,
y el momento que agita en uno
dos hambres de garras y fauces...

... Y se sacian en el juego
al desenmascararse,
como una sorpresa,
cada vez,
como si nunca...

...
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La bohemia tierna de Mala-Leche

2010-01-13T03:04:00.002+01:00

En el borde periférico de las evidencias oceánicas

a la hora de caminar y meditar sobre el silencio

de las calles de los suburbios parisinos o madrileños
enciendo un porro de marijuana o de hachís
siempre a pocos pasos de mis sueños
adorando tranquilamente el ritmo de la monotonía
como un entusiasmo por la lluvia trivial
que tomará de nuevo la palabra esta mañana en la cama.

Socialismo del sueño XXI

2010-01-08T00:32:00.004+01:00

Estaréis vaciando la conciencia, indiferentes a la agitación del mundo y al movimiento de las personas que desaparecen en una retirada caliente por los jardines, prestando atención a cualquier signo, como un leve giro de mi cabeza, o los hilos de la tela de araña que se agitan mínimamente con un soplo suave.

Las nieblas verdes llenarán mientras tanto las malezas con aire venido de la más lejana profundidad, una sutil materia en equilibrio que moviliza el sol por la tarde, como amigos de juego, en el impulso que invade el cielo de la selva septentrional.

Vendrá una novedad por la nariz, penetrando los cuerpos. Siempre volará por arriba. Todos los colores entrarán por el ojo, las emociones saldrán a la luz, los árboles aceptando el agua que cae con la lluvia, la lucha por la recuperación de la sales y el olvido de la ciudad en los dedos.

Ganas de retirarse y alejarse del alambre, un recuerdo del silencio para mis oídos. La noche ahora se come la hierba con una dinámica que la lleva siempre a fijarme en la parte superior, que afecta a los colores de las emociones en el ojo, viendo por ejemplo los últimos fulgores luchando en las filas de las fuerzas de la mano para conquistar el mágico lodo que quede aquí.

Ronda

2010-01-07T13:33:00.000+01:00

Violines de la noche,
trepan los sueños
por tu enredadera azul,
ensordecedores.

... oigo cómo el arco del dolor
rasguea la cuerda ficticia
de la esperanza...

Y no es la esperanza
la que me salva de la noche;
yo prefiero
anclarme en su abrazo oscuro.

Es la música,
ese sueño de salvación
que emborracha la agonía
de los náufragos
con la magia abstraída de lo imposible...

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La semiótica espacial de Mala-Leche

2009-12-31T00:22:00.003+01:00

Esta tormenta ha estallado en el corazón de mi mente.
Creo que algunas cosas que ocupan un pequeño número de instantes en la vida se pueden ir acumulando fácilmente en un sobre o en una obra de arte, y la paz,
perseguida por los ignorantes,
esconde además la estúpida esperanza de no tener suficiente sangre, es decir, todo el trabajo de dos amantes en el norte. No diré quienes.

En una serie de conchas que respira la noche y el viento, soy como la grava y un poco de amor y estoy encantado de ser abordado como un barco pirata,
pues prefiero comparar una variedad de la belleza con otra de la dulzura,
y también tocar una larga nota en la guitarra de la experiencia.

Si cuenta la paciencia de la marea eterna de la miseria humana, acierto en mi tono,
y parece que el agua está lista para describir las posibilidades interactivas del deseo.

El trabajo de mármol es una canción de la noche. No, la luna es una red de espuma y el ruido de las olas en la arena un motor, y el ritmo constante de la tienda una aventura. Una rica experiencia de trabajo de la tierra y el mar, en la misma noche, la experiencia y los destellos de luz, y el espíritu y la atmósfera de violencia.

Esta noche, las mareas y los iconos se reservan para su uso posterior.

¿Los traficantes de peligros ya no creen en el trabajo?

Paso por la cocina, veo tortas de luna en la noche de noches, como y bebo nostalgias.

Toda mi vida siento chispas de oro en la frontera de la tierra con el mar. Y ahora pienso en la ansiedad de mi pupila cuando se frota para ver las olas, y en el conocimiento de años de luto, del mar eterno y un mono que se ha visto incluido, pero qué decir de la miseria humana, y parece que cuaja la idea de la tristeza del Mar del Norte.

La playa es una obra maestra de suspense que no está en el libro que estoy escribiendo con un estilo glamoroso que utiliza dos palabras toda la noche y el valor y la astucia del amor dedicado a la paz y al amor. Armado para luchar contra la noche americana, y espero que mi sangre no beba cervezas diferentes, nunca me dijeron que la aceleración de la bohemia se acaba como el calor de la playa en invierno
o el brillo de la roca
o el ruido en la calle
o el tiempo en el efecto
o el compromiso en el silencio.

Concierto de Navidad

2009-12-25T11:49:00.002+01:00

Poesía y poetas. Vaya.

Hubo un primer poema, en algún momento; alguna vez alguien lo compuso, y ese fue el primero de todos, no importa si el segundo nació un minuto después a varios miles de kilómetros de distancia del primero, o demás estupideces. La poesía nació por sí misma sin necesidad ni de poetas ni de críticos ni de cafés ni de imposturas ni de sacrificios. Brotó. No fue necesaria ninguna historia de la literatura, ninguna tradición identitaria. Cuando nació, nació por sí misma, sin parangón, pura y totalmente nueva y fresca.

Si la poesía brotó por sí sola sin necesidad de grupos, editoriales, concursos, tendencias, movimientos, replicantes, impostores, envidias, resentimientos, traiciones, vanidades, lecturas, presentaciones, firmas y todo lo que caracteriza al maravilloso mundo literario contemporáneo, ¿podrá brotar con frescura entre tanta mierda, tanta metapoesía, intertextualidad y demás refritos? Un poema que necesita el peso de su propia tradición para explicar su postura (o impostura), es un fraude, un pleonasmo, una broma.

¿Paso? Sí, creo que paso, ¿no?

...

La habitación cojiblanca de Mala-Leche

2009-12-24T00:05:00.007+01:00

He encontrado la forma de la presencia mística en una aventura industrial

He roto la muerte de todos los horizontes con la fresca sombra de mi silencio

He filmado un amor gris como un paseo hipnotizado por los efectos del miedo

He recogido la azarosa pigmentación a la medida de su irrupción musical

Los años de añoranza de océanos filtrados por la amabilidad me dan igual

No hay eternidades que acompañen al hombre con la muerte en este misterio

No recorreré los caminos de Perrugia o Florencia con alas blancas al cuello

Ni pintaré el recuerdo de mi sombra para la derrota de los filibusteros del mal

Este motor sin herramientas, esta desilusión en un viaje, este deseo constante

del elixir de su corazón o el amor del gran cielo azul, avanzando trepidante

si sueña un hombre, si queda una mancha en las manos, se irá con mi rocinante

Mi trono gira en torno a mi gran alucinación. Que se despierte él, con sus ojos grandes,

No aspiro ya a mantenerme en pie, ni a tratar de excavar con palas un valle de setas gigantes,

porque no aguantaré la calma ejecutada en una rueda de la fortuna con fiebres excitantes.

El desencanto del verbo imantado

2009-12-14T13:49:00.001+01:00

¿Para qué escribir?

¿Para qué proyectar nada en las palabras
cuando otro proyectará en ellas sus sueños?

Sábanas de colores,
paredes pintadas,
papel, de seda y de estraza,
y el crujir de árboles muertos:

sed pantalla de lo invisible.

El espejismo-motor del poema
se esfuma al besar el delirio ajeno,
como los sueños cumplidos son las pesadillas
de sus suspiros invocantes...

La proyección de la poesía,
la que la anima,
es la mentira;

toda fascinación procede del espejo.

¿Y el parafraseo alrededor de un verso?
¿Y sus complementos?

Uniformes, café,
miradas, poses,
odios, envidias,
resentimientos,
cuchicheos,
chismes,
lecturas,
presentaciones,
reuniones,
recitales,
rencillas,
intrigas,
falsedades,
maniquíes,
maniobras editoriales,
sonreír a quien conviene...

Cuando una nada tan insulsa
necesita tanto para completar su farsa,
es que es sólo un mal reclamo
soplado en el desierto
por un cazador ciego
para patos imaginarios.

¿Qué ha pasado con el hálito de vida,
el que muere al ser nombrado?

El propósito, el ímpetu,
el misterio y su conjuro...

¿Poesía?

¿Me hablas de eso?

¿Poetas?

¿Sabes quién eres tú?

¿Sabes qué eres?

¿Sabes, aunque sea a algo?

¿Crees, aunque sea en tu propia llama?

¿Y tus ojos de cristal,
qué significan?

Y ni siquiera me devuelves
un “no” encendido
exultante de arrogancia...

...
...
...
..
..
..
.
.
.

Sala de estar

2009-12-13T14:04:00.000+01:00

Vuelan las palabras
pero sólo dice algo
el climatizador

...
...
...
..
..
..
.
.
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Galería de poetas monedistas: Roberto

2009-12-07T01:26:00.004+01:00

Roberto era un poeta filósofo, porque estudiaba filosofía, y probablemente sigue siendo poeta y sigue estudiando filosofía, además de nuevas actividades. No lo he visto cuando he estado en Sevilla, pero en su momento fuimos muy amigos y llegamos a tener mucha complicidad. Roberto ha sido apodado Dr. Roberts, en honor a la canción de los Beatles, y también he oído a gente llamarle "Rober", pero siempre me ha gustado llamarle Roberto. Roberto frecuentó las reuniones del grupo de poesía en el patio desde el primer año en que se convocaron. Siempre acudió a las reuniones de poesía con un poema escrito a mano, a veces el mismo día viernes, y a veces con más de un poema, pero había que pedirle que lo leyera para que pronunciara sus versos, a menudo breves, y con poco énfasis, pero muy seguros, como saetas al corazón del testigo. Su poética siempre se centró en el amor, en su forma más desnuda, palabras que nunca hablaban de relaciones a largo plazo, sino de gritos y vacíos, en los que se escuchaban ecos constantes de sus múltiples referencias, Ezra Pound, Téophile Gautier, la saga de Gilgamesh y Rimbaud, como todos en aquellas fechas, sobre todo Ojos Negros. Roberto publicó un poema que escandalósamente mencionaba la palabra semen en la revista Espacio Joven que saqué con María, Antonio, Juan Alberto y la alcaldía de Manuel Ruiz, en Alcalá de los Gazules. La última vez que vi a Roberto, me trajo un emocionante regalo, un detalle escogido: una breve antología de poesía árabe muy poco pretenciosa, encontrada probablemente durante un glorioso paseo matutino.

Mala-Leche en la biblioteca en llamas

2009-12-03T00:23:00.002+01:00

Ojalá se salven los miles de libros que leí, y ojalá se salven los que no pude leer.

En este siglo XXI, -piensa Mala-Leche-, los libros que se quemen serán los últimos

porque no se volverán a reeditar en papel, porque solo habrá copias digitales y en pdf

o en los buenos y mejores formatos que vayan sucediéndose en las próximas décadas.

Las marcas, los órdenes, las notas, los apuntes y reseñas, los recuerdos y las manchas,

se esfumarán también con el papel y el plástico de estas ediciones recientes de editoriales cursis,

pero tan suaves que agradan, esos libros plastificados de buenas ediciones que ni nosotros ni nadie leerá nunca,

y a lo sumo de las bibliotecas se conservará una cultura familiar hecha de lecturas en voz alta,

de oralidad en la cena, de sesión de lectura poética, o filosófica, o una novela francesa, o un refrán.

Las bibliotecas públicas también tendrán sus colecciones cuidadas por aficionados conservadores, como si fueran teatros o museos de arte o de cualquier otra especialidad, porque los libros serán

la forma externa de una especialidad de la vida capitalista disuelta en la red de la información

y la comunicación

mediante nuevas tecnologías.

Las llamas se propagan por las estanterías de mi biblioteca. Ojalá se salven algunos libros, unos cuantos, alguno. No me quedará nada. Tocaré música, pintaré, bailaré, seré holgazán.

(Mala-Leche se acuerda de su violín)

Ayeres y otros mitos

2009-11-30T19:14:00.000+01:00

¿Dónde has estado?

Claro,
y por qué no,
"de cuando el aire eran promesas
y la luz eran filtros de olor de lluvia".

Sí,
olía a lluvia hasta en el desierto,
y qué rico el mosaico,
la vista grande,
cercana,
oler la luz,
beber el aire,
ver el sabor,
tocar con la mirada,
bailar su corazón,
el de cualquiera,
y sobre todo alcanzar la ceguera blanca de la muerte.

Pero el olor a barro lo es de ozono,
la lluvia huele a gas de átomos gemelos,
el saltinbanqui descubrió su alma,
tras ser tierra,
árbol, madera,
Pinocho
y burro.

Pero no importa,
¿recordar cuando el mundo pertenecía
a mis pestañas?

Qué pequeñas eran vistas sólo con los ojos...

Subir las torres de las farolas,
beber la lluvia de vino,
saltar como hojas secas
entre los corazones huidizos de la gente
-y entre los afectuosos,
hojarasca,
tormentas,
tornados con que firmar el suelo...

¿Dónde has estado,
cuando los cristales rotos
nos hicieron heridos,
yonkis de la poesía del gemido?

Amigo,
las botellas rotas
no se fueron como nuestros
ánimos de bronce,
fluyendo con el fuego...

Ahora, toca eliminar la herencia,
y obligar a los faisanes a que vuelvan
a arrojar sus plumas por las corrientes
del arroyo...

...
...
...
..
..
..
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.
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Mala Leche, y su instantánea

2009-11-24T13:09:00.004+01:00

Un paseo,
un intento,
una treta.

Hay algo en el movimiento
de estepa del pavimento,
como un seseo de columpio
- el balanceo prometido
en un susurro a destiempo.

El acerado de parcelas
devuelve geométricos los ojos
presuntos del águila que vuela,
y es el sol,
el que levanta este oleaje
de viento de luz,
quien ciega al equilibrio
y lo florece en aleteos de miradas.

En la cabeza que pasea,
justo cuando cabe un niño,
y el resto de interferencias...

... se ha detenido la tierra y,
apagadas,
se están aburriendo
de nuevo las estrellas...

...
...
...
..
..
..
.
.
.

Mala-Leche con los ecologistas yankees

2009-11-24T01:22:00.003+01:00

Las intenciones eran buenas / en las colinas pacifistas / de las comunas ecologistas

Las noches ponían películas de Godard, de Louis Malle, de Bertolucci y de Pasolini

Las tardes cantaban con guitarras y botellas / y encendían las típicas hogueras

Las mañanas besaban las plantas / con poca agua / y mucho sol natural

Las bodas eran de Kusturica / y las cenas eran de Visconti

Los cuadros eran modelos de nature art, biodegradables y efímeros / y hechos con palos y piedras

Las novelas se leían diez veces / como en Farenheit de Truffaut, y los poemas cien veces / dando gritos

Las estrellas flotaban entre cortinas /de oscuras capas de ozono / y frescor del aire

La luna inspiraba a los niños / pero muy a menudo solamente / unos minutos de incredulidad

La mejor foto era la de las chicas / posando juntas vestidas de campesinas

La mejor luz era la del mediodía / cuando sonaba el silbato para descansar.

Pero llegaron los cyborgs, los films de David Lynch, las teorías de Fukuyama

las peleas por los platos, los platilllos volantes y los telefilms / y también las teles individuales

las decisiones difíciles de vender / y mudarse a la ciudad

las correcciones en los guiones / de las adaptaciones de novelas americanas / sobre el New Deal

las traducciones de los artículos / sobre arquitectura funcionalista / y sobre el Yeti del Nepal

los pisos minúsculos en edificios / sin luz en el pasillo y la bici pinchada / y la cena sin pan

los papeleos para Almodóvar, los paseos por la calle sin un duro, los recados para Peter

las reminiscencias / de las novelas de Steinbeck...

A veces camina / hasta la estación / y piensa en Carole / y en los demás.